EL VERDADERO FINAL DE LA BELLA DURMIENTE

Leer a Ana María Matute es, siempre, un placer¡¡¡

No había leído esta "novelita" o relato corto, reinterpretación fantástica del cuento de La Bella Durmiente. Lo he leído en un suspiro y he disfrutado de la imaginación y la prosa perfecta de esta gran escritora.
Muy recomendable.

Sinopsis (Ed. Destino)

La edición ilustrada definitiva de los cuentos con los que han crecido generaciones de lectores durante más de cincuenta años. Un regalo inmenso de una voz imprescindible en nuestras letras.

Como todo el mundo sabe, cuando el Príncipe Azul despertó a la Bella Durmiente, se casó con ella y se la llevó a su reino. Pero las historias no siempre acaban en el momento feliz, sino que la vida sigue y comienzan los problemas. Esta es la verdadera historia de cómo la Bella Durmiente se encuentra con la vida real, una vida en la que su príncipe no es tan azul ni su reino tan maravilloso, y en la que además entra en juego un oscuro personaje: Selva, la temible Reina Madre.

El verdadero final de la Bella Durmiente (fragmento)

Todo el mundo sabe que, cuando el Príncipe Azul despertó a la Bella Durmiente, tras un sueño de cien años, se casó con ella en la capilla del castillo y, llevando consigo a la mayor parte de sus sirvientes, la condujo, montada a la grupa de su caballo, hacia su reino. Pero, ignoro por qué razón, casi nadie sabe lo que sucedió después. Pues bien, éste es el verdadero final de aquella historia.

El reino donde había nacido el Príncipe, y  del que era heredero, estaba muy alejado del de su esposa. Tuvieron que atravesar bosques, praderas, valles y aldeas. Allí por donde ellos pasaban, las gentes, que conocían su historia, salían a su paso y les obsequiaban con manjares, vinos y frutas. Así, iban tan abastecidos de cuanto necesitaban que no tenían ninguna prisa por llegar a su destino. No es de extrañar, pues aquél era su verdadero viaje de novios y estaban tan enamorados el uno del otro que no sentían el paso del tiempo. Cuando acampaban, los sirvientes levantaban tiendas, disponían la mesa bajo los árboles y extendían cojines de pluma de cisne para que reposaran sobre ellos.

Así, poco a poco, y sin que apenas se dieran cuenta, fueron pasando los días, los meses, y la Princesa comunicó al Príncipe que estaba embarazada y que su embarazo ya era bastante avanzado. Entonces comprendieron cuánto estaba durando aquel viaje, viaje que luego recordarían como una de las cosas más hermosas y felices que les habían ocurrido. Algunas veces, cuando el paraje que atravesaban era propicio, el Príncipe Azul, que era muy aficionado a la caza —como casi todos los hombres de aquella época—, organizaba cacerías, ya que llevaban con ellos a todos los monteros y ojeadores que también habían acompañado en su largo sueño a la Princesa, gracias a lo previsores que habían sido sus padres. Aunque todos parecían un poco amodorrados, porque uno no está durmiendo durante cien años para luego despertarse ágil y animoso.

LAS AGUAS DE LA ETERNA JUVENTUD

Vigesimoquinta entrega de la serie de novelas protagonizadas por el Comisario veneciano Guido Brunetti que trabaja en la Prefectura de Venecia.

Desde Muerte en la Fenice, han pasado 24 años y en ese tiempo me he ido "encariñando" con Brunetti, su borde esposa Paola, sus hijos "repelentines" Raffi y Chiara, la magnífica signorina Elettra, el limitado vicequestore Patta, el siniestro teniente Scarpa y la nueva adquisición comissaria Griffoni; a todos les tengo "cariño" y ese es el motivo por el que leo cada nueva novela de Donna Leon, a pesar, de que como en este caso:
1- He adivinado el "quid de la cuestión" en el primer tercio de la novela.
2- No he encontrado nada nuevo, ni en la trama ni en los personajes.
3- Incluso me he aburrido un poquito....
Por todo y a pesar de todo, me reafirmo en que "un Brunetti al año no hace daño"

Sinopsis (Ed. Seix Barral)

La serie más exitosa de la Gran Dama del Crimen llega a su título número 25. Premio Pepe Carvalho 2016 a toda su trayectoria.

