UN ASESINATO MUY CORRIENTE y otros relatos

"Estos relatos son un regalo delicioso en un momento en que creíamos que ya no leeríamos más obras de P.D. James" Val McDermid Este pequeño volumen llegó a mis manos por casualidad y no puedo estar más de acuerdo con McDermid, cuando ya pensaba que no podría leer nada nuevo de una de mis escritoras favoritas, me ha llegado este regalo.
Cuatro historias con reminiscencias clásicas que me han devuelto, en parte, la maestría de P.D. James y me han llenado de nostalgia.
No hay que desdeñar un magnífico prólogo escrito por McDermid y un esclarecedor prefacio de la propia autora en el que cita una obra básica para los amantes del género, Todo lo que sé sobre novela negra.

Sinopsis (Ed. B)

Cuatro relatos de una de las grandes autoras de misterio por primera vez reunidos en un libro. Narraciones de intriga que juntas, en palabras de la propia autora, constituyen un delicioso «entretenimiento».

Cuatro relatos publicados por primera vez en libro de P. D. James, la excelente autora británica de novelas de intriga que cuenta con una legión de admiradores. Narraciones llenas de agilidad e ingenio, dos de ellas protagonizadas por Adam Dalgliesh, su detective más famoso.

El recientemente nombrado sargento Dalgliesh se ve envuelto en un caso que es «Agatha Christie en estado puro». Su secreta afición a la pornografía es uno de los motivos por el que un oficinista rehúsa declarar como testigo en un juicio por asesinato... Una autora de best sellers policiacos narra el crimen en que se vio involucrada cincuenta años atrás... El padrino de Dalgliesh le implora que investigue de nuevo un crimen sonado que podría tranquilizar su conciencia respecto a una herencia, pero que lo llevará a descubrir unos hechos que el joven Adam preferirá guardar en secreto.

Cada uno de estos relatos, con una trama tan juguetona como ingeniosa, destila el humor socarrón de la autora y su característica elegancia narrativa. Una delicia para la legión de admiradores de P. D. James y cualquiera que sepa disfrutar los placeres de una historia de misterio urdida con maestría.

Un asesinato muy corriente y otros relatos (fragmento)

Lo habían matado con un golpe de una fuerza descomunal que le había aplastado la parte superior de la cabeza. Los brazos, extendidos a los lados, descansaban sobre el tablero. Tenía un hombro caído, como si también le hubieran pegado allí, y la mano era un amasijo de huesos y sangre coagulada. La esfera de su pesado reloj  de pulsera dorado estaba hecha añicos y los diminutos fragmentos de vidrio relucían como diamantes sobre la superficie del escritorio. Algunas monedas habían caído sobre la alfombra,  pero las demás se encontraban dispersas por encima del mueble, tras salir volando por la fuerza de los impactos. Alcé la vista y comprobé que, en efecto, la llave estaba en la cerradura. Paul examinó el reloj de pulsera destrozado.

- Las diez y media - observó -. O lo asesinaron a esa hora o es lo que quieren que creamos.

CRÓNICAS DE MOTEL

En el aniversario del nacimiento de nuestro añorado Sam Shepard, recomendamos su libro Crónicas de Motel y para "abrir boca", un cuento de los que integran la colección.
Buenas noches.
https://narrativabreve.com/2013/11/cuento-sam-shepard-avion.html

Sinopsis (Ed. Anagrama)

Las carreteras, los coches, la soledad y la aventura empapan estas "Crónicas de motel", un libro de «historias rotas», fragmentos autobiográficos, relatos y poemas admirablemente servidos por una escritura rápida y escueta.

Crónicas de Motel (fragmento)
"Estaba prácticamente a mitad de camino entre San Francisco y Los Angeles. Parqueó el camión en la suave orilla de la Highway 5, pasó arrastrándose por debajo de una alambrada y se dirigió al pastizal de Harris. Más allá de los corrales encontró un campo abierto y se sentó en el centro con las piernas cruzadas. El áspero olor a ganado le inundó el pecho. El sol estaba poniéndose justo entonces tras los cerros de Coalinga, y dos anchas fajas de nubes anaranjadas se extendían por encima del Central Valley como un par de inmensas alas de halcón. Quería hablar consigo mismo pero se lo impidió la quietud del espacio. Se quedó escuchándolo. Un ave de rapiña nocturna. Mugido de reses. El bello gemido de un diesel Kenworth. Imaginó las dos ciudades simultáneamente, como si colgaran de los brazos extendidos de las nubes anaranjadas. Suspendidas. La pequeña San Francisco oscilando al norte: inocente, rica y un poco boba. Al sur, la reptante y demente serpiente de Los Angeles. Con su colmilluda boca abierta de par en par, los ojos encendidos, paralizada en un ataque de pura paranoia. Aquí es donde debía estar, pensó. Justo aquí. En medio. Aplastado sobre la panza de California, en un lugar desde el que podía verlas a las dos desde lejos. Podía vivir en los intestinos de este valle, y dedicarse a espiar el cerebro y los genitales. Un plan inútil. Las cosas empezaban a jalarle en ambas direcciones. Ya estaba en movimiento cuando sólo buscaba la quietud. Una enorme mano tiraba de él desde su espalda. Una mano sin cuerpo. Le jaló hacia arriba, remontándolo a muchas millas de altura por encima de la carretera. No resistió. Ya no tenía miedo de caerse. La mano penetró limpiamente a través de su espalda y se dirigió directamente al corazón. Se lo agarró. Sin apretarlo. Era un contacto de amor puro. Dejó que su cuerpo cayera y lo vio rebotar contra el suelo sin esperanza. Su corazón permaneció en lo alto, encogido en la palma de un gigantesco puño. "

MUERTE EN MAR ABIERTO

Vigésimoquinta entrega, que realmente es una Precuela, de la serie de novelas protagonizadas por el inspector siciliano Salvo Montalbano.

Tras unos cuantos "fiascos" literarios, Camilleri es un bálsamo para las "heridas lectoras", ocho relatos de los primeros pasos de nuestro inspector Salvo Montalbano lo curan todo.

