INFERNO

"LASCIATE OGNI SPERANZA O VOI CH'ENTRATE"

Pues eso¡¡¡

Esta es la opinión de mi querida Calipso Breogán:

RESEÑADA por Calipso Breogán para LIBROS el 30 de Diciembre de 2013.
He terminado Inferno de Dan Browm. Como todos lo libros de este escritor, me ha resultado entretenido. Aunque un poco predecible, y el final no me ha gustado nadiña.
Pero vamos para pasar las tardes de poco trabajo , va perfectamente.

Otra opinión de nuestro amigo Ricardo Cortat:

RESEÑADO por Ricardo Cortat para LIBROS, el 14 de Julio de 2013.
Listo el 'Inferno' de Dan Brown.
Sinceramente, mejor de lo que esperaba. No es lo más de lo más pero mejora sustancialmente lo último que había escrito.
Habría que darle la Medalla al Mérito Turístico de Florencia y un par de ciudades más, por la publicidad encubierta que hace de ellas.
Desde luego para fans. O palomiteros.

Sinopsis (Ed. Planeta)

En el corazón de Italia, el catedrático de Simbología de Harvard, Robert Langdon se ve arrastrado a un mundo terrorífico centrado en una de las obras maestras de la Literatura más imperecederas y misteriosas de la Historia: «Infierno» de Dante. Con este telón de fondo, Langdon se enfrenta a un adversario escalofriante y lidia con un acertijo ingenioso en un escenario de arte clásico, pasadizos secretos y ciencia futurista. Apoyándose en el oscuro poema épico de Dante, Langdon, en una carrera contrarreloj, busca respuestas y personas de confianza antes de que el mundo cambie irrevocablemente.

Inferno (Fragmento)

PRÓLOGO

"Yo soy la Sombra.

A través de la ciudad doliente, huyo.

A través de la desdicha eterna, me fugo.

Por la orilla del río Arno, avanzo con dificultad, casi sin aliento… tuerzo a la izquierda por la via dei Castellani y enfilo hacia el norte, escondido bajo las sombras de los Uffizi.

Pero siguen detrás de mí. Sus pasos se oyen cada vez más fuertes, me persiguen con implacable determinación.

Hace años que me acosan. Su persistencia me ha mantenido en la clandestinidad…, obligándome a vivir en un purgatorio…, a trabajar bajo tierra cual monstruo ctónico.

Yo soy la Sombra.

Ahora, en la superficie, levanto la vista hacia el norte, pero soy incapaz de encontrar un camino que me lleve directo a la salvación…, pues los Apeninos me impiden ver las primeras luces del amanecer. Paso por detrás del palazzo con su torre almenada y su reloj con una sola aguja…; me abro paso entre los primeros vendedores de la piazza di San Firenze, con sus roncas voces y su aliento a lampredotto y a aceitunas al horno. Tras pasar por delante del Bargello, me dirijo hacia el oeste en dirección a la torre de la Badia y llego a la verja de hierro que hay en la base de la escalera.

Aquí ya no hay lugar para las dudas.

Abro la puerta y me adentro en el corredor a partir del cual —lo sé — ya no hay vuelta atrás. Obligo a mis pesadas piernas a subir la estrecha escalera… cuya espiral asciende en suaves escalones de mármol, gastados y llenos de hoyos.

Las voces resuenan en los pisos inferiores. Implorantes."

LA CABAÑA DEL TÍO TOM

En el aniversario del nacimiento de Harriet Beecher Stowe he recordado tiempos lejanos, de lecturas y meriendas, de verano y diversión.

