Descubrir a un escritor!! No hay mayor emoción en la vida de un aficionad@ a los libros, descubrir una voz nueva que sonó allá en los años 30 y fue perseguido por su obra, cruda, descarnada y realista, tanto que hacía daño a esa sociedad puritana que prefería "vivir sin ver".
El Chico es una obra escalofriante por todo cuanto de humano encierra entre sus páginas, por todo cuanto de anhelo, de inocencia, de maldad, de ignorancia, de desidia y de tristeza, encierra entre sus páginas.
La he leído de un tirón (es una novela corta) y me ha conquistado desde el principio porque la historia de Arthur Fearon tiene tanta verdad que es imposible dejar de leerla y, una vez leída, es muy difícil dejar de pensar en El Chico.
No será lo último que lea de Henley.
Recomendable, muy recomendable!!
Sinopsis (ed. Seix Barral)
Escrito en 10 días y publicado en 1931 en una edición de 145 ejemplares para suscriptores, El Chico fué reimpreso en edición comercial expurgada y, al reeditarse íntegro en bolsillo en 1934, fue retirado por la policía y dio origen a un proceso célebre que motivó que E.M. Forster se dirigiera al Congreso Internacional de Escritores reunido en París en 1935 en apoyo de esta novela. En palabras de su prologuista, Anthony Burguess, El chico "intenta una franqueza que entonces, a pesar de Ulises, era poco frecuente en la novelística".
Historia de la brutal iniciación y final inmolación de un muchacho en el mundo de la marinería, El chico, según Anthony Burgess, "parece negar el arte al mostrar de una maner desgarrada los horrores del mundo real. Pero igualmente es arte."
Obra singular y hasta hoy casi secreta de un escritor a quien The Times llamó a su muerte olvidado genio de la novela, El chico se perfila ahora como un clásico mayor de la literatura contemporánea.
Fragmento de la novela:
"El rostro sonriente de la chica quedó borrado. En su lugar vio una especie de espectro, a veces rojo, a veces blanco. Gimió. La habitación daba vueltas. A los lados de la cama se alzaban figuras grotescas, sin ojos, y sus facciones llevaban grabada una mueca idiota, necia y vacía. Corrían hacia él, retrocedían y volvían a acercarse. La cama se levantaba y caía como una ola gigantesca, y el sonido era nuevo. No era un crujido sino un siseo. El techo parecía descender sobre él, amenazando con aplastarlo. Fearon calló rodando de la cama. Donagan se inclinó sobre él. Entonces vio las manos apretadas, la saliva que se formaba en la boca y la espuma blanca que colgaba desde su boca hasta el suelo. Donagan se asustó, y el temor le provocó una súbita ira."