Voy a reproducir la presentación que, de este volumen, hace la editorial; sin que sirva de precedente, estoy de acuerdo en todo¡¡¡

Sinopsis (Ed. Salamandra)
" Bañado por la cegadora luz mediterránea y perfumado con el intenso olor del salitre y ...los cítricos, el pequeño municipio siciliano de Vigàta forma parte del acervo literario de miles de lectores europeos. En este volumen, Andrea Camilleri nos transporta a los años ochenta para conocer una versión quizá más ingenua, aunque no menos enmarañada, del complejo microcosmos en el que inicia su carrera profesional el ahora famoso comisario Montalbano.
En estos ocho casos, descubrimos a un Salvo en plena juventud que, con idéntica intuición pero con bastante menos escepticismo, vive los momentos más apasionados de su relación con Livia, vigilado de lejos por Adelina con su natural desconfianza. En la comisaría, a su vez, asistimos a la entrada triunfal del inefable Catarella, Fazio es igual de avispado que hoy y no es difícil reconocer a Mimì Augello hipnotizado como siempre por tal o cual belleza; incluso despunta Pasquano, con su impenitente sarcasmo y su debilidad por los cannoli.
Con la dosis perfecta de crudeza, ironía e introspección psicológica que han convertido en únicas las historias de Montalbano, el maestro Camilleri nos invita a recorrer una Italia sombría, sometida por una mafia que campa a sus anchas, plenamente dedicada a la extorsión, el secuestro y el asesinato. Un viaje al borde del abismo que deleitará una vez más a los numerosísimos seguidores de Montalbano y fascinará a quienes aún no lo conozcan." Editorial Salamandra

Muerte en mar abierto (fragmento)

La habitación número dos

UnoEstaban hablando de esto y aquello sentados en el porche, cuando, de repente, Livia soltó una frase que sorprendió a Montalbano.

— Cuando envejezcas, serás peor que un gato acostumbrado a su rutina — dijo.

— ¿Y a qué viene eso? — preguntó el comisario, atónito. Y puede que también algo molesto; no le hacía gracia pensar en envejecer.

— Tú no lo ves, pero eres sumamente metódico, ordenado. Si algo no está en su sitio, te da rabia. Te pones de mal humor.

— ¡Venga ya! — No te das cuenta, pero eres así. En la trattoria de Calogero te sientas siempre a la misma mesa. Y, cuando no vas a comer allí, eliges siempre un restaurante al oeste.

— ¿Al oeste de qué?

— Al oeste de Vigàta, no me vengas con ésas. Montereale, Fiacca... Nunca vas, qué sé yo, a Montelusa o a Fela... Y seguro que allí hay sitios buenos. Por ejemplo, me han dicho que en San Vito, en la playa de Montelusa, hay como mínimo dos restaurantes que...

— ¿Sabes cómo se llaman?

— Sí. L’Ancora y La Padella.

— ¿Tú cuál escogerías?

— Así, por intuición, me parece que La Padella.

— Pues esta noche te llevo — zanjó el comisario.

TORMENTA DE NIEVE Y AROMA DE ALMENDRAS

A estas alturas tocaba ya una novela totalmente navideña de esas que lees mientras ves un programa de cocina, comes un polvorón, asas un pollo de corral y montas nata para el tronco de navidad....
Y así ha sido, esta colección de relatos en los que la nórdica Lackberg pretende imitar a doña Agatha.
Puede leerse mientras se hacen otras tareas navideñas y no se necesita concentración ya que es flojita, muy flojita.
Como en otras cuestiones de la vida, también en la literatura, entre el original y la copia, me quedo con el original!!!

Sinopsis (Ed. Maeva)

Falta menos de una semana para Navidad. Enmarcada entre un fondo de rocas grises y un mar de hielo, con sus casitas de madera cubiertas por la nieve, Fjällbacka regala una imagen de postal. Martin Molin, el joven policía ayudante de Patrik Hedström, viaja a una isla cercana a la costa de Fjällbacka para pasar las fiestas navideñas con la adinerada familia de su novia. En medio de una fuerte tormenta, Ruben, el abuelo y patriarca de la familia, poseedor de una inmensa fortuna, muere en circunstancias extrañas. Martin percibe el sutil aroma a almendras amargas que flota en el aire, claro indicio de un envenenamiento. Inquietos e incomunicados, los invitados tendrán que esperar a que amaine la tormenta.
El libro contiene, además, cuatro relatos cortos, independientes, situados en la constelación de Fjällbacka y de sus personajes.

Tormenta de nieve y aroma de almendras (fragmento)

De nuevo olía a nieve. Faltaba menos de una semana para Navidad y el mes de diciembre ya había traído su lote de frío y nieve. Durante varias semanas, una gruesa capa de hielo había cubierto el mar, pero, con la subida de las temperaturas durante los últimos días, se había vuelto quebradiza y traicionera.
Martin Molin se encontraba en la proa del barco que enfilaba hacia Valö por el canal que la lancha de salvamento marino había abierto en el hielo. Se preguntaba si habría tomado la decisión correcta. Lisette había insistido mucho para que fuera, tanto que había llegado a suplicárselo. Las reuniones familiares no eran su fuerte, le había dicho ella, y se lo pasaría mucho mejor si él la acompañaba. Pero un encuentro familiar daría a entender que su relación iba en serio y él no lo sentía así.
Aunque ahora ya no había vuelta atrás. Se lo había prometido y ahí estaba, de camino a la isla de Valö y a la antigua colonia de vacaciones transformada en hotel donde pasaría dos días con la familia de Lisette.
Se giró. Fjällbacka era de una belleza extraordinaria, sobre todo en invierno, cuando sus casitas rojas quedaban ocultas entre tanta blancura. Protegida por la roca gris de la montaña, ofrecía un espectáculo único y sugerente. Tal vez debería abandonar Tanumshede para mudarse allí, se dijo, riéndose de su idea disparatada. Si algún día le tocara la lotería, quién sabe.
–¿Me lanza el cabo? –gritó el hombre del embarcadero.

EL OJO CASTAÑO DE NUESTRO AMOR

Absorta en la prosa poética y luminosa del autor rumano Mircea Cărtărescu.
El ojo castaño de nuestro amor es una "novela" compuesta por 20 capítulos que pudieran ser relatos cortos e independientes, pero unidos uno tras otro en perfecta sincronía-asincrónica integran y relatan la peripecia vital de un poeta en Rumanía, de los años 60 a la actualidad, sin dejar de escribir y de sufrir, de amar y odiar transitando el paisaje desolado del comunismo muerto y el capitalismo naciente.
Dicen los entendidos que Cărtărescu es un bastión del postmodernismo literario, a mi me parece un poeta, igualmente genial, en prosa o en verso.
Le recomiendo encarecidamente!!!

Sinopsis (Ed. Impedimenta)

Superada la barrera psicológica de los cincuenta años y con plena conciencia de que lo mejor «ha pasado», Cărtărescu nos invita a adentrarnos en su paisaje biográfico, geográfico y literario personal, en un tono que mezcla la comedia con una acentuada amargura existencial.