La cabaña del tío Tom (fragmento)
" -¿Qué falta os hace el niño?
-¿Qué falta me hace? Son artículos de fantasía que dan brillo a los depósitos. Los ricos suelen pagarlos muy bien. Es un género que deja mucha ganancia; y este travieso chiquillo, que tan bien canta y representa, me proporcionaría un gran negocio.
-No quiero venderle por ahora- dijo mister Shelby. Soy humano me es imposible arrebatar un hijo a su madre.
-¡Oh! sí, vos le arrebataréis Pero en resumidas cuentas, ¿qué sucederá si separáis el hijo de la madre? Que un par de semanas después de la aparición del chico, todo volverá a su antiguo ser y estado.
No soy aficionado a prodigarme elogios a mí mismo; pero si hablo de este modo, es porque es la pura verdad; soy uno de esos que han conducido las mejores manadas de esclavos, no sólo una vez, sino ciento; y siempre los he vuelto gordos y con buena salud, no habiéndose muerto más que uno que otro, esto lo debo a mi humanidad…. y merced a este sistema humanitario he realizado muy buenas especulaciones; y como suele decirse, cada negro me ha dejado un bonito lucro en su tránsito. "

¿Os acordáis?, pues si no es así ahí lo tenéis para recordar:

http://www.dominiopublico.es/libros/B/Harriet_Beecher_Stowe/Harriet%20Beecher%20Stowe%20-%20La%20Cabaña%20del%20Tio%20Tom.pdf

LAS CENAS DEL CLUB DE LOS SÁBADOS

Sólo les voy a decir una cosa acerca de esta novela, si la ven, huyan¡¡¡¡¡

Sinopsis (Ed. Alevosía)

Tres años antes, el mundo de Eve se derrumbó cuando el hombre de su vida, Ethan, la abandonó de un día para otro sin dar la más mínima explicación. Sin embargo ahora, a punto de entrar en la treintena, parece que está a punto de alcanzar de nuevo la felicidad completa: tiene el ilusionante proyecto de crear su propio negocio, un café en el barrio de moda de Londres en el que servirá sus deliciosas tartas caseras, y un novio encantador, Joe, que la convence de participar en «El Club de las Cenas de los Sábados», el popular concurso que organiza el periódico donde él colabora y que cada semana premia al mejor cocinero y anfitrión de una cena completa. Quizás así consiga algo de financiación extra y de publicidad gratuita para su café. Eve será la primera concursante en recibir a los invitados, y la sorpresa será mayúscula...

Si alguna duda les "corroe", lean el inicio de la novela....sin palabras:

Las cenas del Club de los Sábados (fragmento)

1"La vida tiene la rara habilidad de plantarte delante, justo cuando menos te lo esperas, tus problemas sin resolver más escabrosos. Todo el mundo lo sabe; yo, la primera. Es una ley no escrita que precisamente cuando todo te sonríe, la vida te da un palo que te deja doblado. Aun así, cuando abrí la puerta para recibir a los invitados a la cena aquella bochornosa noche de sábado de principios de junio, no esperaba en absoluto ver allí de pie en toda su estatura a mi problema escabroso sin resolver de un metro ochenta y cinco, con una botella de Chablis perlada de humedad y un ramo de amapolas coloradas en las manos.

–¡Dios mío! –exclamó estupefacto, echándose hacia atrás y tropezando con la ensortijada glicinia de flores malvas que colgaba del enrejado–. ¿Eve?

Se me cortó la respiración. No daba crédito a lo que veía. Parpadeé. Se me abrió la boca. Era mi ex, Ethan Miller. Nos miramos de arriba a abajo. Ethan soltó una risita ahogada mientras yo contenía el repentino impulso de echarme a llorar. No se me ocurría qué decir. Me quedé mirándolo boquiabierta, olvidándome de respirar.

No era para menos. Hacía tres años que Ethan se había largado repentinamente sin avisar, desapareciendo de mi vida como una estrella fugaz se desvanece en el cielo nocturno. De pronto lo tenía delante, y fue como si las manecillas del reloj giraran velozmente en sentido contrario, rebobinando todos aquellos días, semanas, meses y años desde que Ethan se había ido. Me recobré y traté de cerrar la puerta, pero Ethan encajó en el hueco su zapato Patrick Cox del número cuarenta y seis. Debo reconocer que no opuse mucha resistencia. Respiré hondo y dejé que la puerta se abriera sin soltar el tirador, agarrándome a él con tanta fuerza que los nudillos se me pusieron blancos.

