LA SUERTE DE JIM

No tiene trama, no es una historia convencional, no es recomendable leerlo en público....hay peligro de reírse demasiado.....

Kingsley Amis construye una sátira del mundo universitario a través de Jim Dixon, profesor agregado de Historia Medieval, una visión absolutamente lúcida y humorística (humor negro casi) de una élite intelectual a la que Amis machaca sin piedad. Humor británico y alta literatura. La sátira que contiene La suerte de Jim (Lucky Jim) es cruel con todas las clases sociales y muy cruel con el Imperio Británico, decía Kingsley Amis "Si no eres capaz de cabrear a nadie con lo que escribes, no vale la pena escribir." y a fé mia que esta novela habrá cabreado a unos cuantos en su momento.

A continuación y, fiel a mi costumbre, os dejo un fragmento de la novela, con un par de descripciones que ilustran a la perfección el tono general de la misma:

"Había un pequeño emblema dorado en su corbata que semejaba algún símbolo heráldico, pero que, visto de cerca, resultó ser yema de huevo seca. (...)
Con la señora Welch a su lado, parecía más que nunca un boxeador viejo un tanto dado al hurto ocasional, acompañado por una esposa que antes hubiese sido moza de cocina. "

Si Dani Tavares no lo ha leído (cosa que dudamos) debe hacerlo con urgencia y con él,  todos los fans impenitentes de PG Woodehouse y/o Evelyn Waugh, me lo agradecerán¡¡¡

TERRA NOSTRA

Este hombre culto y cosmopolita, este escritor, ensayista, dramaturgo, político, guionista de cine.....y no sabemos cuantas cosas más¡¡¡ Hombre del Renacimiento, mexicano nacido por casualidad en Panamá, cumpliría años hoy, 11 de Noviembre, pero nos dejo en 2012 y no puede, ya, seguir regalándonos libros tan perfectos como Terra Nostra una "increíble" historia reescrita de España y su "increíble" réplica americana, una obra magna surgida,  casi, para aprovechar la documentación reunida para el ensayo sobre "Cervantes o la crítica de la lectura". A continuación para no perder la costumbre dejo un bocadito de Terra Nostra para lectores curiosos:

"Increíble el primer animal que soñó con otro animal. Monstruoso el primer vertebrado que logró incorporarse sobre dos pies y así esparció el terror entre las bestias normales que aún se arrastraban, con alegre y natural cercanía, por el fango creador. Asombrosos el primer telefonazo, el primer hervor, la primera canción y el primer taparrabos.
Hacia las cuatro de la mañana de un catorce de julio, Polo Febo, dormido en su alta bohardilla de puerta y ventanas abiertas, soñó lo anterior y se disponía a contestarse a sí mismo..." Terra Nostra - 1975 - Carlos Fuentes

UN RELATO POLICÍACO

No hay mejor ocasión que el cumpleaños de un escritor para leer su obra y así celebrar la alegría de la creación; un 9 de Noviembre de 1929 nació este escritor, Premio Nobel de Literatura en 2002, y por ello leemos y reseñamos un libro muy especial, dedicado a los amigos de la página aficionados a la novela negra, se trata de "Un relato policíaco" (Detektívtörténet) un libro atípico de este escritor húngaro que narra, en la voz de un policía torturador, una historia de terror, de dictadura, de degradación....una historia sin esperanza. 

En un escenario indeterminado de América Latina Kertész nos enfrenta a lo peor del hombre, así que quizás el libro no sea tan atípico.....eso sí vale la pena leerlo, como toda la obra de este magnífico escritor.