El comisario Brunetti investiga el extraño caso de Manuela, una joven treintañera que, años atrás, a los quince años, estuvo a punto de morir ahogada. Su abuela, la condesa Demetriana Lando-Continui, desconfía de la versión policial, según la cual la joven se arrojó a las aguas de Venecia.
El punto de partida para la investigación de Brunetti es Pietro Cavanis, el único testigo, un borracho desmemoriado. La joven quedó seriamente perjudicada, atrapada en una eterna juventud por una lesión cerebral irreversible. El comisario buscará al verdadero culpable entre los archivos y rincones de una Venecia masifi cada por el turismo, recelosa de la nueva inmigración y sin expectativas para los jóvenes. Pero a veces basta con sacudir la historia para que resplandezca la verdad.
La ignorancia de la ley es la peor condena.

Las aguas de la eterna juventud (fragmento)

1Siempre había odiado las cenas de gala y aborrecía tener que acudir a aquélla. A Brunetti le resultaba indiferente conocer de antemano a algunos de los asistentes sentados a la larga mesa, y el hecho de que el acontecimiento se celebrase en casa de sus suegros — y, en consecuencia, en uno de los palazzi más hermosos de toda la ciudad—tampoco disminuía su irritación. Su esposa y su suegra lo habían presionado para que aceptara, pues, según ésta, su estatus en la ciudad daría cierto lustre a la velada.
Brunetti había insistido en que su «estatus» de commissario di polizia apenas añadiría un tenue resplandor a una cena celebrada en honor de unos extranjeros adinerados. No obstante, su suegra había empleado las tácticas de border collie que le había observado a lo largo del último cuarto de siglo: había correteado alrededor de sus pies aullando y ladrando hasta dirigirlo al lugar donde quería tenerlo. Una vez allí, consciente de haberlo debilitado, la contessa había añadido: «Además, Guido, Demetriana quiere verte, y si hablases con ella, yo lo consideraría un gran favor».

CINCO ESQUINAS

¿Será verdad que el amor "mata" la genialidad literaria?...parece difícil afirmarlo pero leyendo la última novela de Vargas Llosa una empieza a dudar si habrá que ser desdichado para escribir bien.
Estas Cinco esquinas tienen un gran propósito, parten de una idea fantástica que lamentablemente se malogra en páginas y páginas de "polvos literarios" y elucubraciones sin fin sobre política y empresa; me ha sorprendido este Vargas banal, descriptivo y acelerado en el que no reconozco al autor de Conversación en la Catedral o La ciudad y los perros. Todo evoluciona, todo cambia pero hay cambios que no me gusta experimentar.

Sinopsis (Ed. Alfaguara)

Cinco esquinases la nueva y esperada novela del Premio Nobel de Literatura Mario Vargas Llosa.

«Él había pensado que, después de todo, un periodista puede ser a veces útil. "Y también peligroso", concluyó. Tuvo el presentimiento de que nada bueno saldría de esta visita.»
«La idea de esta novela comenzó con una imagen de dos señoras amigas que de pronto una noche, de una manera impensada para ambas, viven una situación erótica. Luego se fue convirtiendo en una historia policial, casi un thriller, y el thriller se fue transformando en una especie de mural de la sociedad peruana en los últimos meses o semanas de la dictadura de Fujimori y Montesinos. Me gustó la idea de que la historia se llamase Cinco esquinas como un barrio que, de alguna manera, es emblemático de Lima, de Perú y también de la época en la que está situada la historia.