–¡Santo Dios! –dijo Ethan, con los ojos redondos como platos–. No me lo puedo creer. Han pasado casi tres años."

UNA HABITACIÓN CON VISTAS

Para los anglófilos que pululan por esta página y para los que no lo son, recomiendo esta novela.

Dos inglesas, Florencia y una habitación con vistas.....deliciosamente convencional y totalmente british¡

Sinopsis

Publicada en 1908, UNA HABITACION CON VISTAS es una de las novelas más deliciosas y entrañables de E. M. Forster. Situada entre una Florencia todavía virgen del azote del turismo pero integrada en el “grand tour” de los viajeros europeos y la rígida Inglaterra victoriana, la novela desarrolla una historia de amor y sentimientos encontrados en cuyo transcurso Lucy Honeychurch, joven perteneciente a la buena sociedad inglesa, intenta abrir camino a su personalidad superando el obstáculo de las convenciones sociales. En estas páginas llenas de ironía y sutil humor que llevó al cine en su día James Ivory, Forster despliega una variada y atractiva galería de personajes y de sugerentes contrastes que hacen de ella una obra inolvidable.

Una habitación con vistas (fragmento)
" El viajero que ha ido a Italia a estudiar los valores táctiles de Giotto, o la corrupción de Papacy, podría regresar recordando solamente el azul del firmamento y los hombres y mujeres que viven bajo su cielo.
(…)
Sucedía que Lucy, quien encontraba la vida diaria caótica, entraba en un mundo más estable cuando abría el piano. En ese momento no era respetuosa y condescendiente; no era una rebelde o una esclava. El reino de la música no es un reino de este mundo; acepta a aquellos que han sido despreciados igualmente por la enseñanza, el intelecto y la cultura. La persona común comienza a tocar, y se arroja en lo material sin esfuerzo, mientras nosotros observamos, maravillados como ellos huyen de nosotros, y pensamos como podríamos idolatrarlos y amarlos, podrían ellos descifrar sus visiones en palabras humanas, y sus experiencias en acciones humanas.
(...)
La vida escribió un amigo mío, es una ejecución pública del violín, en la que aprendes a tocar el instrumento mientras interpretas. "

Hay una excelente película, basada en la novela, dirigida por James Ivory e interpretada por Elena Boham-Carter y Daniel Day-Lewis, entre otros excelentes actores.

https://www.filmaffinity.com/es/film336794.html

EL HUEVO DE ORO

Vigesimosegunda entrega de la serie protagonizada por el comisario veneciano Guido Brunetti.

"Un Brunetti al año no hace daño, pero es costumbre más sana uno cada semana......."

Ya hacía muchas semanas que no disfrutaba de la vida, los pensamientos y las investigaciones del inefable Guido Brunetti y este se me ha hecho corto.

No es una de las mejores investigaciones de Brunetti pero si, una de las más personales, nuestro comisario en su salsa ayudando a los más desfavorecidos.

Me ha gustado, lo cual no es una novedad porque soy una fan irredenta de este gran hombre y su familia, la personal y la policiaca¡¡¡

