EL HOMBRE CON CARA DE ASESINO

Primera entrega de la serie de novelas protagonizadas por Víktor Kärppä, detective privado, nacido en Sortavala, una ciudad de la República de Carelia, que en la actualidad es una república autónoma de la Federación Rusa; aunque lleva unos años viviendo en Helsinki, Finlandía. Conduce un Volvo de color marrón, con más de veinte años, de la serie 240. Está estudiando inglés. Levanta pesas, series de estiramientos y gimnasia.

RESEÑADA por Ricardo Cortat para LIBROS,  el 5 de Mayo de 2014
Acabé 'El hombre con cara de asesino' de Matti Rönkä.

La primera (respira Carmen, respira) de 6 novelas con el detective privado Víktor Kärppä como protagonista.
¿Qué la hace diferente a taaaaaaantas negras nórdicas?
En lo bueno: autor finlandés, que me parece una novedad; protagonista medio ruso, medio finlandés, residente en Finlandia y con familia en Rusia y de pasaporte dudoso, lo que lo deja en una situación ligeramente maltratable por parte del resto de personajes; que el tal Víktor trabaja de detective pero pasa más rato viviendo en el lado oscuro y haciendo trabajos alternativos, más o menos voluntariamente, que dedicándose a lo suyo. Y que en general, el concepto 'bajos fondos' toma otra dimensión, la de protagonista.
En lo malo: Algún que otro salto de escenario sin un punto y aparte que lo clarifique suficientemente; los nombres de las ciudades, que lo mismo son en ruso que en finlandés que en lituano, lo que me ha descolocado un poco geográficamente y que, como toda primera novela que se precie, flojea un poco en la resolución.
Hay que seguirle la pista. Y de cerca.

Sinopsis (Ed. Alfaguara)

«Kornostajev tiene cara de asesino», le decían en sus tiempos en el ejército soviético. Hoy su nombre es Víctor Kärppä, pero la cara sigue siendo la misma. Vive en los límites de la ley y de dos mundos, realiza pequeñas tareas para la mafia rusa en Helsinki y resuelve algunos casos de investigación privada, como encontrar a Sirje, la esposa desaparecida de Aarne Larsson. Ninguna señal, hasta que Sirje revela ser la hermana del traficante estonio Jaak Lillepuu, el terror del mar Báltico. El pasado soviético vuelve con un recado que lleva la firma de un agente de la KGB y que puede implicar también a Marja, la estudiante inconformista de la que Kärppä se está enamorando.

El hombre con cara de asesino (fragmento)

Pakila. Helsinki

"La mujer dijo su nombre frente al espejo: Sirje.

Al hacerlo, exageró el movimiento de los labios, como si estuviese hablando a un sordo. Se puso un poco más de carmín y siguió con su gimnasia facial, abriendo y cerrando la boca.

Era morena, podría decirse que casi bella. Al verla, los hombres no sabían, de entrada, si era una chica o una mujer, aunque ya estaba más bien en edad de que le gustasen las revistas de decoración.

Sirje empezó a peinarse la media melena lisa - aunque no le hubiese hecho falta - y no quedó satisfecha hasta no haberse pasado el cepillo las cien veces de rigor. Después se cubrió la cabeza con un pañuelo verde de lana fina. Se abrochó hasta arriba los botones de la chaqueta, balanceándose en el sitio, apoyando primero la punta de las botas y después el tacón. Absorta en sus pensamientos, jugueteó con el cierre del bolso, abriéndolo y cerrándolo, como llevando el compás del balanceo." 

NEGUIJÓN

RESEÑADO por Ricardo Cortat para LIBROS,  el 5 de Mayo de 2014
Neguijón: Enfermedad de los dientes, que los carcome y pone negros.
Acabo el libro de Fernando Iwasaki con ese título y ese tema, la odontología. Pero en el siglo XVII.
El libro pinta bien, si lo puedes decir en 150 páginas no hacen falta 400; empieza espectacular, los primeros 4-6 capítulos son de un nivel espectacular. Y hasta aquí.
A partir de aquí, el libro se pierde en un ejercicio de vocabulario para mayor gloria del autor.
Podría haber sido, pero no fue. Un pena.
(Gente con pánico al dentista, abstenerse).

Sinopsis (Ed. Alfaguara)

Tal como los alquimistas medievales se obsesionaron con la piedra filosofal, un sacamuelas sevillano, que llega hasta el virreinato peruano huyendo de la Inquisición, se afana en la búsqueda del gusano de los dientes que taladra las muelas y anida en las encías, precipitando la corrupción del cuerpo y flagelando a los cristianos con una espina del dolor de la Pasión, porque el imperio español de los siglos XVI y XVII era también el imperio del dolor. El imperio del neguijón.
Neguijón es un inventario de la cultura y la erudición del Siglo de Oro, un siglo de viajes y descubrimientos, aunque al mismo tiempo un siglo de disparates y supersticiones.
Si Cervantes demostró que Alonso Quijano enloqueció por leer libros de caballerías, Fernando Iwasaki nos demuestra que habría terminado igual de loco si hubiera leído tratados de medicina, crónicas de Indias o vidas de santos.

Neguijón (fragmento)

"Cuando el sollozo de la campana rasgó el silencio supurante de la ciudad, los  pobladores de Lima advirtieron sobrecogidos que aquŽl no era el tañido de la  peste, ni el repique del fuego, ni el doblar de los duelos, ni el rebato contra las ratas, sino algo infinitamente peor y más doloroso. En realidad, a todos les dolía algo aquella mañana: uñeros, lobanillos, sietecueros, hernias, migrañas, cólicos, panadizos, tumores, ciáticas y almorranas; pero cuando el estrépito de cencerros reverberó helado en sus muelas, todos sintieron la misma punzada inefable y profunda.  El mismo fragor de gusanos en las encías."

NADA

RESEÑADO por Maria Teresa Pérez Prieto para LIBROS, el 6 de Mayo de 2014
"NADA" Janne Teller, escritora danesa.
99 paginas estrujantes y llenas de una realidad pocas veces descubierta de esta manera "inocente y cándida" que va creciendo hasta alcanzar un clímax inesperado.
Una novela aclamada y prohibida aun en su propio país.

Leída en una noche de insomnio que me ha dejado pensando y con un insomnio aun peor.

Es de esos libros que se aman o se odian.

Sinopsis (Ed. Seix Barral)

Pierre Antón deja el colegio el día que descubre que la vida no tiene sentido. Se sube a un ciruelo y declama a gritos las
razones por las que nada importa en la vida. Tanto desmoraliza a sus compañeros que deciden apilar objetos esenciales para ellos con el fin de demostrarle que hay cosas que dan sentido a quiénes somos. En su búsqueda arriesgarán parte de sí mismos y descubrirán que sólo al perder algo se aprecia su valor. Pero entonces puede ser demasiado tarde.