Aquí encontraremos remembranzas sobre paradisíacas islas en medio del Danubio, reflexiones acerca de los peligros de la adicción al café soluble y confesiones íntimas sobre el amor, la muerte y la nostalgia que culminan con la estremecedora «El ojo castaño de nuestro amor», dedicada al hermano gemelo perdido en trágicas circunstancias. Delicados artefactos narrativos absolutamente inseparables del «animal literario» que es su autor, como nos demuestra el extraño descubrimiento que hace en la Lolita, de Nabokov, o la descripción de los días previos a la muerte de Ovidio en el exilio. Todo ello se une, como las cucarachas que según él Darwin se entretenía en ensartar en un palo, para configurar una suerte de arqueología en la que descubrimos las claves que nos llevan a entender a uno de los autores primordiales de la narrativa centroeuropea.

El ojo castaño de nuestro amor (fragmento)

Ada-Kaleh, Ada-Kaleh…

…Como si, al escribir, cada línea que trazo en la página con el bolígrafo se cubriera de moho y cada página que dejo atrás, cubierta con mi escritura, se abarquillara, amarilleara y se retorciera como una hoja seca. Pero yo seguiría escribiendo igualmente cada vez más rápido, para que no me alcancen el desastre y la desgracia.
… Como si, al releerme, cada fotón que choca contra mi página, rebota y atraviesa mi retina envejeciera sobre la marcha, se arrugara como un grano de pimienta y, en lugar de luz, brotara de él un polvo sofocante, como el polvillo de las alas de las mariposas muertas, clavadas con un alfiler oxidado en el insectario.
… Como si, al comer, la cuchara en la que la sopa gira lentamente, arrastrando en su giro un fideo, se oxidara en el trayecto del plato a la boca, se corroyera y cayera convertida en migajas de óxido sobre la holanda pura del mantel, y solo una bola de sopa, blanda y en continua remodelación, siguiera levitando en el vacío hasta llenarse también ella de gusanos y tijeretas.

LA MUERTE DE ULISES

Libro de relatos que comienza con un Jaritos y termina con un Jaritos.
No es lo que acostumbro a leer de Márkaris pero me ha gustado sentir la vida de los turcos en Turquía, en Alemania y en Grecia; y la vida de los griegos en Grecia y Turquía.
Un alegato contra el racismo, la xenofobia y la pelea continua de aquellos que deberían estar "condenados" a entenderse desde siempre.
Se adivina en cada relato al Márkaris emigrante, solidario y ciudadano del mundo; no ha estado a la altura de las novelas protagonizadas por Jaritos pero me ha gustado.

Sinopsis (Ed. Tusquets)

Un extraordinario mosaico de historias que combina casos policiacos del comisario Jaritos con temas de gran actualidad como el de los refugiados.

Ulises, el protagonista del relato que da título a este volumen, es un anciano griego que, cuando ve acercarse la hora de su muerte, decide que lo entierren en el lugar en que empezó a soñar: Estambul, su verdadera patria. Y es que el pueblo griego vive en el siglo XXI, con la llegada de refugiados que huyen de la guerra, lo que ya experimentó en carne propia a lo largo de todo el siglo anterior: una persecución que terminó para los griegos en una emigración forzosa, y que se narra con gran fuerza en el cuento titulado Tres días. Pero Ulises, recién llegado a su Ítaca soñada, ya sin nada que perder, decide enfrentarse temerariamente a los Lobos Grises, organización paramilitar turca muy semejante a la Aurora Dorada que, en Grecia, rechaza a todo emigrado. Por otro lado, envolviendo los relatos de candente actualidad, Petros Márkaris vuelve a hacernos disfrutar con dos casos protagonizados por el comisario ateniense Kostas Jaritos, cuyas víctimas son un escritor y un director de cine, y una tercera investigación a cargo de su amigo el comisario turco Murat, que transcurre entre los emigrados griegos en Alemania.

La muerte de Ulises (fragmento)

La noticia llegó mientras saboreábamos el café de la mañana, ritual que Guikas había inaugurado recientemente. Como se ha pasado media vida entrando y saliendo de los despachos ministeriales de todo tipo de partidos y autoridades políticas, en algún momento se enteró de que los primeros ministros empiezan siempre su jornada laboral con un café y se apresuró a emular la costumbre. Para ser sincero, no tengo la menor idea de lo que hablan los jefes políticos con sus ayudantes mientras toman el famoso cafetito, pero nosotros hablamos de gilipolleces. De cara a la galería, se supone que aprovechamos la coyuntura para dar un repaso a los asuntos y documentos de la víspera y trazar nuestros planes de acción para el día en curso, pero la mayor parte de las veces perdemos el tiempo escuchando los recuerdos archivados en la cabeza de Guikas.

Así que, cuando sonó el teléfono y Guikas descolgó el auricular y me dijo: «Es para ti», tuve un presentimiento, que Vlasópulos me confirmó en el acto.

—Se ha producido un asesinato, señor comisario.

—¿Se conoce la identidad de la víctima?

—Por supuesto. Es el escritor Lambros Spajís. La mujer de la limpieza ha encontrado su cadáver esta mañana en su despacho.
—¿Y tú sabías que ese tal Spajís era un escritor famoso? —pregunto extrañado, porque a mí el nombre no me dice nada.

—Yo tampoco lo sabía, pero he buscado en la Wikipedia y he encontrado su biografía.

«Dejémoslo estar», me digo para mis adentros. «Si ahora pregunto qué es esa Wikipedia, será como jugarme el prestigio a los dados.»

—¿Dónde vivía la víctima?

—En la calle Romano el Meloda, que parte de la circunvalación de Licabetos.

—Bajo enseguida. Vlasópulos está esperándome en el coche patrulla delante de la entrada de Jefatura.

—He avisado a los de la Científica y al forense. También he enviado un coche patrulla para que vigile la casa. La víctima vivía sola.

EL VENENO DE LA TARÁNTULA

He estado, estos últimos días, inmersa en la India de los años 30, la India del Raj Británico, la vida, los crímenes, los misterios, la cultura.....a través de los ojos de Ajit y la inteligencia de Byomkesh Bakshi (el Sherlock Holmes indio), relatos con sabor clásico y un toque british.
Entretenidos y un poco antiguos, me han sorprendido algunos "giros" de la traducción, como que un personaje indio de los años 30 utilice la expresión "ni de coña".....
Para l@s curios@s, el siguiente enlace en el que se puede empezar a leer esta recopilación:
http://www.quaterni.es/producto/el-veneno-de-la-tarantula/

Sinopsis (Ed. Quaterni)

Tienes en tus manos, querido lector, ocho casos del afamado Inquisidor Byomkesh Bakshi. En la editorial Quaterni siempre intentamos traer obras que lleven al lector a un mundo distinto en el ámbito cultural. En este caso, el espacio y el tiempo que vamos a visitar es la India en la primera mitad del siglo xx, a través de la visión lógica y desapasionada del homólogo de Sherlock Holmes. Por lo general, estos relatos siguen la misma estética y estructura que podíamos ver en los relatos del famoso detective inglés creado por Sir Arthur Conan Doyle, pero siempre con el sabor propio de la cultura bengalí. Para traéroslos, hemos aprovechado las magníficas traducciones al inglés que se hicieron de ellos y los hemos seleccionado de forma coherente para que formen dos pequeños corpus de relatos. En este primero, veremos tres de los momentos más importantes del detective: el encuentro con el personaje narrador, el encuentro con la amada y el encuentro con su archinémesis. Para ello, hemos seleccionado todos los relatos que vienen en la antología inglesa Picture imperfect and other Byomkesh Bakshi Mysteries así como uno de los pertenecientes a la antología The Rhythm of Riddles. También está incluida, por su interés filológico y cultural, la nota que hizo la traductora del bengalí al inglés en la antología Picture imperfect and other Byomkesh Bakshi Mysteries.

