sábado, 7 de octubre de 2017

LOS ESCUPITAJOS DE LAS CUCARACHAS


RESEÑADO por Ricardo Cortat para LIBROS,  el 21 de Agosto de 2014.
No puedo negar que siento especial predilección por este autor, Andreu Martín, y con este libro y este título 'Los escupitajos de los escarabajos no llegan al séptimo subterráneo del pedestal donde se levanta mi estatua' sigue para bingo.
Por mucho que insistan los editores no es Camilleri ni Márkaris, ni falta que le hace. Vale que también habla de crisis, de banqueros, de valores... pero Barcelona no es Vigatà ni Atenas. Ni el ritmo, los diálogos y el, posible, sentido del humor es el mismo.
Me gusta Martín y me gustó el libro pero es más 'palomitero', va más a saco y es más de andar por casa que los otros dos. Por tanto, si sois de los de leer primero la contraportada, ni caso.
Leedlo si os entra por los ojos, pero a lo de detrás, ni caso.

Sinopsis (Ed. Cientocuarenta)
El brutal asesinato de dos socios de una asesoría financiera desencadena una gran operación policial que compromete a Germán Rojo, un personaje poderoso que se cree intocable, investido del don de la inmunidad y muy por encima del resto de los mortales. Para él no son más que simples cucarachas
repulsivas que puede pisotear a su antojo.
Pero tiene un punto débil. Melba, una joven a la que conoció por casualidad, está decidida a demostrarle que incluso las cucarachas luchan a muerte cuando se trata de sobrevivir... o de
vengarse.
Corrupción, escándalos, blanqueo de capitales, espionaje, violencia, sexo... son algunos de los ingredientes de esta novela negra en la que Andreu Martín retrata de un modo extraordinariamente
crítico los tiempos que estamos viviendo. Una obra actual y oportuna, con diálogos vivos y mordaces.

Los escupitajos de las cucarachas (fragmento)

LUNES, 17 DE AGOSTO
1
CONTABILIDAD 08:00 h
Aquí viene la Teresa, con aquella manera de moverse tan suya. No mide más de metro sesenta y debe pesar unos ochenta kilos. Es esférica.
Ha salido de la boca del metro de la plaza de Cataluña, ante El Corte Inglés, y sube por paseo de Gracia hasta Casp.
Blusa floreada, muy ligera sin llegar a la transparencia, y falda negra, cilíndrica, que tiene tendencia a girarle alrededor del abdomen y ahora se le ha puesto la cremallera delante como si fuera una bragueta de señor. Zapato plano, cómoda, porque hace años que renunció a ser esbelta. En la peluquería pidió «algo así como Uma Thurman en Pulp Fiction», y se lo hicieron, o menos.
Se detiene en el  Bracafé para tomar un cortado y un donut y, tras consultar el reloj, sigue su camino hasta la reja metálica de la empresa donde trabaja.
Aquí le espera el Martínez, el guardia de seguridad, tan amargado como siempre.
-Buenos días.
-Buenos días.
En el otro lado de la reja, las tablas en penumbra y las pantallas de ordenador cubiertas con protectores de color blanco.
-Parece que hará calor, eh.
-Y tanto.
Teresa acciona la llave en el mecanismo de apertura y la reja sube sin prisas, majestuosa como si este ritual fuera tan importante como la apertura de la caja fuerte.
-Bueno, es lo que toca. Hoy nos quejamos del calor, y en invierno nos quejaremos del frío.
-Y tanto
Qué asco de hombre.

LA ÚLTIMA NOCHE EN TREMORE BEACH


RESEÑADO por Dani Tavares para LIBROS,  el 20 de Agosto de 2014.
Bueno, pues me he acabado "La última noche en Tremore Beach" de Mikel Santiago y la verdad es que no deja de ser una novelita ágil, simpática muy cinematográfica y con sus dosis de misterio pero ya está, parece ser que en verano nos relajamos y bajamos mucho el listón porque sino no entiendo las maravillosas críticas a esta novela, la verdad bastante del montón y simplona, que he leído estos últimos días.

Sinopsis (Ediciones B)
Un compositor que ha perdido la inspiración.
Una casa aislada en una playa irlandesa.
Una noche de tormenta que puede cambiarlo todo.
Peter Harper es un prestigioso compositor de bandas sonoras que, tras un traumático divorcio, se refugia en un rincón perdido de la costa de Irlanda para recuperar la inspiración. La casa de Tremore Beach, aislada en una enorme y solitaria playa, parece el lugar indicado para lograrlo. Todo parece perfecto... hasta que llega la noche de la gran tormenta.