El huevo de oro (fragmento)
" Brunetti estaba con ella el día que hubo un tiroteo y murió un hombre, pero nunca la había visto así. Su elegante imparcialidad e ironía habían desaparecido y las había reemplazado una ira tangible que él mismo percibía desde su lado del escritorio.
Brunetti frunció el ceño.
—¿No crees que estás exagerando?
—Claro que sí —le espetó ella, aunque después se quedó callada el tiempo suficiente como para que la expresión de enfado se difuminara—. Aquí arriba no hay manera de zafarse de ello, lo respiráis en el aire del norte.
Enfrentado a su propia hipocresía y al hecho de que Claudia matizaría cualquier cosa que él dijese, Brunetti optó por permanecer en silencio. ¿Cómo podía decirle a su compañera que se estaba imaginando cosas, cuando la desconfianza que a él le despertaban los sureños tenía raíces más fuertes que las de su propia dentadura? Ambas habían tomado forma ya en la niñez sin que él fuera consciente del desarrollo de ninguna de las dos.
Se preguntó si ella también había notado esa desconfianza en él. Tan pronto como Brunetti concluyó que de haberla notado no le habría mencionado el tema, recordó lo sutil que era su compañera, y eso lo sumió en la incertidumbre. Qué extraño le parecía el prejuicio, que tanto consuelo ofrecía, hasta que alguien se percataba de él.
Se pasó las manos por la cara y después por el pelo; era una señal visual de que estaba borrando todo indicio de una digresión.
—¿Qué hay de Vianello? —le preguntó.
—Está abajo. Acabo de hablar con él.
Brunetti sonrió e hizo un gesto con la mano que desestimaba la respuesta.
—No, me refiero a lo de mi amistad con él. Ibas a decirme algo sobre eso. —Viendo el alivio reflejado en la postura más relajada de su compañera añadió—: Creo que nos hemos desviado del tema.
Ella se sonrojó, y con ello volvió a recuperar toda su belleza, o su belleza la recuperó a ella.
—Lo siento, Guido, ya veo que no tienes ni idea.
Por un instante Brunetti temió que su compañera fuese a retomar el tema anterior, pero se quedó callada. "

HERMANA MÍA, MI AMOR

Cuando una está "en racha", la verdad, parece que todo ayuda, estas últimas lecturas han sido de lo mejor del año.

No puedo negar que Joyce Carol Oates es una de mis escritoras favoritas y que inicio sus novelas con una predisposición favorable, aun así, algunas me han decepcionado, no es el caso de esta,  My sister, my love (Hermana mía, mi amor), son más de 600 páginas, que cuentan la historia de una vida, apenas 19 años,  en la clase media-alta del "american way of life", narrados con un humor negro en ocasiones hilarante y en otras deprimente, pero siempre con inteligencia y piedad.

Frases irresistibles como "homo homini lupus" (el hombre es amigo del lobo....según el padre del protagonista) o "tour de farsa", entre otras irrepetibles.

Un suceso trágico y real, fácilmente identificable, inspira el argumento de la novela, y Oates disecciona a una clase y a un país piadosamente y sin piedad¡¡

No hay mejor sinopsis para este libro que la que hace la escritora, con la siguiente "introducción":

En memoria de mi hermana Bliss

(1990-1997)

Nota de la autora

Aunque Hermana mía, mi amor: la historia secreta de Skyler Rampike tiene su origen en un célebre «caso auténtico de crónica negra», acontecido en Estados Unidos a finales del siglo XX, no es más que una obra de ficción y no se propone en absoluto representar a personas, lugares o acontecimientos reales. Esto incluye a todos los componentes de la familia Rampike, a sus abogados y a sus amigos. Como tampoco la descripción del «Infierno de la Prensa Sensacionalista» quiere ser un retrato literal de la reacción de los medios ante el crimen.

Hermana mía, mi amor (fragmento) 

"Skyler ayúdame     Skyler me siento muy sola en este sitio  Skyler tengo mucho miedo  me duele mucho      Skyler no me dejarás en este sitio tan horrible       ¿verdad que no Skyler?

Nueve años, diez meses, cinco días.

Esa voz infantil en mi cabeza.

«Superviviente»

Todas las familias disfuncionales se parecen. Es decir, son «supervivientes».

Soy el hijo «superviviente» de una familia norteamericana de infausta memoria, aunque lo más probable es que después de casi diez años no se acuerden ustedes de mí: Skyler.