El veneno de la tarántula (fragmento)

El Inquisidor Mi primer encuentro con Byomkesh tuvo lugar la primavera de 1925. Acababa de graduarme en la universidad. No había ninguna presión para que me ganase el pan de cada día. El dinero que mi padre había dejado en el banco generaba unos intereses suficientes como para cubrir los gastos de una persona que vivía en un hostal en Calcuta. Había decidido permanecer soltero toda mi vida y gastar mi tiempo perfeccionando las artes literarias. El primer golpe de entusiasmo juvenil me había llevado a creer que una dedicación completa a la musa literaria me llevaría a cambiar la faz de la literatura bengalí. En ese punto en la vida, no es raro que los bengalíes sueñen con la grandeza y, normalmente, no tardan mucho en hacerse pedazos esos sueños.

Sin embargo, déjame continuar con la historia de mi primer encuentro con Byomkesh.

Puede ser que incluso aquellos completamente familiarizados con Calcuta desconozcan que hay un área en el mismo corazón de la ciudad que está rodeada por las viviendas de aquellos no bengalíes que no consiguen nada, por un suburbio de degenerados y por las viviendas de los pálidos chinos. En el centro de esta mezcolanza, hay un triángulo que, a la luz del día, no parece nada especial. Pero después del ocaso la cosa cambia. A las ocho, todos los negocios echan el cierre y todo el lugar se ve envuelto en un silencio mortal. Solo algunas figuras envueltas en sombras se deslizan por las calles después de esa hora. Si un forastero llega por error a esa zona por la noche, acelera el paso y sale de la zona tan pronto como puede.

DIEZ NEGRITOS. NUEVAS VOCES DEL GÉNERO NEGRO ESPAÑOL

Me lo traje de la biblioteca con gran ilusión y.....fiasco total¡¡
Diez autores, diez historias y ninguna me ha enganchado, ni ha provocado en mí ese "cosquilleo" que la novela negra clásica despierta desde las primeras páginas.
Los hay mejores, peores y directamente malos de solemnidad. Eso sí, la lectura se hace corta e, incluso a veces, entretenida, pero cuando digo "negra" digo otra cosa....y el título pone las expectativas muy altas.

Sinopsis (Ed. Alrevés)

El éxito alcanzado por la novela negra en los últimos años ha llevado a muchos autores a acercarse a ella de forma absolutamente superficial, sin reparar en que su esencia no puede quedarse en simple manierismo expresivo ni en tópicas miradas críticas sobre la realidad. Mantener el equilibrio entre el compromiso personal y la capacidad formal implica respetar al género, no considerar que es una moda pasajera a la que poder agarrarse. Y Víctor del Árbol, Claudio Cerdán, Berna González Harbour, Susana Hernández, Toni Hill, Jordi Ledesma, Jorge Navarro, Alexis Ravelo, Aro Sáinz de la Maza y Carlos Zanón, los diez autores de esta antología, lo hacen. Por eso, en unos tiempos en los que todo se tiñe de negro y en los que se devalúa la etiqueta «novela negra», leer una antología como Diez negritos resulta tan necesario como imprescindible.

No me ha parecido pertinente publicar fragmento de este libro, pero a continuación podéis ver las historias, sus autores y una breve sinopsis de cada una de ellas:

EL ECO INEXISTENTE (Jordi Ledesma Álvarez)

Entre los recuerdos imborrables que muchos atesoramos, está el de algunos veraneos. Es el caso del protagonista de esta historia: sus veranos en una urbanización próxima a Barcelona, especialmente la del verano de 1995, con unos hechos que marcaron su existencia para siempre.

LA HORA VEGETAL (Alexis Ravelo)

Un inválido es degollado mientras estaba sentado realizando sus necesidades. Un caso aparentemente intrascendente de alguien que se dedicaba a trapichear con droga.

MÓDULO 7 (Claudio Cerdán)

Cuando a un tranquilo módulo carcelario llega un depredador, la vida de sus ocupantes puede cambiar por completo, creando a su alrededor desesperación y ansias de venganza.

NOSOTROS (Víctor del Árbol)

El maltrato puede dar lugar a extrañas historias, a una sed de venganza insaciable.

LA CAZA (Susana Hernández)

Los tiempos cambian. Hoy el flautista de Hamelin no llevaría una flauta, sino una guitarra para ir llevándose detrás de sí a los niños. Pero un viejo policía está tras su pista, en el que sabe, es su último caso antes de que el cáncer acabe con él.

LO QUE LAS ARAÑAS ME HAN CONTADO (Aro Sáinz de la Maza)

El amor puede provocar extrañas locuras, especialmente si uno sabe que dicho amor está siendo traicionado.

CABELLOS DE ANUNCIO DE CHAMPÚ (Jorge Navarro)

La historia de una venganza. Y es que hay enemigos implacables que se llevan por delante con falsas declaraciones de amor a los seres queridos.

HOTEL NAVIDAD (Carlos Zanón)

Nochebuena, la habitación del dueño de un hotel, una mujer embarazada y una inesperada declaración de paternidad dan pie a un opresivo relato.

A TUS OJOS (Berna González Harbour)

Las últimas horas de un rehén a punto de ser ejecutado por un grupo terrorista.

EL ORGASMO SEGÚN WALT DISNEY (Toni Hill)

¿Están los concursos literarios amañados desde el primer momento? Pues mucho cuidado, que algunos concursantes no se lo toman muy a bien y su venganza puede ser terrible.

EL MATERIALISMO HISTÉRICO

RESEÑADO por Rossana Cabrera para LIBROS,  el 25 de Enero de 2015.
Relatos cortos. Frases inteligentes y otras no tanto.
Algunos hacen reír. Otros no.
Es un buen regalo.
Pero no una muy buena compra.
Ideal para libro de baño.