La última noche en Tremore Beach (fragmento)

1El temporal, que algún agente del servicio de meteorología amante de lo bíblico había bautizado como el Luzbel, llevaba días anunciándose. Iba a ser un tanto excepcional incluso para Donegal, así que ojo: quizá volasen algunas tejas, o alguna farola del tendido eléctrico. El tipo de Radio Costa nos avisaba cada sesenta minutos: «Llenen el depósito de sus generadores. ¿Cómo van de congelados? ¿Latas de judías en tomate? ¿Suficientes? Y tampoco se olviden de comprar velas y cerillas. Y para los que viven muy cerca de la costa, amarren bien sus botes. Y si pueden, saquen los veleros a dique seco por una noche».
Esa misma mañana habían avisado de vientos de cincuenta y cinco nudos y recomendaron evitar la conducción en carretera a partir de la media tarde. También recomendaron prepararse para fuertes lluvias e inundaciones en el interior. En cuanto a las casas de la costa, todo el mundo se preparaba para una noche de mil demonios.
Yo había ido a Clenhburran bien temprano para hacer unos recados y compras de última hora. Clenhburran era el único pueblito en varias millas a la redonda, lo cual significa mucho cuando todo lo que te une al mundo exterior es una tortuosa y estrecha carretera entre rocas y acantilados.
La primera tarea de mi lista aquella mañana era llevar a reparar mi segadora en el almacén de John Durran.

LOS RENGLONES TORCIDOS DE DIOS


RESEÑADO por Rossana Cabrera  para LIBROS, el 20 de Agosto de 2014.
Creo que voy a decir algo muy políticamente incorrecto, y eso que me cuido y mucho, pero éste libro, en el que tantas ilusiones había puesto, no me gustó nadita. Pero nadita en serio.
Hasta ahora no he leído un sólo lector que no lo encumbre y a mi me ha parecido malo con ganas.
Para gustos, colores.

Coincido plenamente con la valoración de Rossana Cabrera, un mal libro totalmente sobrevalorado por crítica y público.

Sinopsis (Ed. Planeta)
Alice Gould es ingresada en un sanatorio mental. En su delirio, cree ser una investigadora privada a cargo de un equipo de detectives dedicados a esclarecer complicados casos. Según una carta de su médico particular, la realidad es otra: su paranoica obsesión es atentar contra la vida de su marido. La extrema inteligencia de esta mujer y su actitud aparentemente normal confundirán a los médicos hasta el punto de no saber a ciencia cierta si Alice ha sido ingresada injustamente o padece realmente un grave y peligroso trastorno psicológico.
Los renglones torcidos de Dios se convirtió en todo un éxito de ventas en la España de los años 80, siendo llevada al cine con gran éxito.

Los renglones torcidos de Dios (fragmento)