Nada (fragmento)

II
"Pierre Anthon dejó la escuela el día que descubrió que no merecía la pena hacer nada puesto que nada tenía sentido.

Los demás nos quedamos.

Y a pesar de que el profesor se apresuró a borrar toda huella de él, tanto en la clase como en nuestras mentes, algo suyo permaneció en nosotros. Quizá por eso pasó lo que pasó.

Era la segunda semana de agosto. El fuerte sol hacía que nos sintiéramos holgazanes e irritables; el asfalto se pegaba a las suelas de goma de nuestras playeras, y las peras y las manzanas de puro maduras eran propicias a la mano para usar como misiles. No mirábamos ni a derecha ni a izquierda. Era el primer día de escuela tras las vacaciones de verano. La clase olía a productos de limpieza y a vacío prolongado, las ventanas nos devolvían reflejos de imágenes nítidas y deslumbrantes y no se veía rastro de polvo de tiza en la pizarra. Los pupitres se hallaban colocados de dos en dos en filas rectas como pasillos de hospital, tal y como sólo podía ocurrir ese único día del año. Clase de 7.° A. Encontramos nuestros sitios sin que nos apeteciera zarandear la familiaridad de ese orden.

Con el tiempo, vienen los remedios, viene el desbarajuste. ¡Pero hoy no!

Eskildsen nos dio la bienvenida con la misma ocurrencia de cada año.

—Alegraos de este día, jovencitos —dijo—. No existiría lo que llamamos vacaciones si no existiera lo que llamamos escuela.

Nos reímos. No porque la ocurrencia fuera divertida, sino por la forma de decirlo.

Entonces fue cuando Pierre Anthon se levantó y dijo:

—Nada importa. Hace mucho que lo sé. Así que no merece la pena hacer nada. Eso acabo de descubrirlo.

Con entera tranquilidad se agachó, recogió sus cosas, que precisamente acababa de sacar, y las volvió a meter en la mochila. Se despidió con una inclinación de cabeza acompañada de un gesto de todo me da igual y abandonó la clase sin cerrar la puerta tras él.

Y la puerta sonrió. Era la primera vez que le veía hacer eso a la puerta. Pierre Anthon dejó la puerta entreabierta como fauces riendo que podían engullirme si me dejaba seducir y lo seguía. Sonreía. ¿A quién? A mí. A nosotros. Miré a mi alrededor y a todos, aquel molesto silencio me revelaba que los demás también se habían dado cuenta.

Íbamos a convertirnos en algo.

Y algo quería decir alguien. No era nada que se dijera en alto. Aunque tampoco por lo bajo. Simplemente era algo que estaba en el aire o en las horas o en la valla que rodeaba la escuela o en nuestra almohada o en nuestros peluches que injustamente, tras haber hecho su función, yacían apilados en el sótano o en la buhardilla acumulando polvo. No lo sabía. La puerta sonriente de Fierre Anthon me lo reveló. Seguía sin saberlo con la cabeza, pero ahora lo sabía.

Tuve miedo.

Miedo por Pierre Anthon. Miedo, más miedo, muchísimo miedo."

EN EL CAFÉ DE LA JUVENTUD PERDIDA

RESEÑADO por Ricardo Cortat para LIBROS, el 8 de Mayo de 2014
En el café de la juventud perdida de Patrick Modiano.

Después de haberlo acabado tengo la sensación de timo. De haber perdido el tiempo. O es que yo no he entendido nada.
Distintos narradores cuentan como se relacionan con una mujer misteriosa... Distintos narradores y un mismo tono de voz.
En fin, igual a los demás os haya gustado mucho (o puede que os guste si lo leéis) pero a mi me ha dejado bastante frío.

Sinopsis (Ed. Anagrama)

París, años sesenta. En el café Condé se reúnen poetas malditos, futuros situacionistas, y estudiantes fascinados por la bohemia parisina. Y aunque la nostalgia de aquellos años perdidos parecería ser el tema central de la novela, Modiano le da un giro sorprendente. Porque En el café de la juventud perdida es también una novela de misterio. Todos los personajes, todas las historias, confluyen en la enigmática Louki. Cuatro hombres nos cuentan sus encuentros y desencuentros con la hija de una trabajadora del Moulin-Rouge. Algunos la buscan, otros la aman, y para casi todos ellos la chica encarna el inalcanzable objeto del deseo.
Louki, como todos los que la acompañan en su vagabundeo por un París espectral, es un personaje sin raíces, que vive inventando identidades, renaciendo una y otra vez, luchando por construir un presente perpetuo. Modiano recrea alrededor de la fascinante y conmovedora figura de Louki el París de su juventud, al mismo tiempo que construye con su estilo inconfundible una hermosísima novela sobre el poder de la memoria y la búsqueda de la identidad, dos grandes ejes de la obra del escritor francés.

En el café de la juventud perdida (fragmento)

De las dos entradas del café, siempre prefería la más estrecha, la que llamaban la puerta de la sombra. Escogía la misma mesa, al fondo del local, que era pequeño. Al principio, no hablaba con nadie; luego ya conocía a los parroquianos de Le Condé, la mayoría de los cuales tenía nuestra edad, entre los diecinueve y los veinticinco años, diría yo. En ocasiones se sentaba en las mesas de ellos, pero, las más de las veces, seguía siendo adicta a su sitio, al fondo del todo.

No llegaba a una hora fija. Podía vérsela ahí sentada por la mañana muy temprano. O se presentaba a eso de las doce de la noche y se quedaba hasta la hora de cerrar. Era el café que más tarde cerraba en el barrio, junto con Le Bouquet y La Pergola, y el que tenía una clientela más peculiar. Ahora que ha pasado el tiempo me pregunto si no era sólo su presencia la que hacía peculiares el local y a las personas que en él había, como si lo hubiera impregnado todo con su perfume.

Vamos a suponer que llevan allí a alguien con los ojos vendados, lo sientan a una mesa, le quitan la venda y le preguntan: ¿En qué barrio de París estás? Bastaría con que mirase a los vecinos y escuchase lo que decían y es posible que lo adivinara: Por las inmediaciones de la glorieta de L’Odéon, que siempre me imagino igual de lúgubre bajo la lluvia.

EN LA ORILLA

RESEÑADA por Rosi Torres Marino para LIBROS, el 9 de Mayo de 2014
En la orilla de Rafael Chirbes: Alabado por los lectores y premiado en 2014 por los críticos....para mí no suelen ser referentes en los que fijarme cuando cae en mis manos un libro. En este caso no estoy de acuerdo además.