Cinco esquinas (fragmento)

I. El sueño de Marisa

¿Había despertado o seguía soñando? Aquel calorcito en su empeine derecho estaba siempre allí, una sensación insólita que le erizaba todo el cuerpo y le revelaba que no estaba sola en esa cama. Los recuerdos acudían en tropel a su cabeza pero se iban ordenando como un crucigrama que se llena lentamente. Habían estado divertidas y algo achispadas por el vino después de la comida, pasando del terrorismo a las películas y a los chismes sociales, cuando, de pronto, Chabela miró el reloj y se puso de pie de un salto, pálida: «¡El toque de queda! ¡Dios mío, ya no me da tiempo a llegar a La Rinconada! Cómo se nos ha pasado la hora». Marisa insistió para que se quedara a dormir con ella. No habría problema, Quique había partido a Arequipa por el directorio de mañana temprano en la cervecería, eran dueñas del departamento del Golf. Chabela llamó a su marido. Luciano, siempre tan comprensivo, dijo que no había inconveniente, él se encargaría de que las dos niñas salieran puntualmente a tomar el ómnibus del colegio. Que Chabela se quedara nomás donde Marisa, eso era preferible a ser detenida por una patrulla si infringía el toque de queda. Maldito toque de queda. Pero, claro, el terrorismo era peor.

BESOS PARA LOS MALDITOS

Primera entrega de la serie de novelas protagonizadas por Vincent Treadwell (apodado Vinnie ManosLimpias, detective de la brigada Antivicio en la Comisaría del West End londinense.

"Durante el largo fin de semana festivo de Pentecostés de 1964 las bandas de mods y rockers se retan en Brighton, al sur de Inglaterra. También llega a la localidad el joven y ambicioso detective Vince Treadwell de la Policía de Londres. Vince ha sido alejado de la capital por sus superiores por obstaculizar el cierre de una investigación, y ha sido enviado a Brighton, su ciudad natal, para ocupar...se del macabro hallazgo de un cuerpo decapitado, mutilado y envuelto en una lona que ha aparecido en la playa." Con esta contraportada resulta muy difícil resistirse a la novela y a un autor nuevo (para mi) de novela negra...,  pero "una cosa es prometer y otra dar trigo", y realmente las expectativas que crea esta sinopsis son muy elevadas para lo que realmente ofrece la novela.
Con una "estética" que quiere parecerse a los grandes de la novela negra norteamericana y europea, Danny Miller nos conduce trabajosamente a través de una pléyade de personajes y situaciones sin hallar un hilo conductor convincente; la primera mitad de la novela es tan lenta que me he sentido tentada de abandonar la lectura un par de veces; en la segunda parte todo se precipita y el final es abrupto, por decirlo de una forma suave.
Todo lo que debe insinuarse en una novela negra para que el lector lo vaya descubriendo por sí mismo, se relata de forma brusca en las últimas páginas produciendo una impresión de precipitación y poca "profesionalidad".
El detective Treadwell y la señorita Drinkwater (imaginación para los nombres no le falta al escritor) tienen posibilidades pero la narración debe encontrar su camino y en esta primera intentona no lo ha hecho.

Le daré una segunda oportunidad.... no más¡

Sinopsis (Ed. Siruela)

Durante el largo fin de semana festivo de Pentecostés de 1964 las bandas de mods y rockers se retan en Brighton, al sur de Inglaterra. También llega a la localidad el joven y ambicioso detective Vince Treadwell de la Policía de Londres. Vince ha sido alejado de la capital por sus superiores por obstaculizar el cierre de una investigación, y ha sido enviado a Brighton, su ciudad natal, para ocuparse del macabro hallazgo de un cuerpo decapitado, mutilado y envuelto en una lona que ha aparecido en la playa. Junto con el cadáver se ha encontrado un cuchillo que aún conserva algunas huellas dactilares, y una llamada anónima acusa del asesinato a Jack Regent (antes Jacques Rinieri), un conocido gánster, jefe de la mafia corsa local, que ha de­saparecido sin dejar rastro. En medio de esta creciente maraña criminal, Vince se enamora de la novia de Regent, la atractiva y jovencísima Bobbie LaVita, cantante en el club Blue Orchid y único eslabón posible para encontrar al mafioso…
La novela trasciende los titulares de la época sobre las míticas peleas entre mods y rockers y se adentra en el submundo de una peligrosa organización criminal, en las redes del narcotráfico de reciente implantación, en la corrupción policial, la pornografía y el lado más oscuro del negocio de la música de los sesenta.