Sinopsis (Ed. Alfaguara)

¿Qué fue primero: el dólar o el deseo? Según las fábulas tradicionales, la ambición desmedida tiene un alto precio; de acuerdo a la experiencia tiene también un alto rendimiento. Forajidos crediticios, mercachifles robotizados, chantajistas creativos, chicas cuyo atractivo está en el precio, playboys cuya demanda está en la oferta, pacifistas enardecidos, dictadores beatleanos, desarman sistemáticamente nuestra incredulidad con un sentido del sarcasmo que al propio tiempo duele y gratifica.

El materialismo histérico (fragmento)
"No soy un vendedor, ni un negociante: vivo modestamente pero a plenitud. Por ello no me duele, ni me afrenta, ni me abochorna referirles el caso de un hombre que volvió de entre las sombras, que conoce el dolor y la tribulación, el miedo y la zozobra, la miseria y el extravío vital. Sí, señores, les habla un perdulario arrepentido, un cordero que en mala hora se extravió, un ser humano débil como tantos que pretendió seguir el camino más fácil y terminó rodando por el fango. Mi vida, amigos míos, era un despeñadero sin principio ni fin: los vicios, los excesos, las pasiones procaces y el diario desenfreno me arrastraban pendiente abajo hacia la nada. Sucedió así que al paso de los meses fui perdiéndolo todo: el trabajo, las amistades, el respeto, el apego, el amor de mis seres queridos. No exagero al confiarles que jamás antes vi un rostro tan envilecido como el mío. Sí, señor, sí, señora, un servidor cayó hasta lo más hondo, y ya se hallaba próximo a renegar del don de la existencia cuando llegó la luz a su camino. Yo se los digo ahora, amigos míos: ustedes nunca olvidarán la mañana de su primer encuentro con La Maja Barata.
¿Quién no quisiera un día poder trazar la línea que separa el pasado del futuro y decir: A partir de mañana seré un hombre completamente nuevo? Un mejor padre, una ejecutiva exitosa, un alumno superior, una más eficiente secretaria... Díganme, por favor, damas y caballeros, quién de ustedes no sueña con volver a empezar. En el amor, en la amistad, en lo moral, en lo profesional, díganme quién no quiere una segunda oportunidad, quién no toma la mano que ahora les ofrezco. Porque las criaturas del Señor cometemos errores, pero es por Su misericordia que podemos, en escasas pero preciosas ocasiones, enmendar el camino y enfilar por la senda del crecimiento mental, espiritual, afectivo, profesional. ¿No es verdad, joven estudiante, que usted a diario se propone ser un alumno excelente, un hijo agradecido, un novio fiel, un solidario amigo? Ustedes, señoritas, no me digan que desconocen la contrición, el desencanto, el agrio sentimiento de derrota que nos embarga cada vez que rompemos un buen propósito. No entendemos entonces que nos hemos perdido, que nuestro mismo miedo nos oculta cosas esenciales, y en tal estado anímico y espiritual no es posible cumplir satisfactoriamente con propósito alguno. "

LA NOCHEVIEJA DE MONTALBANO

Sexta entrega de la serie de novelas protagonizadas por Salvo Montalbano, comisario en Vigatá, Sicilia.

Reseñado por Ricardo Cortat el 22 de Enero de 2015.
Directamente a la galería de los horrores. Como libro malo, como portada horrenda, como tomadura de pelo a los lectores. Montalbano a la nevera.
Leed la reseña completa en el siguiente enlace:
https://www.evernote.com/shard/s67/sh/6003bbc6-6418-4852-a7bb-66f264152e7a/660b6e062e6a8533

Por supuesto, discrepo absolutamente de la opinión de Ricardo Cortat, en este libro de relatos se muestra a Montalbano en su "máximo esplendor", relatos cortos y contundentes, una delicia para aficionad@s.

Por supuesto, lo recomiendo¡¡¡

Sinopsis (Ed. Salamandra)

Los miles de lectores que disfrutan con cada libro de Salvo Montalbano, el entrañable personaje creado por Andrea Camilleri —el autor más leído de Italia—, encontrarán en esta ocasión una serie de relatos en los que el peculiar comisario siciliano, sabio intérprete del arte de vivir, se supera a sí mismo. Una palabra fuera de tono, un gesto descontrolado, un detalle incongruente, detectados con una percepción más que aguda en la cadena de absurdos de la vida cotidiana, son suficientes para poner en movimiento la máquina de su investigación.

Así pues, los crímenes y criminales que se someterán al infalible escrutinio de Montalbano son tan heterogéneos y extraños como esa vieja pareja de actores que interpreta un fúnebre libreto en la intimidad de su dormitorio, aquel juez torturado por la idea de que su estado de ánimo influya en la ecuanimidad de sus fallos, o esa esposa cuya fidelidad es sometida a votación popular mediante carteles colgados en los muros de su pueblo. Y para coronar esta divertida colección, en el relato que da título al libro encontramos a Montalbano a punto de celebrar la Nochevieja, sumergido en un fuerte ataque de melancolía después de la enésima «discrepancia» con Livia, su eterna novia genovesa. La única luz de esa jornada oscura podrían ser los inenarrables arancini de Adelina, su asistenta, única persona en este mundo capaz de transformar estas croquetas sicilianas en un auténtico manjar de los dioses. Sin embargo para poder acceder a este festín, Montalbano habrá de demostrar antes la inocencia de uno de los hijos de Adelina.

Desde la mañana de un día lluvioso, cuando antes de tomar el café se pone de un humor sombrío como la tinta, hasta la medianoche cuando, agotado, conduce hacia su casa de Marinella mientras se complace en el esperado disfrute de una hora de fresca soledad en su pequeña terraza a orillas del mar, Montalbano exhibe esa mezcla de sabiduría de vida y coraje que todos quisiéramos poseer.

MENTIRAS DE VERANO

De este autor me gustó mucho El lector y muchísimo El fin de semana; por tanto, cuando descubrí esta novela entre otras muchas me decidí rápidamente por ella; bien es verdad que......., no es una novela sino una colección de relatos cortos que tienen en común, la mentira, las mentiras; las que nos contamos a nosotros mismos, las que decimos a los demás, las que imaginamos como ciertas, y aquellas en... las que vivimos inmersos¡¡¡
Siete relatos que transcurren en verano, siete retratos de parejas dispares: proyecto de noviazgo, noviazgo tormentoso, matrimonio tortuoso, conocidos de viaje, matrimonio anciano, padre e hijo y pareja separada.
Me gusta como escribe Bernhard Schlink, y he disfrutado mucho de estos relatos "mentirosos" de verano.