Me ha parecido un fiel retrato no solo del momento económico que vive el país sino también de la sociedad, de nuestro pasado de nosotros mismos... todo eso hay que valorarlo justamente claro, pero también es verdad que no me parece una obra maestra, ni ese libro que recogerá un momento histórico como ningún otro...

Es duro, directo, desolador, real pero con un tinte demasiado pesimista para mi estado de ánimo. Creo que no me ha gustado porque esperaba mas, porque esperaba novela y es una concatenación de hechos tan realistas y tan de a pie de calle que ya no sorprenden. Desgraciadamente ya no nos sorprende lo que aquí nos cuentan.
" El gran mundo es eso, la buena vida esta reñida con la ley, con la justicia y es rigurosamente incompatible con la caridad"
"Las necesidades de los desgraciados pagan los caprichos de los poderosos"

No puedo estar más de acuerdo con la apreciación de Rosi Torres Marino acerca de este libro, y extiendo mi opinión a la obra de este escritor, en general.

Sinopsis (Ed. Anagrama)

El hallazgo de un cadáver en el pantano de Olba pone en marcha la narración. Su protagonista, Esteban, se ha visto obligado a cerrar la carpintería de la que era dueño, dejando en el paro a los que trabajaban para él. Mientras se encarga de cuidar a su padre, enfermo en fase terminal, Esteban indaga en los motivos de una ruina que asume en su doble papel de víctima y de verdugo, y entre cuyos escombros encontramos los valores que han regido una sociedad, un mundo  y un tiempo. La novela nos obliga a mirar hacia ese espacio fangoso que siempre estuvo ahí, aunque durante años nadie parecía estar dispuesto a asumirlo, a la vez lugar de uso y abismo donde se han ocultado delitos y se han lavado conciencias privadas y públicas. Heredero de la mejor tradición del realismo, el estilo de En la orilla se sostiene por un lenguaje directo y un tono obsesivo que atrapa al lector desde la primera línea volviéndolo cómplice.

En la orilla (fragmento)

"He sentido mi frustración sin pensar que formaba parte de la caída del mundo, más bien he vivido con el convencimiento de que cuanto me concierne caducará con mi desaparición, porque es sólo manifestación del pequeño cogollo de lo mío. Un ser sustituible entre miles de seres sustituibles. Ahí, nuestro desencuentro. Tú has tenido la capacidad o el don de leer tu biografía como pieza del retablo del mundo, convencido de que guardas en los avatares de tu vida parte de la tragedia de la historia, la actual, la de las habladurías y miserias de Olba, y la vieja historia de las infidelidades y traiciones de la guerra, y también la que representa a miles de kilómetros de aquí, y a varios siglos de distancia: te conmueven las guerras que se desarrollan en las montañas de Afganistán, en Bagdad, en algún poblachón de Colombia: tu sufrimiento es un sufrimiento que está en todas partes, en el núcleo de cada desgracia como, para los cristianos, el cuerpo de Cristo está en cada una de las hostias y en todas ellas: el cuerpo entero, terso y vigoroso, en los frágiles pedazos de pan que se dispensan uno y otro día a los fieles en cualquiera de las iglesias del mundo, el mismo cuerpo entero e idéntico en las hostias que se han dispensado un siglo tras otro. Como en el caso de los que acuden a la iglesia, tu actitud me confirma que lo que mejor soporta el paso del tiempo es la mentira. Te acoges a ella y la sostienes sin que se deteriore. En cambio, la verdad es inestable, se corrompe, se diluye, resbala, huye. La mentira es como el agua, incolora, inodora e insípida, el paladar no la percibe, pero nos refresca.
Secta sin afiliados ni cómplices; tú, sólo tú, y tus camaradas, tan ubicuos y tan invisibles como el cuerpo de Cristo guardado en las hostias, golems a la medida de los propios deseos. Celebras tus ritos en casa: el despachito acristalado del taller, el cobertizo del patio, la soledad de tu cuarto, donde encima de un pequeño tocador tienes puesto el aparato de radio. Años cincuenta, sesenta: pegas la oreja a la rejilla de la radio conectada a un volumen apenas perceptible. Escuchas las noticias que, sobre España, emiten la BBC de Londres, radio París, la Pirenaica: para aislar el sonido, cubres con una toalla a la vez el receptor y tu cabeza, ninguno de nosotros puede pisar esa habitación mientras escuchas los noticiarios; en el taller, bajo el banco de carpintero, en un lugar invisible (lo descubro en mis juegos, arrastrándome por el suelo) encolas fotografías con la cara barbuda de Marx, la de la Pasionaria, que has recortado de algún viejo libro, de alguna revista. Pasará mucho tiempo antes de que yo sepa quiénes son esos personajes cuyas caras guardas en un lugar inaccesible como los pintores de las cuevas de Altamira guardaban las imágenes de sus animales fetiche. Y, en el revés de los calendarios que hay colgados en el almacén, desde que has salido de la cárcel anotas a lápiz las fechas que para ti son pasos decisivos en el restablecimiento de las circunstancias que van a permitirte completar la hombría demediada desde el momento en que decidiste entregarte. Guardaste entre tus papeles esas estampas de calendario con sus anotaciones, como imagino que has creído guardar para esa normalidad venidera, para el día en que concluyan los tiempos sombríos -los años que nos han convertido en nulidad-, el amor de esposo, los afectos, el trato paternal, la comprensión, la solidaridad que nunca practicaste, o cuyas expresiones yo no he sido capaz de entender (la tuya, una solidad futura, que nunca encontraba su momento, pájaro sin rama en la que posarse y hacer nido). Encontré algunas láminas de calendario hace bastante tiempo."

ROMANTICIDIO

RESEÑADO por Ricardo Cortat para LIBROS, el 14 de Mayo de 2014
Romanticidio de Carolina Cutolo.
Una camarera ninfómana en coma profundo que es capaz de ver y oír a todos los que pasan por su habitación del hospital.
Pero nadie sabe que ve y oye, que para eso está en coma, y todo el mundo, familia y amigos, aprovecha para soltarle a la cara lo que piensan de ella, no vaya a ser que se muera y se queden con las ganas.
Los capítulos son una mezcla de pensamientos comatosos y 'te vas a enterar bonita'.
La ninfomanía se intuye pero no se especifica. Todo muy rosa. Como dice la contra del libro: para porno-románticas. Le sobra una de las dos palabras.
Leíble pero no espectacular.