Besos para los malditos (fragmento)

Prólogo

Para siempre, Jack
24 de diciembre de 1939. Brighton. En mitad de la noche.
El conductor miró por el retrovisor al hombre que encendía un cigarrillo con un mechero de oro en el asiento de atrás. Prendida la llama, pasó el pulgar por las palabras grabadas: «Jack, Pour Toujours». Era un regalo. La mujer sabía que le gustaría la inscripción porque Jack Regent era un hombre que dejaba su huella en las cosas: mandaba bordar sus iniciales en las camisas de la calle Jermyn, hacía inscribir su nombre en las pitilleras de plata de la joyería Aspreys y en los encendedores de oro Dupont.

Jack apagó la llama de un soplido y dio una lenta calada al cigarrillo, inhalando el humo denso del tabaco hasta lo más hondo de sus pulmones. Luego lo exhaló, y una firme columna de humo llegó hasta el espejo por el que lo observaba el conductor, Henry Pierce. Al verse sorprendido, Pierce desvió la mirada. Sabía que a Jack no le gustaba que lo miraran. Sabía que quería estar a solas con sus pensamientos. El cigarrillo era el primero que Jack saboreaba en libertad, y lo estaba disfrutando.

El coche, un Rover 8 de color granate de alta gama, modelo 1936, tenía tapicería de cuero rojo y salpicadero de nogal. Hacía menos de una hora que Jack había salido de la cárcel de Lewes, donde Pierce lo estaba esperando. Lo habían dejado en libertad muy pronto, por mediación del alcaide. En la prisión, Jack puso fin a una revuelta que él mismo había organizado: primero la incitó y luego la abortó de manera heroica. También salvó a un guardia de una paliza, paliza que él había ordenado, planeado y, al final, evitado valerosamente. Todo estaba amañado y el resultado fue que le conmutaron una pena de siete años en una de dieciocho meses.

EL HERMANO DEL FAMOSO JACK

Dice el ínclito José María Guelbenzu (autor entre otras obras de arte de No acosen al asesino y La muerte viene de lejos.....) en su artículo publicado en Babelia el 11 de Marzo de 2016, que esta novela:

"Es un caso de humor británico pasado por una escritura desvergonzada que acaba cansando por exceso y por falta de originalidad. Lo que muestra es un conjunto de vidas alegremente devastadas sostenido por diálogos acerados, chispeantes y con muchos private jokes, y apoyado por una narración directa y sin demasiadas complicaciones. Lectura de fin de semana."

Yo digo, que "consejos vendo que para mi no tengo", en todo caso recomendaría a este escritor la lectura continuada de obras originales como El hermano del famoso Jack, a ver si con la insistencia se contagia del humor, la originalidad, los diálogos acerados, la narración directa y....., no sigo porque me embalo¡¡
He leído esta novela sin descanso con una mezcla de nostalgia, humor, tristeza y amor, para recrearme en un relato que lejos de ser "ligero" cuenta el paso de la adolescencia a la madurez en un ambiente muy british y en unos años convulsos. Podría ocurrir en cualquier lugar de Europa y/o América (con sus particularidades) porque lo interesante no son los lugares sino los sentimientos.
Me ha encantado¡¡¡

Sinopsis (Ed. Libros del Asteroide)

En el Londres de los setenta todo parece posible para una chica elegante y moderna como Katherine, quien al poco tiempo de comenzar sus estudios universitarios entra en contacto con Jacob Goldman, un carismático profesor de filosofía que no tardará en presentarle a su estrafalaria familia.
Cuando Katherine conozca a la mujer de Jacob, la encantadora y ácida Jane, y a sus dos hijos mayores, el descarado Jonathan y el perfecto Roger, no sospechará hasta qué punto esas personas serán importantes en su vida. Su aprecio por los Goldman y por todo aquello que representan terminará condicionando su entrada en la edad adulta, que no será para Katherine todo lo plácida que había imaginado.
Publicada por primera vez en 1982, El hermano del famoso Jack, la primera novela de Barbara Trapido, está considerada una de las mejores novelas de formación escritas en la segunda mitad del siglo xx. Sus ágiles diálogos, sus altas dosis de humor y su punto de vista rabiosamente moderno le dieron un nuevo impulso al género.

