CLAVE MATISSE

 

Séptima entrega de la serie de novelas protagonizadas por Lola MacHor, jueza en Madrid (España).

No sé porque pico y vuelvo a picar con Reyes Calderón, quizás espero que mejore con el tiempo, pero novela tras novela, y van 7, la juez Lola MacHor sigue igual de marujona, su marido debe haber llegado a investigador del CSIC por casualidad porque es un simplón de cuidado, el inspector de policia que sustituye a Iturri (único personaje con posibilidades) es medio mudo, fuma puros apestosos y es raro-raro. Los argumentos que se inventa Calderón tienen de todo, como las ensaladas malas, y son, lo peor que se puede ser, pretenciosos. 

En esta ocasion se lia con el expolio nazi y las organizaciones judias, todo aderezado por conspiraciones internacionales. Como ya no teniamos suficiente con los delirantes relatos de la juez (obsesionada con las dietas y los engaños), ahora nos pone de narrador al bobalicón de su marido (borrachuzo y pijo) y entre ambos, la lian bien hasta terminar en un relato lleno de casualidades, lugares comunes y vulgaridades sin fin. 

Lo de Clave Matisse en el título es una pretension más de la autora, sin ton ni son...! ⛈

Sinopsis (ed. Planeta)

La juez Lola MacHor y su marido Jaime, médico investigador del CSIC, llevan más de treinta años juntos. Una noche, Jaime invita a cenar a dos amigos, JJ, un médico americano, y a Rafael Scott, asesor de un senador de Texas de origen argentino. Ambos han trabajado duro para conseguir que el prestigioso premio Wolf a la investigación médica recaiga este año en Jaime. Durante la cena, en la que Lola luce una pulsera que había pertenecido a su suegra, JJ muestra vivo interés por la joya y también por un cuadro, regalo de los padres de Jaime y que según ellos es una horrible copia de un Matisse. La pulsera desaparece después de la cena y el cuadro unos días después, cuando se produce un robo en casa de la familia. A dos voces, desde la perspectiva de Lola y por primera vez, dando voz a Jaime, acompañaremos a la pareja en una investigación que en esta ocasión involucra directamente a la juez y a su familia. Clave Matisse es un thriller absorbente que ahonda en temas como la confianza, las relaciones de pareja y las difíciles fronteras entre la mentira, la verdad y el dolor.

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DISPARA A LA LUNA

Sexta entrega de la serie de novelas protagonizadas por Lola MacHor, juez en Pamplona.

Es evidente que esta escritora ha perdido el norte, y los que le han otorgado el premio Azorín 2016, también.
Si la jueza MacHor ya era un personaje patético en las últimas novelas de la serie, en esta se corona como uno de los más "cutres" que cualquier lector detectivesco pueda imaginar. Boba, pedante, increíble, ñoña.....podría seguir pero ni el personaje, ni la trama lo merecen.
Calderón se mete en "un jardín" con la lucha antiterrorista, de fondo y lo "resuelve" de una forma tan penosa que, seguramente, será la última novela que lea de esta escritora o lo que sea...¡¡¡
Por no repetir adjetivos, penosa.

Sinopsis (Ed. Planeta)

Vuelve Lola MacHor.Lola MacHor recibe un insólito SMS de Juan Iturri, inspector de la Interpol en Lyon. Son sólo dos referencias enigmáticas, pero su instinto le asegura que su amigo está en peligro. A la vez, en presidencia del Gobierno, se recibe una carta con el sello de la Organización, en la que se reivindica el secuestro de Iturri. Junto a sus exigencias, anuncian su muerte en una semana en caso de que no se cumplan sus demandas. Villegas, el mayor experto antiterrorista español en suelo francés, es el encargado del caso, y Lola, gracias a su testarudez, consigue entrar en su equipo. Disponen de cuatro días para liberar a Iturri, pero nada es lo que parece.
La más auténtica Lola MacHor no defraudará a sus fieles lectores, quienes, además de disfrutar con su humor y su fino olfato, podrán comprender los complejos lazos que la unen a Juan Iturri, así como los estragos que pueden causar el odio y la venganza.

Dispara a la luna (fragmento)

PRÓLOGOComisaría de Bron, región de RódanoAlpes, Francia. 10 de diciembre
1Si formularan las preguntas oportunas, me vería obligada a responderlas. Por suerte, los agentes de la gendarmería francesa se empecinan en hacerme revelar datos que ignoro. Quieren saber qué relación tenía con el hombre cuyo cuerpo acaban de localizar en el número 30 de la calle de L’Humanité, junto a la chimenea. Ni siquiera tengo que mentir: la verdad absoluta es que no sé quién es. En mi deficiente francés, expongo que ni tengo ni nunca he tenido relación alguna con el difunto, de quien, por desconocer, desconozco hasta el nombre.
Estoy esposada con ambas manos a la espalda, en pie en medio de la sala, a dos pasos del cadáver, al que, a la espera de la llegada del furgón del anatómico forense, alguien ha cubierto con una sábana. Estoy inquieta y enojada, y la mejilla me arde tras el golpe recibido; sin embargo, esos sentimientos no me impiden captar el gesto malicioso de dos de los agentes, que intercambian miradas obscenas, y añado: —Quiero que quede constancia de lo que voy a declarar: no era amante, ni enemiga, ni esposa, ni colega del occiso. Sé que, dadas las circunstancias, resulta difícil de creer, pero les aseguro que lo
que digo es radicalmente cierto: el muerto era para mí un perfecto desconocido. Lo he visto por primera vez esta madrugada al acceder a esta vivienda. Estaba tendido en el suelo, con un charco de sangre ya oscura bordeándole la cabeza. Y con los calcetines… Bueno, creo que eso no hace falta mencionarlo: ustedes mismos han podido comprobarlo.