Sinopsis (Ed. Blackie Books)

«Estas son las tres premisas fundamentales al inicio de toda relación de folleteo:
1. no estoy enamorada de ti.
2. mientras me veo contigo no habrá otros hombres.
3. si a ti también te parece bien, divirtámonos mientras dure».
A Marzia Capotorti le gusta ir al grano. Tras decidir su carrera a suertes, cambia la facultad de Derecho por la barra de un bar. En el Verbe, prepara cócteles con profesionalidad y le da al sexo sin amor mientras habla sarcásticamente del género humano. No piensa en qué gastará su mísero sueldo porque lo que le obsesiona es otra cosa: morir de una muerte ridícula. Y lo cierto es que casi lo consigue…
A raíz de un estúpido accidente, Marzia se despierta en un hospital, en una especie de coma lúcido que le permite escuchar qué dicen de ella quienes la visitan. Parientes, amigos, amantes… le confiesan sus miedos, recuerdos y deslices, mientras ella, que es alérgica al melodrama y algo irreverente, se protege mentalmente con teorías curiosas, como pensar que somos lo que bebemos. Su mejor amiga, según este patrón, sería tan auténtica como el café irlandés, mientras su compañera de barra es un cóctel hortera (Long Island Ice Tea) y ella se acerca al Bloody Mary. Pero, entre visita y visita, su coraza se irá desmoronando, sin etiquetas que valgan. Reducida a espectadora, llegarán las dudas. Quizá pueda aprender algo de enamorarse y hasta es posible que su madre no se esté autoengañando tanto. Quizá, la engañada sea ella…
Dirigida a las porno-románticas o a quienes aún están dispuestas a darle una oportunidad a las cosas, Romanticidio es un ejercicio de exploración lleno de humor, mala leche y ternura, que ya ha sido un éxito de público en Italia.

LA MUERTE DEL CENSOR

Primera entrega de la serie de novelas protagonizadas por el Inspector de Policía Hilario Soler.

RESEÑADO por Ricardo Cortat para LIBROS,  el 13 de Mayo de 2014
De los libros me leo hasta la dedicatoria. Y de algunos hasta eso que pone al final de 'este libro se acabó de imprimir...' y me encuentro con uno dedicado a dos de las personas que más hicieron por convertir un brazo de sofá en un caballo Mustang y un palo en un Winchester 73. Un libro dedicado a Silver Kane y a ML Estefanía.
'La mort del censor' ...(La muerte del censor) de Jordi Sierra i Fabra.
Barcelona, 1963. Una canción en catalán acaba de ganar el Festival de la Canción del Mediterráneo... y un censor es apuñalado en su coche. A partir de aquí una novela negra con un policía muy poco del 'régimen'.
Sierra i Fabra escribe que cualquiera diría que hace churros pero se le agradece que sus novelas sean 'churros' de calidad. Rápido pero bueno y bonito.
Pero lo que más le agradezco, aunque él no lo sepa y, probablemente, no le importe, es que se acuerde en la dedicatoria de Francisco González Ledesma.
Si la veis en castellano, dejaos pillar por el inspector Hilari Soler.

Sinopsis (Ed. HarperCollins)

Una turbia trama de odios ocultos y pasiones escondidas abre una trepidante serie de intriga policial ambientada en la Barcelona de los años sesenta, en pleno franquismo. El protagonista es el comisario Hilario Soler, oveja negra entre sus compañeros por sus escrúpulos de conciencia y su celo ejemplar.
Veintisiete puñaladas y cuatro balas, una cruel venganza. Cuando aparece el cadáver de uno de los más importantes censores del régimen se encienden todas las alarmas del Estado. El caso se encargará a Soler, el mejor hombre de la comisaría. Pero ¿es esa la investigación más adecuada para encargar a alguien con escrúpulos? Personajes oscuros, pasados escabrosos, palabras prohibidas y todas las miserias de una sociedad dominada por la represión y la censura confluyen en una intensa narración de resonancias impresionantes.

La muerte del censor (fragmento)

—Yo he contado como mínimo veinte cuchilladas, y puede que haya más si algunas se han superpuesto.
—Mucho odio —dijo Hilario.
—Y rabia. Debió de seguir acuchillándole ya muerto.

ÁNIMA

RESEÑADA por Gloria González para LIBROS,  el 11 de Mayo de 2014
Ánima" de Wajdi Mouawad es una novela rara.
La trama es sencilla: Un hombre encuentra a su mujer brutalmente violada y asesinada en su casa y emprende un viaje para buscar al asesino; pero no quiere venganza, solo desea ver su rostro. Durante su viaje, el pasado no dejará de acuciarle con viejas y escondidas heridas.
Es rara, sorprendente, original, por la forma en que se nos cuenta. Los encargados de la narración son todos los animales con los que se cruza el protagonista en este viaje: aves, insectos, mamíferos... Desde una mofeta a una mariposa, desde un perro a una águila, desde una araña a un caballo. Increíble el ejercicio narrativo y, para mí, muy conseguido el resultado.
Pero es, sobre todo, una novela violenta, cruda, con escenas que uno lee con verdadero horror y dolor. Como dice la contraportada, es una novela entre el thriller, el western y la tragedia griega (¡ese final!). Y, como dicen las críticas, nadie que la lea puede salir indemne.
Aviso: cuando los animales nos trasladan los diálogos de los humanos, los que hablan en inglés aparecen sin traducir. No son demasiados y con un inglés básico-medio creo que son entendibles. También aparecerá el árabe (esta vez sí se traduce por uno de los personajes, pues el protagonista no entiende este idioma). Y el latín, en el encabezamiento de los capítulos con el nombre del animal narrador.
Una obra que recomiendo si apetece una rareza literaria y se tiene estómago.

Totalmente de acuerdo con la reseña de Gloria, diferente y no, para todos los públicos. Esta es mi opinión tras la lectura:

"Los humanos están solos. A pesar de la lluvia, a pesar de los animales, y de los ríos y de los árboles y del cielo, a pesar del fuego...." Wajdi Mouawad (Ánima). Hace tiempo que una querida amiga de LIBROS, me recomendó y envió este libro diferente y tras leer la sinopsis lo fui posponiendo, no me pareció "que fuese de mi estilo lector"...., craso error, acabo de leerlo y esta caza al asesino trufada de nombres latinos, espíritus animales, sentimientos al límite, historia e historias; me ha conquistado.
Una novela diferente, que recomiendo.

