¿Hasta donde puede conducirnos el azar? esa es la pregunta que intenta, desde la página 1, responder esta novela de José Ovejero.
En palabras del autor:
"El eje literario del libro es la mentira, o la invención, o como la invención modifica la realidad"
Es la primera novela que leo de Ovejero y seguramente, no será la última.
Cuidado¡¡¡¡¡ no se confundan, no es esa obra maestra hiperbólica y perfecta que han pintado en algunas tertulias literarias, pero sí, tiene posibilidades el autor, aunque esta novela se le haya ido un poco de las manos.
Me ha gustado¡
La invención del amor (fragmento)
"Y ahora subo las escaleras, salgo a la terraza y siento el aire seco de la madrugada que limpia mi cara del entresueño producido por el alcohol y la hora tardía. Un murciélago zigzaguea por encima de las cabezas de mis amigos, como si los inspeccionase inquieto desde lo alto, y vuelve a desaparecer en las sombras. Es de noche, en Madrid, en mi terraza, estamos bebidos, en ese momento que tanto me gusta en el que la gente discute sin mucho tino, en el que todos están más alegres o más tristes de lo que se permiten a diario, sin llegar a ser violentos ni a romper a llorar ni a cantar. La noche (más bien el amanecer, porque hay un filo rosado que bordea el cielo allí, al otro lado de Madrid, más allá de la estación de Atocha, de Vallecas, de los paralelepípedos alineados sobre lo que, desde aquí, parecen los confines de la ciudad) se ha vuelto lenta, como nuestras lenguas, como nuestros párpados, todos los movimientos ligeramente ralentizados; la mano de Fran atusando sus propios cabellos mientras dice: «No sé, tío, no sé», probablemente porque ya incluso se le ha olvidado de qué estaban hablando y sólo le queda esa pesadumbre que arrastra de un día al siguiente, y que se le escapa en cada broma o que a veces, cuando se pone melancólico, pretende que es pesar por el estado del mundo y no el luto por sí mismo, por las propias ilusiones difuntas, que lleva desde hace tanto tiempo."