Sinopsis (Ed. Anagrama)

Ir descubriendo cuidadosamente las mentiras con las que vivimos es el núcleo central de estos hermosos relatos melancólicos y sin concesiones: una mujer que comprende que lo que ha dado sentido a su vida ya no funciona, se pone a buscar y encuentra al hombre del que se enamoró cuando era una estudiante; un hijo quiere saber quién es su padre y emprende un viaje con él; un hombre que padece una enfermedad incurable organiza un veraneo con su familia; un pasajero de un vuelo oye la confesión vital de su vecino de asiento, ¿o no son más que puras patrañas? ¿Por qué intenta un hombre joven, padre de una niña, alejar a su exitosa mujer del mundo? ¿Qué lleva a un amante a mentir una y otra vez a su amada y a perderla y perderse él mismo con sus mentiras? ¿Cómo librarse de las ataduras que mantienen a alguien ligado a su antigua vida cuando un amor en la madurez promete una vida nueva?

Mentiras de verano (fragmento)

TEMPORADA BAJA
1Tuvieron que separarse frente al control de equipajes, pero como en aquel pequeño aeropuerto todos los mostradores y los puestos de control se hallaban en el mismo recinto, pudo seguirla con la vista mientras ella colocaba la maleta en la cinta transportadora, atravesaba el arco detector, enseñaba su tarjeta de embarque y era conducida al avión. Él estaba justo detrás de la puerta de cristal que daba a la pista.
Tras cada uno de esos movimientos, ella se daba la vuelta y le saludaba con la mano. En la escalerilla del avión se volvió por última vez, sonrió y lloró, y se llevó la mano al corazón. Cuando desapareció en el interior del aparato, él siguió agitando la mano en dirección a las ventanillas, sin saber si ella lo seguiría viendo. Después, los motores se pusieron en marcha, los propulsores giraron, el avión rodó por la pista, fue acelerando y se elevó.
Su vuelo no salía hasta una hora más tarde. Fue a buscar un café y el periódico y se sentó en un banco. Desde que se conocieron no había vuelto a leer el periódico ni a tomar café él solo. Como al cabo de un cuarto de hora seguía sin haber leído ni una línea, pensó: me he olvidado de estar solo. La idea le gustó.

GATO QUE APARECE EN LA NOCHE

RESEÑADO por Rossana Cabrera para LIBROS,  el 20 de Diciembre de 2014.
Henry Trujillo es uno de los autores uruguayos que me gusta más.
Y tiene una "modernidad" y un ritmo que muchos de nuestros autores desconocen.
Esta edición reúne dos novelas: Torquator y El vigilante.
Ambas tienen misterio, suspenso y esa cosa de thriller psicológico que está tan de moda. Aunque no son novelas demasiado nuevas.
Y tiene también tres cuentos que me recordaron un poco a Poe. Son muy buenos.

Sinopsis (Ed. Banda Oriental)

Con sus dos nouvelles, Torquator y El Vigilante, el autor, oriundo de Mercedes, ha atrapado la atención de la crítica y los lectores que lo sitúan en la primera línea de los jóvenes narradores uruguayos. Seguro de sí y sabiendo desde el comienzo hacia dónde nos quiere llevar, con un estilo sutilmente tenso y nervioso, Trujillo nos arrastra a una lectura apremiante en la que siempre queda algo por resolver, como en la mejor novela policial. Este volumen, que incluye también tres cuentos breves, confirma la maestría del escritor para el manejo de los tiempos narrativos y el suspenso.

Gato que aparece en la noche (fragmento)

Llovía. En el atardecer las gotas dibujaban extrañas imágenes en la ventana del pequeño cuarto donde X rumiaba su pobreza. Había estado buscando trabajo todo el día y, al regresar, el chubasco lo había sorprendido. Un tanto deprimido, X se recostó en su cama. Poco a poco, el rectángulo de cielo que contemplaba fue haciéndose más gris y apagado hasta que al fin dejó la habitación en penumbras. X, entonces, procedió a hacer un breve inventario de sus posesiones. Primero, su mirada se posó en el ropero; allí descansaban unas pocas y pobres prendas, limpias pero apolilladas. Al lado del ropero encontró la mesa; sobre ella un plato, un vaso, un tenedor, un cuchillo y la cocinilla a querosene. Más allá el termo, el mate, un paquetito con yerba y un recipiente con algo de leche que había comprado temprano para que le sirviera de desayuno, almuerzo y cena. Y eso era todo. No, algo más le pertenecía: la bolsita de tabaco que tenía en el bolsillo de la camisa.
Palpó la bolsa con una mezcla de placer y dolor. Dos cigarros. Tenía tabaco para armar dos cigarros y algo le decía que serían los últimos. No los fumaría ahora. Un mate caliente y un cigarro fumado con fruición eran un tesoro que él no cambiaría por el de un jeque árabe. X sabía qué era la vida, conocía el sabor agridulce de las pequeñas alegrías, agradecía cada rayo de sol que entibiaba sus párpados cansados. Y si era invierno, el calor de la cocinilla empañando la ventana azotada por el frío transformaba el cuarto en un palacio. Él, entonces, solo y en paz, se quedaba mirando ese mundo feroz, allá fuera, tan lejos.
Pero ahora ese mundo había invadido su pobre hogar envolviéndolo en un abrazo de hielo y la desolación había pintado las paredes de gris. ¿Qué le quedaba? Solo los cigarros y una cebadura de yerba. Era verdad, siempre se podía luchar. Siempre se podía lanzar un desesperado puñetazo contra esa pared invisible y dura. Siempre podía uno levantarse de sus propias cenizas y mostrar los dientes al infortunio. Pero, pensó X, ¿para qué?

CUENTOS DE DETECTIVES VICTORIANOS

Inmersa en cuentos de detectives victorianos, simultaneando esta magnífica antología con la primera novela de Delphine de Vigán, os mantendré informados, pero como adelanto os ofrezco la lista de autores-creadores de estos detectives:
WILLIAM E. BURTON (1804-1860)
CHARLES DICKENS (1812-1870)
WILKIE COLLINS (1824-1889)
JAMES MCLEVY (1796-1875)...
WATERS (?-?)
ANDREW FORRESTER, HIJO (1832-1909)
ELLEN WOOD (1814-1887)
JAMES MCGOVAN (1845-1919)
RICHARD DOWLING (1846-1898)
GILBERT CAMPBELL (1838 -1899)
ARTHUR CONAN DOYLE (1859-1930)
GRANT ALLEN (1848-1899)
C. L. PIRKIS (1841-1910)
FERGUS HUME (1859-1932)
M. P. SHIEL (1865-1947)
ARTHUR MORRISON (1863-1945)
GEORGE R. SIMS (1847-1922)
M. MCDONNELL BODKIN (1850-1933)
E. (?-?) y H. HERON (1876-1922)
CUTCLIFFE HYNE (1865-1944)
VICTOR L. WHITECHURCH (1868-1933)
ROBERT BARR (1849-1912)

Sinopsis (Ed. Alba)

«Me llamo Sherlock Holmes, y mi profesión consiste en saber lo que otros no saben»: antes de que el famoso detective creado por Arthur Conan Doyle pudiera pronunciar estas palabras en 1891, el relato detectivesco llevaba más de cincuenta años definiéndose. Todavía en 1850 Dickens aseguraba que los «procedimientos» de los detectives seguían «siendo una incógnita». El largo reinado de Victoria de Inglaterra (1837-1901) vio nacer el género, desarrollarse y fructificar en la variedad y la exuberancia que el siglo XX recogería, dando pie a una de las tradiciones narrativas más populares e influyentes de nuestra época.