Sinopsis (Ed. Ediciones Destino)

Wahhch Debch descubre el cuerpo de su mujer, brutalmente violada y asesinada, en el salón de su casa. Empujado por el dolor, se lanza a la caza del asesino: necesita ver su rostro, pero no por venganza, sino por supervivencia. Durante su odisea a través de América, solo y sin esperanza, brutales recuerdos escondidos en los pliegues de su infancia despiertan poco a poco. Para evocar la parte monstruosa del ser humano, Wajdi Mouawad hace callar al hombre y da voz a los animales: son ellos quienes nos narran la escalofriante búsqueda de la verdadera bestia.
Ánima nos lleva por un camino desconocido a un territorio entre el thriller, el western y la tragedia griega, un lugar inhóspito y de una violencia feroz que sin embargo no queremos abandonar y que somos incapaces de olvidar cuando hemos acabado el libro: ese espacio nuevo, amenazante y a la vez redentor de la gran literatura.

Ánima (fragmento)

Felis sylvestris catus carthusianorum

"Habían jugado tantas veces a morirse el uno en los brazos del otro,  que al encontrarla ensangrentada en mitad del salón se echó a reír, convencido de estar asistiendo a una representación, a algo grandioso que consiguiera sorprenderlo esta vez, anonadarlo, pasmarlo, hacerle perder la cabeza, quedarse con él.

Por la mañana, tras darle la bolsa de plástico amarillo, ella había dicho en tono jovial Compra atún porque el-atún-es-bonito, pero era evidente que estaba muerta, pues tenía los ojos abiertos, la mirada fija y, entre las manos, la herida, el cuchillo clavado en el sexo. Quitadme la tierra de encima, quiso gritar, como el día ya lejano en que unos hombres lo enterraron vivo. No debo llorar, se había dicho, si lloro, si grito, empezarán de nuevo, me sacarán, me matarán y volverán a meterme dentro. Y allí, de pie en mitad del pasillo de la entrada, perdiendo la noción del tiempo, se quedó quieto, sin respirar, por miedo a que todo volviera a empezar, a que ella muriese otra vez, algo absurdo a fin de cuentas, ya que estaba muerta sin duda alguna, con las manos aferradas a la hoja, ramo de flores sobre su vientre destripado. Ignoro si intentó retirar el cuchillo durante la agonía, pero si lo hizo tuvo que morir antes de conseguirlo, pues el esfuerzo exigía demasiada sangre. Estoy seguro de que él imaginó los últimos latidos de su corazón, pez gato en mitad del pecho, abandonado a sí mismo, arrastrado hacia las profundidades. Estoy seguro de que imaginó fluir su sangre por última vez, fuga desbocada, ciega, a través del dédalo de venas para brotar como una carcajada por la herida abierta de su sexo, donde el cuchillo se había clavado y clavado y clavado y vuelto a clavar.

¡Léonie...! ¡Léonie...! No era nada, ni una llamada, ni un quejido, apenas un hálito, el reflejo de lo cotidiano. Le gustaba tanto decir su nombre, con toda la dulzura de la que era capaz, Léonie, me gusta tanto decir tu nombre, Léonie, nacen libélulas al mover los labios, Léonie, se acabaron las libélulas. Frente a él se alzaban muebles y objetos, insoportables en su mutismo, en su indiferencia ante la desdicha. "

WILD CARDS I

RESEÑADA por Dani Tavares para LIBROS, el 19 de Abril de 2014
"Wild Cards" de George R.R. Martin.

En este caso se ha dedicado a coordinar a otros autores que junto al mismo Martin se han dedicado a escribir esta saga de novelas.
A partir de un accidente que sufre el héroe aviador Jetboy en el cielo de Manhattan cuando intenta frustrar los planes de un malvado profesor con ansias de dominar el mundo se produce .una explosión que afecta a la mayoría de la población que se encuentra mirando a los cielos, el resultado convierte a los espectadores en ases, jockers o los deja tal cual (nats), los ases son personas con poderes realmente sugerentes y envidiados por el resto del mundo y los jockers son "los defectuosos", los que han mutado para su desesperación a niveles monstruosos, los nats son las personas corrientes. A partir de este hecho el libro narra las aventuras de todos estos seres que han dejado de ser "normales".
A mi parecer el libro comienza muy bien, con un aire steampunk y dosis de ucronía muy sugerente, pero al tratarse de diferentes escritores los que narran las diversas aventuras el resultado me parece mediocre, no es Alan Moore escribiendo sobre superhéroes porque realmente es eso, una novela de superhéroes bastante irregular y con solo algunos picos de fortuna en algún momento.

No voy a seguir leyendo mas libros de la saga, creo, pero ya veréis como va a pegar fuerte y es que George R.R. Martin es un nombre que vende.

Sinopsis (Ed. Timun Mas Narrativa)

Existe una historia secreta del mundo. Una historia que comienza en 1946 cuando un extraño virus alienígena es liberado sobre los cielos de Nueva York, proporcionando superpoderes a unos cuantos supervivientes. A aquellos que dedican sus talentos a servir a la humanidad los llaman Ases. A los otros, a los que usan sus poderes para ayudar al mal, los denominan Jokers. Wild Cards nos cuenta su historia.
Aquí comienza todo. Este es la génesis de lo que acontecerá. En este volumen se presentan los Ases y Jokers que poblarán el universo de Wild Cards: Jetboy, Golden boy, Dr. Tachyon, Jack Braun, Croid Crenson, Hunter S. Thompson. Todos superhéroes de una novela mosaico en la que los relatos se combinan con noticias y hechos de una historia alternativa que va desde justo después de la Segunda Guerra Mundial hasta la década de los ochenta.

LA VIDA SIMPLE

RESEÑADA por Dani Tavares para LIBROS, el 31 de Marzo de 2014
"La vida simple" de Sylvain Tesson es un libro sencillo para gente con gustos sencillos.

Entiendo que poca gente es capaz de ir a vivir a una cabaña durante seis meses de invierno a orillas del lago Baikal aunque muchos hemos fantaseado alguna vez con convertirnos en neo-rurales pero esto es mucho mas extremo. Creo que se ha de ser muy muy valiente, entiéndase: temperaturas bajo cero, una alimentación monótona durante todo el invierno, muchas horas mirando por la ventana, pocos compañeros para compartir charlas (el mas cercano a 5 horas), osos paseándose fuera de la cabaña cuando empieza el deshielo, ser autosuficiente en proveerse de combustible y alimentos... por otra parte tenemos: los momentos para reflexionar, las lecturas, el contacto íntimo con la naturaleza, la satisfacción de comer lo que has pescado y cocinarlo con la leña que has cortado, el vodka...

He de decir que la biografía del autor antes de cumplir los 40 es brutal (el adjetivo mas oportuno que se me ocurre), en internet la podéis encontrar. Me ha sorprendido leer alguna crítica demoledora en internet sobre este libro cuando opino que es uno de los libros mas agradables y bellos que he leído en mucho tiempo, estoy seguro que aquellos que lo han despreciado tampoco leerían a Robert Walser.