El hermano del famoso Jack (fragmento)

Uno

Como no tengo otro, escojo de prefacio el que escribió Jacob, y que leí a escondidas hace quince años, cuando lo encontré sobre la mesa de desayuno de los Goldman, junto a los cereales:
«En conciencia, no puedo dar las gracias reglamentarias a mi esposa por sus valiosos comentarios sobre el manuscrito, su lectura paciente de borradores o sus correcciones de pruebas, porque Jane no hizo ninguna de esas cosas. Raras veces lee, y cuando lo hace nunca es algo mío. A juzgar por los pródigos agradecimientos a las esposas que veo en los prefacios de los libros de otros, me considero particularmente insensato por haberme casado con una mujer que se niega a doblar turno como ayudante editorial de alto nivel. Considerando que la costumbre exige que le dé las gracias por algo, se las doy en vez de por eso por su continua y agradable compañía, algo que no me hubiera atrevido a esperar en estos veinte años.»

POLICÍA

Décima entrega de la serie de novelas protagonizadas por Harry Hole, policía en Oslo (Noruega).

No sé como relatar cuanto me ha gustado Policía sin desvelar ni un ápice de la apasionante trama que Jo Nesbø ha "tejido" en torno a la figura de Harry Hole.
Puedo decir que he leído sin descanso, me he sobresaltado, me he emocionado, he padecido insomnio y me he dormido en el trabajo.....
Es una de las mejores de la larga historia de Hole, comparable a Petirrojo (una de mis favoritas) y con un final.....¡¡¡¡

Sinopsis (Ed. Reservoir Books)

La décima novela de la serie de los thrillers más bestias del momento desvela qué ocurrió con el protagonista tras el traumático clímax de Fantasma, el libro anterior.

¿Ha vuelto Harry Hole?

LA POLICÍA NECESITA URGENTEMENTE A HARRY HOLE

Un asesino patrulla las calles de Oslo. Están muriendo agentes de policía. Los matan en los mismos lugares donde se cometieron crímenes que ellos no pudieron resolver. Son ejecuciones extremadamente precisas. La alarma mediática roza la histeria.

PERO ESTA VEZ HARRY NO PUEDE AYUDAR A NADIE

Durante muchos años, el detective Harry Hole ha liderado las grandes investigaciones de homicidios en Oslo. Su empeño e intuición han salvado decenas de vidas. Sin embargo, ahora que un temible peligro acecha incluso a su círculo más íntimo, Harry quizá no pueda protegerles.

Y TAMPOCO A SÍ MISMO

Las novelas de Jo Nesbø han sido traducidas a más de 40 lenguas y llevan vendidos más de 25 millones de ejemplares en todo el mundo.

Policía (fragmento)

Prólogo

Dormía allí dentro, detrás de la puerta.

El interior de la rinconera olía a madera vieja, a restos de pólvora y lubricante para armas. Cuando el sol iluminó la habitación a través de la ventana, se materializó en el agujero de la cerradura del armario una luz con forma de reloj de arena; y, cuando el sol alcanzó el ángulo exacto, le arrancó un débil destello a la pistola que había en el estante, en medio del armario.

La pistola era una Odessa rusa, una copia de la más conocida Stetchin.

Aquella arma había llevado una existencia errabunda, había viajado con los kulakí de Lituania hasta Siberia, se había desplazado entre los distintos cuarteles generales de los urki en el sur de Siberia, había sido propiedad de un atamán, de un líder cosaco, al que había matado la policía con la Odessa en ristre, antes de ir a parar a las manos de un director de prisiones de Tagil, que era coleccionista de armas. Al final, aquella pistola tan fea y llena de aristas llegó a Noruega con Rudolf Asáiev que, antes de desaparecer, y gracias al opioide llamado «violín», parecido a la heroína, monopolizó el mercado de estupefacientes de Oslo. La misma ciudad en la que el arma se encontraba ahora, y más en concreto, en la calle Holmenkollveien, en la casa de Rakel Fauke. La Odessa tenía un cargador para veinte balas del calibre Makarov 9 × 18 mm, y con ella se podían efectuar tanto disparos aislados como ráfagas. Le quedaban doce balas en el cargador.