Esta antología de Cuentos de detectives victorianos, seleccionada por Ana Useros y traducida por Catalina Martínez Muñoz, reúne veintiséis piezas que muestran perfectamente la evolución del género desde sus orígenes (en un cuento redescubierto recientemente, «La cámara secreta», cuatro años anterior a Los crímenes de la calle Morgue de E. A. Poe). Del detective sabueso que persigue incansable a su presa al genio de la deducción que resuelve crímenes apenas sin moverse de la butaca, del criminal tosco y pasional al cerebro impune y refinado, de los actos brutales a las tramas alambicadas vistosas, este volumen permite un ameno recorrido por la historia de un género cuyas bases sentaron no solo autores célebres como Dickens, Wilkie Collins y Conan Doyle sino también excelentes narradores que merecen rescatarse del olvido.

Cuentos de detectives victorianos (fragmento)

Tan solo sé que tengo el alma rota

por una pena que no encuentra consuelo.

Transcurrirán los años sin olvido,

y volveré a sentir esta aflicción

cuando quiera asaltarme su recuerdo.

Esa luz misteriosa y melancólica,

la mirada lasciva del idiota,

el incesante tedio del ocioso,

y la pobre muchacha con su media sonrisa,

en pugna por el último suspiro.

CRABBE (William E. Burton)

Hará cosa de ochos años fui el humilde instrumento para desentrañar un curioso caso de infamia acontecido en un barrio de Londres y digno de ser consignado como ejemplo de esa parte de la «vida» que transcurre sin pausa en los rincones y los tugurios de la Gran Metrópoli. Mi relato, aunque tiene los ingredientes románticos necesarios para ser una ficción, es de lo más corriente en algunos de sus detalles: una mezcolanza de vida real en la que una conspiración, un secuestro, un convento y un manicomio se entrecruzan con agentes de policía, coches de alquiler y una vieja lavandera. Lamento de igual modo que mi heroína, amén de no tener un enamorado, sea completamente ajena a la influencia de la pasión y no sufra el asedio de los hombres en razón de su belleza trascendente.

La señora Lobenstein era la viuda de un cochero alemán al servicio de una familia noble en su viaje desde el continente. Previendo una larga ausencia, el cochero convenció a su mujer de que lo acompañara con su única hija y se instalaran en las habitaciones que para su uso personal les facilitarían en una de las caballerizas más elegantes del oeste de Londres. El señor Lobenstein, sin embargo, apenas tuvo tiempo de abrazar a su familia antes de que un súbito ataque lo enviase al otro mundo y su mujer quedase desamparada en el arduo camino de la vida con una hija de muy corta edad.

Con una pequeña ayuda del caballero a cuyo servicio se hallaba el fallecido, la señora Lobenstein logró ganarse la vida dignamente ejerciendo el honrado oficio de lavandera para numerosas familias de la nobleza, además de un puñado de dandis, solteros de costumbres disipadas y hombres de paso por la ciudad. La niña fue creciendo y resultó ser una ayuda antes que una carga para su madre, y la viuda descubrió que su camino no era enteramente desolado ni estaba «entorpecido por las zarzas de la desesperación».

EL PRIMER CASO DE MONTALBANO

Undécima entrega de la serie de novelas protagonizadas por Salvo Montalbano, comisario en Vigatá, Sicilia.

RESEÑADO por Ricardo Cortat para LIBROS,  el 21 de Octubre de 2014.
Tres relatos sobre Montalbano, uno de ellos para dar forma al comisario que ya conocemos. De donde viene, por qué vive donde vive y come donde come. Imprescindible para rematar al personaje.
Tengo la sensación que Camilleri se mueve mejor en las distancias cortas que en las medias, que es más cuentista que novelista. Pero eso son manías mías.
Me sigue gustando pero en pequeñas dosis.

Sinopsis (Ed. Salamandra)

Reflejo de tres épocas muy diferentes en la vida del comisario Salvo Montalbano, los relatos que componen esta nueva entrega del famoso personaje creado por Andrea Camilleri —uno de los autores más leídos de Italia en los últimos años— ofrecen una cara desconocida de Montalbano que deleitará a los iniciados y sorprenderá a aquellos lectores que se acerquen por primera vez al irresistible universo del seductor sabueso siciliano.
Si el primer relato nos presenta un caso insólito en el que la interpretación de la Cábala resulta decisiva para esclarecer la muerte violenta de una serie de animales de todo tipo y tamaño, el tercero, un extraño secuestro exprés que no termina de convencer a Montalbano, nos plantea la nueva realidad de la mafia, moderna y actualizada, que se enfrenta a unos policías obligados a salir a fumar a la calle para cumplir con la ley antitabaco.
Y entre ambos, el relato que da título al libro, un viaje al pasado para conocer al joven subcomisario Montalbano mientras espera con ansiedad un próximo ascenso. Harto de un paisaje de montaña acartonado, Salvo sueña con una casita a la orilla del mar, con el olor del salitre al amanecer y el rumor de las olas que rompen… Cuando su sueño se hace realidad, el flamante comisario se lanza a la carretera, loco de alegría, deseoso de llegar a Vigàta y conocer a sus nuevos compañeros. Y como presagio de lo que será su dilatada carrera, ya desde el primer caso se le plantea el dilema entre seguir sus corazonadas o atenerse estrictamente a las normas que marca la ley.