Un nombre pegadizo, ¿verdad que sí? Skyler (sky: cielo).

Un nombre elegido ex profeso por mi padre, que esperaba grandes cosas de mí, por ser su primogénito, y varón.

Un nombre, según creía Bix Rampike, mi padre, que distinguiría a quien lo llevase del común de los mortales.

Mi apellido —Rampike— les ha hecho parpadear, ¿me equivoco? Ram-pike. Un apellido del que, a no ser que sean ustedes intencionadamente obtusos, o finjan estar «por encima de todo» (es decir, por encima de la tierra arrasada que son los Estados Unidos de la prensa sensacionalista), o mentalmente incapacitados, o tremendamente jóvenes, habrán oído hablar sin duda alguna.

«¿Rampike? ¿Esa familia? ¿La niñita que patinaba, la que...?»

«Y que quienquiera que lo hiciese, nunca se...»

«Los padres, o un maníaco sexual, o...»

«En algún lugar de Nueva Jersey, hace años, por lo menos una década...»"

LO QUE MUEVE EL MUNDO

Que alegría siento cuando descubro un escritor¡¡¡

No había leído nada de Kirmen Uribe, por más que me habían recomendado su poesía y en dos días he leído su novela Lo que mueve el mundo.

Una historia de postguerra contada desde la memoria de los vivos, una historia de exilio contada desde la memoria de los que no tuvieron que exiliarse, una historia nuestra y de todos contada con una gran sensibilidad.

No será lo último que lea de este escritor.

Muy recomendable¡

Lo que mueve el mundo (fragmento)
" ¿Cuántas oportunidades nos da la vida en lo que se refiere a los amigos? ¿Cuántos de ellos sentimos que son de verdad? Herman miraba hacia la calle desde su escritorio. Justo enfrente, la casa y los árboles de costumbre. Más allá, el canal, helado; los ánades caminaban sobre el hielo. ¿Cuántos amigos sentimos muy, pero muy cercanos? Eso era lo que se preguntaba. Puede que sólo uno, pensó Herman, ese que sentimos tan de verdad es tan sólo uno. Y, cuando no lo tenemos a nuestro lado, cuesta llegar a cierto grado de profundidad. Quizá porque no tenemos tiempo para ahondar en nuestras relaciones, quizá porque la vida te lleva por otro lado. En esos casos no queda más que la memoria de lo vivido, el recuerdo de esa estrecha unión con un amigo que lograste un día. Aquello que conseguiste una vez, que probablemente no volverá a repetirse. Un amigo te aceptará tal como eres, defectos incluidos, aun cuando por un momento lo dejes de lado. Y, a pesar de que pase mucho tiempo sin que estéis juntos, no se preocupa; para un amigo, el tiempo tiene otra medida, así que no se apura. Te pondrás a hablar con él como si os hubierais visto la víspera; como si, a pesar del paso de los años, siguieras siendo el de siempre. Saber que siempre estará ahí, que admitirá los excesos que hagas en la vida, aporta una gran tranquilidad, una paz que tal vez no pueda alcanzarse en otro tipo de relación. Quizá sea la amistad la más perfecta de las relaciones, o la más humana.

Arquíloco escribió:

«Para salir por la noche tengo muchos amigos, pero si me ocurre alguna desgracia pocos me son leales.»

Pues precisamente esos pocos son los que importan. Pero Herman vuelve a preguntarse cuántas ocasiones de esas nos da la vida.

—No pienses tanto en ese amigo que has perdido. Piensa que has tenido suerte de tener una amistad así —le dice Marthe—, piensa en lo fuerte que fue en un tiempo.

—Sí, pero todo ha sido por mi culpa...

Los ánades siguen caminando, torpes, sobre el canal helado. La ventisca silba y agita los árboles deshojados. Las bicicletas avanzan por la llanada. Campos fértiles y extensos en plena primavera. "