"—Qué piensa usted de las artes?
—El arte es la ciencia de lo inútil.
El médico frunció la frente sorprendido. Aquella respuesta no cuadraba con la personalidad que había creído adivinar en su paciente.
—¿Quisiera decir que desprecia usted las artes; que las considera algo trivial, y a quienes las practican gentes desocupadas que no tienen otra cosa mejor que hacer?
—¡Nada de eso doctor! ¡Considero que el arte es tanto más sublime cuanto mayor es su inutilidad!
—Explíquese mejor.
—El hombre es el único animal que se crea necesidades que nada tienen que ver con la subsistencia del individuo y con la reproducción de la especie. No le basta comer para alimentarse, dino que condimenta los alimentos, de modo que añadan placer a la satisfacción de su necesidad. No le basta vestirse para abrigase, sino que añade, a esta función elemental, la exigencia de confeccionar su ropa con determinadas formas y colores. No se contenta con cobijarse, sino que construye edificios con líneas armoniosas y caprichosas que exceden de su necesidad: lo cual no ocurre con la guarida del zorro, la madriguera del conejo o el nido de la cigüeña. ¿Hay algo más inútil que la corbata que lleva usted puesta? ¿De qué sirve al estómago la salsa Cumberland o un Chateaubriand a la Périgord? ¿Qué añade al cobijo del hombre el friso de una escayola o las orlas en forma de signos de interrogación de los hierros que sostienen el pasamanos de una escalera? Pues bien: todo eso que está inútilmente “añadido a la pura necesidad”... ¡ya es arte! La gastronomía, la hoy llamada alta costura y la decoración son las primeras artes creadas por nuestra especie, porque representan los excesos inútiles añadidos a las necesidades primarias de comer, abrigarse y guarecerse.
—Dígame, señora de Almenara, ¿dónde ha leído ese ensayo sobre la inutilidad? ¡Me gustaría conocerlo!
—¡No necesito leer a los demás para formarme una opinión doctor!
—Prosiga, señora: me tiene usted absolutamente fascinado.
—Pues bien -continuó Alicia-. En el momento mismo en que el espíritu creador del hombre se despegó incluso de la necesidad primaria para producir sus lucubraciones, nacieron las grandes Artes: la Poesía, la Danza, la Música y la Pintura.
—Olvida la Arquitectura.
—Considero que la Arquitectura, como a la Gastronomía, un añadido inútil a una necesidad “primaria”. La Danza, en cierto modo, también tiene este lastre, pero se aleja más de la necesidad. Es... ¿Cómo explicarme?, una...una...¡una mímica sublimada! ¡Eso es lo que quería decir! Tal vez la Danza sea anterior al lenguaje y tuviera en sus orígenes una intencionalidad práctica: con carga erótica, reverencial o religiosa. ¡Yo no estaba allí, y no sé qué “intencionalidad” tenía! Pero no hay duda que encerraba un “propósito”, encaminado a la consecución de un fin. No sé si me explico, perola intencionalidad es algo muy superior a la “necesidad primaria”. Está ya directamente relacionada con el juicio y la voluntad. “Quiero esto y voy a demostrarlo con gestos y ademanes rítmicos”. ¡Y la Humanidad se puso a danzar! ¡De ahí a la Paulova o a Nureyev no había más que un paso! La Pintura pertenece a un género superior. ¡Es más inútil todavía! Tiene un lejanísimo parentesco con la escritura ideográfica, mas una vez añadida su carga de inutilidad, la distancia entre lo necesario y lo que no sirve para nada, se hace tan grande que la considero entre las primeras Artes Mayores. ¿No opina lo mismo, doctor?"


HOTEL FLORIDA. VERDAD, AMOR Y MUERTE EN LA GUERRA CIVIL



RESEÑADO por Marc Serra Majem para LIBROS,  el 15 de Agosto de 2014.
Recién terminado "Hotel Florida, verdad, amor y muerte en la guerra civil". Impresionante visión de la guerra civil desde las vivencias de Hemingwai, Martha Gellhorn, Robert Capa, Greda Taro, Antonio Barea e Ilsa Kulcsar. Ameno, intenso y real en formato novela. Muy muy recomendable.

Sinopsis (Ed. Turner)
Hemingway necesitaba un éxito. Martha Gellhorn quería vivir peligrosamente. Barea sentía que su vida era una contradicción. Ilsa Kulcsar vivía para sus ideas. Gerda Taro y Robert Capa querían olvidarse de su pasado. Los seis, cada uno con su equipaje y su modo de mirar, llegan a Madrid y pasan por el hotel Florida, donde se reunían los periodistas extranjeros, los fotógrafos, los espías, los militares, bajo el estruendo de las bombas, en una guerra que los cambió a todos para siempre.
Hotel Florida «no es un estudio académico ni una ficción. Es una reconstrucción basada en cartas, diarios y memorias, documentos oficiales, películas, biografías, historias y noticias de la época». Un gran fresco de la Guerra Civil española, día a día, personaje a personaje. Una guerra sobre la que se han escrito cientos de libros, pero ninguno como este.

LOS DUEÑOS DEL MUNDO


RESEÑADO por Rossana Cabrera para LIBROS,  el 11 de Agosto de 2014.
Esta no va a ser solamente una reseña de un libro, va a ser, y perdonadme el atrevimiento, una conminación a que, si no han leído nada de Sacheri, corran a la libreria más próxima y salgan de ese no. Ya. Ahora. Inmediatamente.
Es el autor de "La mentira de sus ojos", de variados libros de cuentos, y de una novela que para mi, es una novela perfecta : Papeles en el viento.
Dicho todo eso, este libro de relatos, no es uno de sus mejores libros, pero tiene ese candor y esa inocencia y esa ironía y esa cosa preciosa, que hace que cada relato, se transforme en el tuyo, en tus amigos, en tus carreras, en tus dolores y en tus navidades.