Por cierto que la cabaña la podéis encontrar en Google Earth en las siguientes coordenadas: N 54º26´ / E 108º 32´. Y para acabar, en este enlace podéis leer un trocito:

http://www.huffingtonpost.es/sylvain-tesson/la-vida-simple_b_3251844.html

Sinopsis (Ed. Alfaguara)

¿Y si la felicidad consistiera en despojarse de todo?

Desde el momento en que supe que no podría hacer gran cosa para salvar al mundo, empecé a pensar en instalarme por un tiempo, solo, en una cabaña. Compré una isba de troncos, lejos de todo, en la orilla del lago Baikal. Allí, durante seis meses, a cinco días de marcha del pueblo más cercano, perdido en una naturaleza desmesurada, traté de ser feliz.

Creo haberlo logrado.

¿Y si la libertad consistiera en adueñarse del tiempo?
¿Y si la felicidad fuera disponer de soledad, de espacio y de silencio... cosas de las que carecerán las generaciones futuras?

La vida simple (fragmento)

«La libertad sigue existiendo. Basta con pagar su precio.»

HENRY DE MONTHERLANT, Carnets 1957

Un paso al costado

"Me había prometido vivir como ermitaño en el fondo de los bosques, antes de cumplir los cuarenta años.

Me instalé durante seis meses en una cabaña siberiana a orillas del lago Baikal, en la punta del cabo de los Cedros del Norte. Tenía el pueblo más cercano a ciento veinte kilómetros, ningún vecino, ni rutas de acceso; a veces, una visita. En invierno, temperaturas de treinta grados bajo cero, en verano osos en la ribera. En resumen, el paraíso.

Llevé libros, puros y vodka. El resto —el espacio, el silencio y la soledad— ya estaba allí. En ese desierto me inventé una vida sobria y bella, viví una existencia reducida a gestos simples, miré los días pasar, frente al lago y al bosque. Corté leña, pesqué la cena, leí mucho, subí a las montañas y bebí vodka, miré ..."

LA VIDA ANTES DE MARZO

RESEÑADA por Gissela Olaondo para LIBROS,  el 1 de Marzo de 2014

Una recomendación original y diferente, una ucronía más próxima de lo que pudiera parecer, una novela recomendable.

Sinopsis (Ed. Anagrama)"Dos extraños se encuentran en un tren que viene de todas las estaciones y se dirige a varios sitios a la vez. Es el año 2024, y dos mil vagones forman la serpiente metálica de este enorme trasto. Y de un país a otro, Martín y Ángel, que al comienzo desviaban las miradas, se convierten en interlocutores, y saborean el vino de cada región que atraviesan. Y los alcoholes desatan las lenguas, y los relatos se enlazan en este viaje con destino inesperado, en este cuento oriental y ásperamente contemporáneo que atraviesa la Europa del futuro próximo, y también la del cercano pasado. Ambos son oriundos de España. Martín tuvo amores con una magrebí, y Ángel se vio mezclado con un grupo extremista.

El temor, el recuerdo dolorido y también la ilusión viajan a bordo. Y cuando en el finito infinito del tren las paralelas de sus vidas acaben por cruzarse, quizá nos desvelen cómo era la vida antes de marzo, de "aquel marzo".

La vida antes de marzo (fragmento)

COMO LE DECÍA, MI PADRE ERA VETERINARIO

"–Como le decía, mi padre era veterinario y me llevaba con él a visitar las vacas enfermas en su vieja furgoneta llena de remedios, instrumentos quirúrgicos y jeringas enormes para la cura de caballos, vacas y gallinas... Todo aquello hacía clin clin al pasar el coche por los senderos de guijarros puntiagudos, entre matas espinosas y ortigas picantes. Clin clin, clin clin.

Un día podíamos visitar un enorme toro, padre de todas las vacas del valle, y otro día una tierna novilla, de ojos melancólicos, que tosía como una muchacha acatarrada, y que mi padre ordenaba sacrificar porque no tenía cura. En esa ocasión comprendí que nuestra vida y nuestra muerte las administra Dios como si fuéramos ganado. Porque yo entonces era un niño creyente y decía al despedirme de Genia por la noche, temerosa y pálida –me refiero a la noche, no a Genia, la criada–: «Hasta mañana, si Dios quiere.» Y esa noche, después de que mi padre condenara a muerte a la novilla de ojos pacíficos, me levanté de la cama y fui hasta el cuarto de Genia, que se estaba desvistiendo, y le pregunté: «¿Y si Dios no quiere?» Y ella contestó: «¿Y si te pego una hostia por entrar sin llamar?»
Yo creí que iba a soñar con la muerte de aquella novilla, que sería acuchillada en el matadero municipal por Servando, el puntillero, y no quería dormirme. Pero uno no suele soñar con las cosas en las que se piensa antes de dormir. Así que dormí en negro, sin sueños. O por lo menos eso creo. Amaneció Asturias y, en esa mañana llena de sol y de vida, mi padre me ofreció acompañarle a ver otra vaca enferma.

–Es en Véspero, cerca de las cuevas del queso. Hale, date prisa, chavalín, o te quedas.

Mi madre aún no se había levantado y me acerqué al dormitorio para darle los buenos días.

La almohada olía a madera joven cuando se la ahuequé para que estuviera más cómoda. Reposó su cabeza en el cabecero como en un trono, y su pelo largo se derramó por toda la almohada: el manto de una reina.

–Descorre la cortina..., no, no tanto.

No le gustaba que la vieran sin arreglar, ni siquiera yo, que era su más rendido admirador. Estaba enojada, como todas las reinas al despertarse.

–¿Acompañas a tu padre? No sé qué interés tiene tu padre ahora con tanto afán en que le acompañes. Hala, ve, ve con tu padre...

Y se quedó en la cama, porque le dolía la cabeza."

CARLOTA FAINBERG

RESEÑADA por Gloria González para LIBROS, el 1 de Marzo de 2014
"Carlota Fainberg" de Antonio Muñoz Molina.
Mi opinión resumida: unos buenos personajes para una historia regular.

Ha sido muy clara y contundente la opinión de Gloria, tanto que ha necesitado sólo 7 palabras para dejar clara su opinión sobre esta novela.

Nada que objetar, sólo decir que la calidad literaria de Muñoz Molina palía, en parte, los defectos de esta novela.

Debo decir, también, que no es de las que más me ha gustado entre las que he leído de este autor.