A continuación, el comienzo del libro, y aviso que si iniciáis su lectura, no os será posible parar:

"El manuscrito que hago público a continuación me fue confiado por mi defendido, Antonio Rojas Martens. Conocerán ustedes al hombre por sus propias palabras. Me limitaré a adelantar que, teniendo encuentra su nivel intelectual, reveló una asombrosa capacidad para escribir, cosa ésta, por cierto, que, según mi experiencia, caracteriza a cuantos se deciden a arrostrar el destino en algún momento de sus vidas. Fui abogado suyo de oficio. En el curso del proceso criminal, Martens no intentó ni negar ni atenuar su participación en varios asesinatos de los que se le acusaba. No encarnaba ninguno de los tipos de comportamiento que había conocido hasta entonces en casos similares (...) " (Un relato policíaco, Capítulo I)

EL CUARTETO DE ALEJANDRÍA

Una prosa magnífica, personajes interesantes y complejos, Alejandría en el fondo y  la forma, ¿se puede pedir algo más?. Se puede y se debe¡ 

Durrell nos lo ofrece con esta tetralogía de amor e intriga política que transcurre en la época anterior y durante la II Guerra Mundial. Cada personaje lo ve desde una óptica particular, cada libro es un mundo en sí mismo y toda la estructura del cuarteto es tan exótica como el nombre de la ciudad que lleva por título. Os invito a sumergiros en Justine, Balthazar, Mountolive y Clea, no lo olvidareis jamas¡

De los cuatro libros, tres están narrados en primera persona (Justine, Balthazar y Clea) sólo en Mountolive el narrador es omnisciente. Yo los he leído en orden, pero pueden leerse de la forma que uno quiera, son igual de buenos juntos que por separado.

Justine, historia de Alejandría, cosmopolita y exótica, a través de una mujer sofisticada. El amor.

Balthazar, historia de la cábala y la adivinación, a través de un médico amigo de Justine. La sabiduría.

Mountolive, historia de intriga a través de un diplomático. La política.

Clea, toda la historia reunida a través de una pintora. La historia.

Fiel a mi costumbre, os dejo un fragmento de la primera novela de esta tetralogía "redonda", si este fragmento no os anima a leerla, no podré hacer nada más:

"Me he refugiado en esta isla con algunos libros y la niña, la hija de Melissa. No sé por qué empleo la palabra "refugiado". Los isleños dicen bromeando que sólo un enfermo puede elegir este lugar perdido para restablecerse. Bueno, digamos, si se prefiere, que he venido aquí para curarme... De noche, cuando el viento brama y la niña duerme apaciblemente en su camita de madera junto a la chimenea resonante, enciendo una lámpara y doy vueltas en la habitación pensando en mis amigos, en Justine y Nessim, en Melissa y Balthazar. Retrocedo paso a paso en el camino del recuerdo para llegar a la ciudad donde vivimos todos un lapso tan breve, la ciudad que se sirvió de nosotros como si fuéramos su flora, que nos envolvió en conflictos que eran suyos y creíamos equivocadamente nuestros, la amada Alejandría." (Justine)

EL PARAÍSO PERDIDO

"¿Qué nos prohíbe conocer? ¿Nos prohíbe el bien, nos prohíbe ser sabios? ¿Ha muerto, por ventura, la serpiente? Ha comido, y vive, conoce, habla, razona, discierne, cuando hasta aquí era irracional. ¿No habrá sido inventada la muerte más que para nosotros? ¿O será que el alimento intelectual que se nos niega esté reservado a las bestias? ¿Qué es, pues, lo que temo? ¿Acaso sé lo que debo hacer en la ignorancia en que me encuentro del bien y del mal, de Dios o de la muerte, de la ley o del castigo? Aquí crece el remedio de todo; ese fruto divino, de aspecto agradable, que halaga el apetito, y cuya virtud comunica la sabiduría. ¿Quién me impide que lo tome y alimente a la vez el cuerpo y el alma?" John Milton

Ante tanta banalidad y estulticia reinante, ante tanta política de tercera categoría, volver a los clásicos consuela. El Paraíso Perdido y nunca recobrado es un oasis para el espíritu y la razón. Recomendable para leer y releer porque las obras maestras nunca mueren.