MEMENTO MORI

Primera entrega de la serie de novelas protagonizadas por Ramiro Sancho, Inspector de Policía del grupo de homicidios de Valladolid.

Pertenece a la trilogía denominada Versos, canciones y trocitos de carne.

Hay unas cuantas cosas que no soporto en un libro (léase en un escritor), entre ellas:
1- El afán enciclopédico (si usted sabe mucho de algo, me alegro, pero no me lo cuente, que me aburre).
2- La grosería gratuita (si le gusta decir palabrotas, allá usted pero no me las ponga en cada frase, que me repugna).
3- La pretenciosidad (usted será muy listo, pero los demás no somos tontos del todo....)

Podría seguir, pero si a esto sumamos una trama vulgar y "tramposa", versos ramplones, refranes a cada cual más grosero, vulgaridades tipo "tenía expuesta su feminidad" en lugar de estaba con las piernas abiertas y canciones repetidas hasta la saciedad, diré que gracias "una vez y nada más".
Me voy con Harry Hole que será nórdico y borracho, pero no hortera.

Sinopsis (Ed. SUMA)

La primera entrega de la trilogía «Versos, canciones y trocitos de carne», una novela negra narrada con un dinámico y atrevido lenguaje cinematográfico.

Un profundo thriller de acción con banda sonora que te atrapará de principio a fin.

Septiembre de 2010. Aquella mañana de domingo nada le hacía presagiar al inspector de homicidios de Valladolid Ramiro Sancho que acababa de dar comienzo una pesadilla que lo dejaría marcado para el resto de sus días.

La investigación del asesinato de una joven ecuatoriana a la que le han mutilado los párpados y en cuyo cuerpo han encontrado unos versos amenazantes, ocupa las primeras páginas de esta novela negra narrada con un dinámico y atrevido lenguaje cinematográfico. Sin embargo, el autor nos arrastra por un camino inesperado al describir los hechos desde la perspectiva del propio asesino: un sociópata narcisista influenciado por la música más actual y por las grandes obras de la literatura universal.

La evolución frenética de los acontecimientos desemboca en la intervención de uno de los especialistas más reconocidos en el comportamiento de los asesinos en serie. Este complejo triángulo emocional, unido a la intriga que envuelve al siniestro cómplice del asesino, hace que Memento mori se convierta en un profundo thriller de acción con banda sonora que atrapará al lector de principio a fin.

Memento mori (fragmento)

Su frente, cada vez más despejada, hacía que sus pobladas cejas y su barba destacaran aún más entre sus rasgos faciales. Ser pelirrojo y tener los ojos claros no le ayudaba precisamente a pasar desapercibido en España; sus ciento ochenta y siete centímetros de altura, tampoco. De gesto reservado, voz grave y sonrisa tan poco frecuente como natural, era un tipo de campo encerrado en la ciudad. Sancho seguía practicando deporte siempre que podía, aunque últimamente las sesiones se habían visto reducidas a correr por el barrio los fines de semana. Ahora bien, fumar no fumaba. Había jugado al rugby en su juventud, hasta que lo tuvo que dejar a los veinticuatro por una lesión de rodilla y para terminar sus estudios de Derecho en la Universidad de Valladolid. Los domingos solía subir a Pepe Rojo para ver jugar a su equipo, pero las circunstancias de ese día le habían llevado, todavía escaso de fuerzas, hasta la puerta del viejo y deteriorado edificio del Instituto Anatómico Forense.

Esa no era, ni mucho menos, la primera vez que tenía que pasar por el trago de ver un cuerpo sin vida. De hecho, había visto unos cuantos durante su etapa en San Sebastián, pero los escasos datos que le había proporcionado Matesanz sobre los hechos retumbaban en su cabeza como un estribillo de Georgie Dann.