El primer caso de Montalbano (fragmento)

Siete lunes
1Los dos hombres que se resguardaban bajo la marquesina de la parada, esperando con más paciencia que un santo la llegada del autobús nocturno de circunvalación, intercambiaron una sonrisita a pesar de no conocerse, pues del interior de una enorme caja de cartón puesta boca abajo en una esquina surgían unos ronquidos tan fuertes y persistentes que ni que aquello fuera una sierra eléctrica. Un pobre desgraciado, un mendigo sin duda, que había encontrado una protección transitoria contra el frío y la lluvia, y que, reconfortado por el poco calor de su propio cuerpo que el cartón retenía, había decidido que lo mejor era cerrar los ojos, mandar al carajo todo el universo y aquí paz y después gloria. Al final llegó el autobús, los dos hombres subieron y el vehículo reanudó la marcha. De pronto apareció un sujeto corriendo:
- ¡Pare! ¡Pare!
El conductor lo vio, pero pasó de largo. El tipo soltó un reniego y consultó el reloj. El siguiente vehículo tardaría una hora en pasar, a las cuatro de la madrugada. El hombre lo pensó un poco y, tras una sarta de maldiciones, decidió recorrer el camino a pie. Encendió un pitillo y echó a andar.

MÚSICA PARA CAMALEONES

RESEÑADO por Rossana Cabrera para LIBROS, el 27 de Septiembre de 2014.
Hace rato que pienso que escribir sobre este libro para esta página, y me bloqueé, no me sale nada, me quedé en blanco.
Así que señor, señora, vaya y léalo. Tiene algunas joyitas, y las que no llegan a diamante, también valen la pena.

Sinopsis (Ed. Anagrama)

"Música para camaleones", un libro que Truman Capote presenta como una obra de literatura documental, bucea con implacable lucidez en la poesía y el horror de la vida; es el espléndido resultado de una necesidad de comunicación directa entre lector y materia narrativa, que Truman Capote buscó febrilmente para conseguir una escritura «sencilla y límpida como un arroyo de montaña». Una prosa en la que pudiera mantenerse al margen del tema tratado, sin influir con su estilo, juicios y opiniones. En palabras suyas: hacer del lector un observador o, mejor aún, el testigo de una experiencia verdadera que, contada bajo tal óptica, resultará mucho más subyugante que si el autor la interpretase al modo clásico. El libro está dividido en tres partes. En primer lugar, seis breves piezas iniciales de magistral concepción y ejecución. Luego, una novela corta, "Ataúdes tallados a mano", lleva a sus últimas consecuencias el enfoque testimonial de "A sangre fría" y relata la espeluznante historia de Quinn, un psicópata solipsista que se dedica a asesinar macabramente a los jurados que en un juicio han votado en su contra. Finalmente, siete Conversaciones y retratos, entre los cuales destacan el magistral texto en el que Capote acompaña a una asistenta en «un día de trabajo» limpiando domicilios, la estremecedora entrevista a un maníaco asesino recluido en San Quintín, la agridulce y famosa semblanza de Marilyn Monroe y, desde luego, el desgarrador autorretrato del autor y su imaginario gemelo, en el que afirmó: «Soy alcohólico. Soy drogadicto. Soy homosexual. Soy un genio.»

Música para camaleones (fragmento)
"La interrupción ocurrió porque yo me encontraba ante un montón de problemas: sufría una crisis creativa, y, a la vez, personal. Como la última no tenía relación, o muy poca, con la primera, sólo es necesario aludir al caos creativo. [...] Aún cuando era bueno, vi que jamás trabajaba con más de la mitad, a veces sólo con un tercio, de las facultades que tenía a mi disposición. ¿Por qué? El problema era: ¿como puede un escritor combinar con éxito en una sola estructura todo lo que sabe acerca de las demás formas literarias? [...] Ahora, me sitúe a mí mismo en el centro de la escena, y de un modo estricto y sobrio, reconstruí conversaciones triviales con personas corrientes. Tras escribir centenares de páginas sobre esas cosas tan simples terminé por desarrollar un estilo. Había encontrado una estructura dentro de la cual podría integrar todo lo que sabía acerca de escribir. Entretanto, aquí estoy en mi oscura demencia, absolutamente solo con mi baraja de naipes. "

ANIMALES DOMÉSTICOS

RESEÑADO por Rossana Cabrera para LIBROS,  el 18 de Septiembre de 2014.
No voy a comentar sobre el libro, voy a comentar sobre uno de los cuentos "Deja tu mensaje después de la señal", sólo sobre éste porque los demás, son el relleno, las páginas que hay que cumplir para la edición, o eso sentí yo.
Deja tu mensaje...,  tiene soledad, y hambre, y prejuicios, y depresión, tiene miedos, oscuridades, paredes llenas de luz, gatos y películas porno. Tiene sexo, fantasías, amigos que se separan y amigas que mueren de sida. Tiene tanta cosa en 36 páginas, y son 36 páginas tan bien escritas, y es un personaje femenino tan auténtico que:

1) Se convirtió en mi mejor lectura del año 

2) Me cuesta creer que haya sido escrito por un hombre

¡Esas cosas los hombres no las saben! No digo más.

Sinopsis (Ed. Booket)

Un adolescente incendiario. Una diseñadora que ya no puede disimular su pavor al sida. Un periodista de policiales que sobrevive a las amenazas con alcohol y pastillas. Un empresario textil obsesionado por los celos. El nombre sugestivo de los gatos de unos jubilados cuyos hijos son desaparecidos.

Animales domésticos es un planeo en vuelo rasante sobre las agonías de la clase media.

Animales domésticos (fragmento)

Las figuritas de Federico

Walter, el encargado del edificio apenas pasa los treinta, pero parece menor porque tiene facciones aniñadas y un cuerpo macizo y fibroso que mueve con el desgarbo de un adolescente, vestido siempre de buzo, vaqueros y zapatillas. Si alguien le habla, antes de contestar con su voz aflautada y sumisa, Walter frunce las cejas y, al desviar la mirada, se vuelve un chico tímido y asustado que se ve venir un castigo. Como ahora Federico, acorralado contra la pared de la cocina, con las figuritas apretadas en un puño que esconde en la espalda.

–Dame las figuritas –le sonríe Walter–. Dámelas Federico.

Y Federico se pega a la pared:

–No, pa –porque cada vez que su padre lo llama Federico y no Fede pone alerta.

La sonrisa de Walter es dócil, la misma sonrisa que logra que el consorcio piense que Walter es un portero macanudo, cumplidor y dispuesto. Pero a Federico no lo confunde.

Walter piensa que ese chico no sale a él. Más bien, sale a la madre; tiene su carácter, sus ínfulas. Y, como ella, es engañador y pretensioso. Morocho, cetrino, con ojos impasibles de gato y, cuando le conviene, con los gestos tan rápidos y veloces como lengüetazos de un sapo, Federico atrapa lo que desea y después vuelve a su quietud imperturbable. Cuando está en el departamento, en especial si está su madre, Federico es un muñeco que acapara todas sus atenciones. Gladys lo mima, lo consiente y le habla con diminutivos, infantilizándose. Para ella, Federico es una mascota. Y Walter un actor secundario que entró por equivocación en una escena que no le correspondía.