LEER "Lolita" EN TEHERÁN

Este libro me lo han recomendado grandes amig@s lector@s como Eleonor Henderson y Juan Antonio Carrera Castillo, con estos avales es imposible negarse a leerlo y prácticamente imposible que no te guste. Cuenta Leer Lolita en Teherán la historia, en primera persona, de su autora Azar Nafisi, académica y escritora iraní (o persa) que debió emigrar a EEUU tras ser despojada de su cátedra de literatura inglesa por el régimen teocrático de Iran. Su exilio comenzó en 1997 y esta novela de nombre tan literario como original, cuenta las vivencias de una mujer culta y laica en la República Islámica de Irán. Sus palabras lo dicen todo 

"Me marché de Irán, pero Irán no me ha abandonado"

Esta novela es, casi, una autobiografía es la historia de una mujer, su lucha contra el Sha y su decepción con lo que vino después, es la historia de un Club de Lectura como instrumento de libertad, toda esta novela viene a relatar que no es lo mismo leer Lolita o El Gran Gatsby o Orgullo y Prejuicio o.......en Teherán que en cualquier otro sitio donde no quieren cubrir a las mujeres con un velo, para tapar no solo su pelo sino sus ojos y sus mentes¡¡¡

Os dejo el inicio de la novela y creo que no podréis resistir la tentación, yo no lo haría:

Leer Lolita en Teherán (fragmento)

"Tras dimitir de mi último puesto académico en el otoño de 1995, decidí darme un capricho y cumplir un sueño. Elegí a siete de mis mejores y más aplicadas alumnas y las invité a que vinieran a mi casa los jueves por la mañana para hablar de literatura. Todas ellas eran mujeres, ya que dar una clase mixta en mi casa era bastante arriesgado, aunque nos dedicáramos a conversar sobre inofensivas obras de ficción. Un chico muy cabezota, que yo había excluido de nuestra clase, insistió en sus derechos. Se llamaba Nima, y quedamos en que leería el material asignado y vendría en dias concretos para hablar de los libros que estábamos leyendo"

LA CONDICIÓN HUMANA

«Es muy raro que un hombre pueda soportar su condición de hombre» A. M.

Resulta difícil describir o reseñar en pocas palabras este libro del gran André Malraux. Una obra coral, compleja y lúcida sobre los acontecimientos que sacudieron a China en 1927, personajes al borde del precipicio definidos por sus convicciones e interrelacionados en un escenario brutalmente cambiante que les arrastra en un conflicto que va más allá del propio conflicto que viven.

 Les arrastra y penetra en lo más incierto de la condición humana, la elección, el destino, la libertad, la ideología, la crueldad....todo está presente en esta novela magnífica e indispensable para el buen lector.

Un clásico de la literatura que nunca defrauda, y se relee con pasión y placer.

La condición humana (fragmento)

" ¿Intentaría Chen levantar el mosquitero? ¿Golpearía a través de él? La angustia le retorcía el estómago. Conocía su propia firmeza, pero sólo era capaz, en aquel instante, de pensarlo con el embrutecimiento, fascinado por aquel montón de muselina blanca que caía desde el techo sobre un cuerpo menos visible que una sombra y de donde emergía sólo aquel pie medio inclinado por el sueño, vivo, no obstante, de la carne del hombre. La única luz procedía del building vecino; un gran rectángulo pálido de electricidad, cortado por los barrotes de la ventana, uno de los cuales rayaba el lecho precisamente por debajo del pie, como para acentuarle el volumen y la vida. Cuatro o cinco claxons sonaron a la vez. ¿Descubierto? ¡Combatir, combatir con enemigos que se defienden, con enemigos despiertos, qué liberación!
La ola de estruendo decreció: algún estrépito de carruajes -todavía había estrépito de carruajes allá, en el mundo de los hombres...-. Volvió a verse frente a la gran mancha blanca de la muselina y del rectángulo de luz, inmóviles en aquella noche en que el tiempo había dejado de existir.
Se repetía que aquel hombre debía morir. Tontamente, porque él sabía que lo mataría, capturado o no, ejecutado o no, poco importaba. Sólo existía aquel pie, aquel hombre al que debía herir sin que se defendiese, porque, si llegara a defenderse, llamaría. "