Sinopsis (Ed. Alfaguara)Claudio es un profesor español residente en Pittsburgh que, por inclemencias del tiempo, ve retrasado un viaje a Buenos Aires. En el aeropuerto conoce a Marcelo, un ejecutivo de talante abierto que le cuenta su propia experiencia, años atrás, en un hotel de la capital argentina: allí conoció a Carlota, una fantástica mujer que despertó en él profundos sentimientos. Pronto Claudio se encontrará a las puertas del antiguo hotel bonaerense, escenario de las fantasías de su compañero de espera..

Carlota Fainberg es probablemente una de las más perfectas narraciones de Muñoz Molina. Como les ocurre a los agrandes escritores que llegan a su madurez creativa con el dominio absoluto de las herramientas de su oficio, ha conseguido combinar registros muy diferentes que refuerzan y esclarecen el sentido final de la historia. Humor y sátira social dominan en esa especie de comedia de costumbres contemporáneas que tiene lugar en el forzado encuentro de dos hombre en un lejano aeropuerto. Y se prolongan en la divertida historia de intrigas universitarias y sofisticados especialistas en teoría crítica, todos al acecho de interpretar una y otra vez lo que escribieron otros. Una novela que no tiene otro público que todos aquellos a quienes gusta la auténtica literatura.

Carlota Fainberg (fragmento)

"Cuando volví a la barra me di cuenta de algo que absurdamente no había advertido hasta entonces: el camarero y ascensorista estaba borracho. Tenía los lacrimales enrojecidos y se rascaba sin ceremonia el cuello de la chaqueta roja y el mentón oscurecido de barba. Se había servido otro scotch y fumaba mascando el filtro del cigarrillo. Con un gesto más bien disgusting de camaradería me indicó agitando la botella que le acercara mi copa.

Antes, en el comedor, al oír que me llamaba, yo me había vuelto en dirección a la barra, y cuando miré otra vez hacia Carlota Fainberg ya no la vi. No había nadie sentado a la luz de la vela falsa. Hubiera querido ir a buscarla, pero no me atrevía. Soy de esas personas que viven intimidadas por los subalternos. El ruido de la aspiradora se escuchaba ahora muy fuerte: una mujer encorvada y muy vieja la manejaba entre los butacones del salón.

-Perdone el señor que lo llamara tan fuerte -dijo el camarero, aunque sin el menor tono de disculpa- Pero es que todas las dependencias del hotel, salvo las de servicio, están selladas por orden judicial. Se lo llevarán todo, todos los muebles, las alfombras, todos los recuerdos del patrón y de la señora Carlota.-

_¿Quién? -dije, haciendo como que no había oído bien.

-La señora Carlota, la esposa del patrón, el señor Matías Fainberg. El Fangio de la hostelería rioplatense, le llamaban...

-¿Puede decirme cómo era?

-Y, cómo no, ¿al señor le interesa el personaje? Alto, con su pelo blanco, con sus lentes que lo hacían tan serio. En cuanto apretaron los malos tiempos al señor Fainberg no le importó cambiarse el saco de patrón por la casaca de recepcionista... ¿Quiere creer que fuera de nosotros muy poca gente sabía que él era el dueño? Yo lo miraba y pensaba: al patrón en cuatro lustros no se le acabó el velorio. Porque de entonces a acá se torcieron las cosas y el Town Hall nunca volvió a ser ni sombra. Pero si me pone esa cara de pena el señor no le sigo contando. ¿Tomará otro traguito, otra copita, como dicen ustedes en España? Lindo país el suyo. Mis viejos vinieron de allá."

EN EL DÍA DE HOY

En el día de hoy nació Jesús Torbado, escritor, periodista, Premio Alfaguara de Novela en 1965, Premio Planeta en 1976 y Premio Ateneo de Sevilla en 1993.

En el día de hoy os recomiendo su novela En el día de hoy, una ucronía sobre la Guerra Civil Española, un futurible sobre lo que hubiese ocurrido si el desenlace de la contienda hubiese sido el contrario, que hubiese ocurrido si Ernest Hemingway se hubiese instalado en Madrid para relatar la postguerra española, que hubiese ocurrido si el comunicado final hubiera sido:

"En el día de hoy cautivo y desarmado el ejercito rebelde......"

Interesante, ilustrativa y utópica, me ha gustado!!.

Sinopsis (Ed. Planeta)

La obra arranca de una hipótesis novelesca muy sugestiva: en 1939 la República ha ganado la guerra civil, Azaña y Negrín se han retirado, Besteiro es presidente e Indalecio Prieto jefe del gobierno. El general Franco, con alguno de sus incondicionales como Dávila y Carrero, se refugia en la Cuba del dictador Batista, mientras sus partidarios andan dispersos por el mundo, unos luchando bajo bandera portuguesa en Angola, otros, como Queipo, a las órdenes de Hitler; Serrano Suñer en Bolonia traduciendo obras jurídicas, y las primeras figuras de la Falange en Roma.

Sobre la base de esta ficción histórica, cuidadosamente ambientada en la época en que transcurren los hechos, Jesús Torbado imagina, mezclando personajes reales muy conocidos -entre ellos el escritor norteamericano Ernest Hemingway- con otros oscuros personajes de su invención, una posguerra española que a simple vista parece todo lo contrario de lo que fue este período en la realidad, pero el humor y la ironía que presiden el relato subrayan una serie de aspectos paradójicos, que ahondan en una visión histórica ajena a cualquier partidismo. Un estilo muy fluido y ameno, en el que destacan frecuentes guiños maliciosos al lector que aluden a circunstancias de la actualidad, contribuye a hacer de esta insólita novela una de las ficciones más vivas y originales a que ha dado pie el inagotable tema de la guerra civil española.

En el día de hoy (fragmento)

Capitulo primero

MADRID ERA UNA FIESTA (Abril-setiembre de 1939)
1


 "Decidieron bajar temprano para conseguir un buen lugar y no perderse detalle alguno del ansiado espectáculo. La mayor parte del millón y cuarto de madrileños que había conseguido sobrevivir a los bombardeos y al hambre estaría en las calles para gritar y aplaudir, para mirarse a la cara sin temor y respirar el aire dichoso de la victoria. La mañana parecía haber sido enviada a propósito: manchones dorados navegaban por el espeso azul del cielo como grandes pájaros hinchados de alegría.
   A pocos metros de la verja oxidada, joya de la artesanía religiosa andaluza, cruzó la calle un gato negruzco, delgado como una sombra; debía de haber perdido en la guerra cuatro o cinco de sus siete vidas. La mujer escupió tres veces en el suelo para librarse del maleficio y después dijo en voz baja:   —¡Puerco fascista!  

—Vamos, Simplicia, que los gatos... —empezó a decir el hombre.  

—No quiero que me llames Simplicia. Ya lo sabes.  

—¿Y qué culpa tengo yo de que te pusieran ese nombre?  

—Tampoco yo la tengo.  

—Pues le reclamas a tu madre.  

—Hace un rato, en la cama, no me llamabas de ese modo.  

—Perdona —dijo el hombre.  

—¡Maldito gato! Y en un día como hoy. Va a traernos mala suerte.  

—Yo no puedo tener una suerte peor, Sim —dijo el hombre.  

—Por lo menos, no van a fusilarte. Si hubierais ganado los fachas, a estas horas no estaba yo contigo. Me habrían devuelto a mi marido para empezar. Eso si no me encerraban. ¡Salud! "

LEGADO EN LOS HUESOS

Segunda novela de la Trilogía del Baztán, protagonizada por la Inspectora Amaia Salazar.

Sumergida en las nieblas del Baztán durante los primeros días del año, nueva investigación (o continuación de la anterior) de la inspectora Amaia Salazar, personaje con posibilidades por desarrollar.

Por ahora novelas entretenidas con un plus de conocimiento de las tradiciones mágicas de ese lugar magnífico que es el Valle de Baztán.

Me ha gustado, dentro de lo razonable, y me gustará ver como resuelve Dolores Redondo ese intrincado círculo con tintes paranormales al que nos ha conducido, porque como sabemos los aficionados a la negra-policíaca algunos "berenjenales" son difíciles de solucionar......

Mi impresión ha sido buena y he disfrutado con esta novela "vacacional", pero no se pueden pedir "peras al olmo" y la calidad literaria es "justita".

Sinopsis (Ed. Destino)

El juicio contra el padrastro de la joven Johana Márquez está a punto de comenzar. A él asiste una embarazada Amaia Salazar, la inspectora de la Policía Foral que un año atrás había resuelto los crímenes del llamado basajaun, que sembraron de terror el valle del Baztán. Amaia también había reunido las pruebas inculpatorias contra Jasón Medina, que imitando el modus operandi del basajaun había asesinado, violado y mutilado a Johana, la adolescente hija de su mujer. De pronto, el juez anuncia que el juicio debe cancelarse: el acusado acaba de suicidarse en los baños del juzgado. Ante la expectación y el enfado que la noticia provoca entre los asistentes, Amaia es reclamada por la policía: el acusado ha dejado una nota suicida dirigida a la inspectora, una nota que contiene un escueto e inquietante mensaje: «Tarttalo». Esa sola palabra que remite al personaje fabuloso del imaginario popular vasco destapará una trama terrorífica que envuelve a la inspectora hasta un trepidante final.

Legado en los huesos (fragmento)

«No hay miedo como el que ya se ha probado, del que se conoce el sabor, el olor y el tacto. Un viejo y mohoso vampiro que duerme sepultado bajo cotidianeidad y orden, y que mantenemos alejado, fingiendo una calma falsa como las sonrisas sincronizadas. No hay miedo como el que conocimos un día y permanecía inmóvil, respirando con un jadeo húmedo en un lugar de nuestra mente. No hay miedo como el que produce la sola posibilidad de que el miedo regrese. Durante los sueños vislumbramos la luz roja que sigue encendida, recordándonos que no está vencido, que sólo duerme, y que si tiene suerte no volverá. Porque sabes que si regresara, no lo resistirías; si volviese, acabaría contigo y con tu cordura».

INSTRUCCIONES PARA UNA OLA DE CALOR

Empiezo el año con el mismo libro que lo terminé, una magnífica novela de Maggie O'Farrell, si ya me conquistó con La extraña desaparición de Esme Lennox, ahora me ha cautivado con la historia de la familia Riordan, residente en Londres y presa de la ola de calor de 1976. Con ese telón de fondo, conocemos a los miembros de la familia y los oscuros secretos que cada uno esconde, sus frustraciones, sus caracteres, su infancia de irlandeses en Londres y los anhelos de su vida actual. Interesante, entretenida y con una mayor profundidad de la que pudiese suponerse a primera vista. Me ha encantado¡¡¡

Sinopsis (Ed. Salamandra)

El verano de 1976, Londres padece una ola de calor que se recuerda todavía hoy. Como cada mañana, Robert Riordan, recientemente jubilado, sale a comprar el periódico, sólo que esta vez no regresa. Asustada, su esposa Gretta llama a sus hijos, que acuden a la casa familiar para emprender la búsqueda de su padre. Sin embargo, la inusitada canícula provoca entre los Riordan extraños comportamientos, y varios secretos guardados celosamente durante años afloran a la superficie. El hijo mayor, Michael Francis, es un desencantado profesor de historia que trata de salvar su matrimonio. Monica, por su parte, sufre la animadversión de las hijas de su segundo marido. Y Aoife, la menor, es la hermana rebelde que abandonó los estudios y se instaló en Nueva York. Entre todos, buscan pistas para descubrir el paradero de Robert, pero ninguno sospecha que su madre sabe mucho más de lo que les ha contado.
Instrucciones para una ola de calor es una novela sobre la familia, sobre lo que revelamos y lo que decidimos callar; sobre los compromisos, las concesiones, y lo que puede ocurrir si construimos nuestra vida sobre medias verdades. Escrito a ritmo de thriller, este magnífico drama doméstico mantendrá en vilo al lector hasta la última página.

Instrucciones para una ola de calor (fragmento)

Highbury, Londres"Calor, calor. Un calor que despierta a Gretta justo al amanecer, la arroja de la cama, la impulsa escaleras abajo. Un calor que ronda por la casa como un invitado inoportuno: recorre los pasillos, se arremolina alrededor de las cortinas, se apoltrona en sillas y sillones. El aire en la cocina es como una entidad sólida que lo llena todo, que empuja a Gretta contra el suelo y contra la mesa. Sólo a ella se le ocurre ponerse a hornear pan con este calor.
Fijémonos en ella: está abriendo el horno para sacar el molde del pan y hace una mueca ante la abrasadora ráfaga que la asalta. Va en camisón, con los rulos todavía en el pelo. Retrocede dos pasos y echa la humeante hogaza en el fregadero. Su peso le recuerda, como siempre, a un bebé, un recién nacido, ese bulto de calor húmedo.
Lleva toda su vida de casada haciendo pan casero tres veces a la semana, y no va a dejar que una minucia como una ola de calor se lo impida ahora. Como en Londres es imposible conseguir suero de leche, tiene que apañárselas con una mezcla mitad leche, mitad yogur. Una mujer le contó en misa que funcionaba, y funciona hasta cierto punto, pero no es lo mismo."