RESEÑADO por Rosi Torres Marino para LIBROS,  el 1 de Diciembre de 2014.
Con "Papeles en el viento" me emocioné y envidié secretamente a sus protagonistas. Con estos cuentitos que son un regalo y recogen los recuerdos de la niñez me he reído como pocas veces leyendo un libro. Y eso que mi niñez esta muy distante de la de el escritor, pero...¿ Hay algún momento en nuestras vidas en el que nos parezcamos mas unos a otros que en esa etapa? Llena de sonrisas y hasta carcajadas y llena también de ese sentido común que perdemos al hacernos grandes.

Sinopsis (Ed. Alfaguara)
Una evocación de la niñez suburbana de Eduardo Sacheri a través de relatos breves de las andanzas de su grupo de amigos. Los recuerdos del fútbol, la bici, los juegos y travesuras compartidas por el autor de Esperándolo a Tito, La pregunta de sus ojos y Papeles en el viento.

Los amigos del barrio. La época en que la vida entera se presenta por delante. Héroes de carne y hueso. Aventuras.
En este libro Eduardo Sacheri convoca a sus amigos, mediante una interesante amalgama entre la ficción y la realidad. El fútbol, las carreras en bicicleta, los rompeportones en Navidad y las tensiones entre barras; carnavales, personajes ilustres y algunos mitos del barrio. No se sabe dónde terminan los hechos reales y empieza la fantasía. Allí reside el encanto. Las palabras se transforman en una cámara que proyecta imágenes de un grupo de amigos que vive la epopeya de saberse los dueños del mundo.

Los dueños del mundo (fragmento)

COLECTIVOS

Una de las mejores cosas que tenía el barrio de mi niñez era que, por la esquina de mi casa y todo a lo largo de Blanco Encalada, pasaba el colectivo. En esos tiempos de autos escasos y cuadras silenciosas, que por esa calle angosta y mansa apareciesen, cada quince o veinte minutos, esas moles rugientes y veloces, a nosotros nos parecía una aventura y un privilegio.
La línea era –sigue siendo– la 238. Lo decíamos cortado, como si fuera un número de teléfono que uno separa según su gusto: todo el mundo la llamaba “dos treinta y ocho”. No decíamos “doscientos treinta y ocho”, como hubiera correspondido. A unas cuadras pasaba el 136 y, tampoco sé por qué, la gente lo decía bien: “Ciento treinta y seis”.
Las dos líneas pertenecían a empresas diferentes: la 238 era de “Transportes Unidos de Merlo”. La TUM, para los íntimos. La 136 era de “Transportes del Oeste”. Los 238 eran rojos, los 136 eran celestes. En mi escuela cada empresa tenía su hinchada y sus fanáticos. Sosteníamos debates acalorados –y estúpidos– sobre cuál de las dos empresas era mejor, cuál hacía un recorrido más largo, cuál tenía colectivos más nuevos y mejor pintados. En mi barrio, por supuesto, todos éramos hinchas del dos treinta y ocho, y reconocíamos cada interno (el interno es el número chiquito que tienen al lado de la puerta y en la parte de atrás, y que lo identifica dentro de la empresa) a dos o tres cuadras de distancia. Verdaderos peritos en la materia. Festejábamos la compra de un colectivo nuevo como si fuera un éxito personal o de toda la barra, y en la escuela nos llenábamos la boca como si la enorme flota nos perteneciera. En realidad, eso de “enorme flota” nos quedaba un poco grande. Lo cierto es que la TUM era mucho más chica que la Transportes del Oeste, y hacía un recorrido minúsculo, comparado con el del 136, y sus internos lucían en general una cierta tendencia al destartalamiento. Pero el amor es el amor, y no conoce de razones. De manera que estábamos siempre dispuestos a defender al 238, con verdades, con mentiras o a puño limpio, si hacía falta.
Yo tenía un motivo personal para querer al 238, que no compartía con mis demás amigos salvo con Esteban: sus colectivos eran rojos, completamente rojos, parecidísimos a la camiseta de Independiente.

UN AÑO EN PROVENZA


RESEÑADO por Ricardo Cortat por LIBROS,  el 8 de Agosto de 2014.
Una pareja de ingleses que decide mudarse a la Provenza y que cuenta sus vivencias francesas a lo largo de un año.
Sin las pretensiones de ser una guía de viajes o un tratado de etnografía, por mucho que lo quieran vender así, no deja de ser un divertimento del autor para exorcizar sus demonios. (me gustaría tener claro cuanto tiempo pasó entre l...a mudanza y la escritura del libro)
Mucha burla de los propios ingleses, mucha rabia contenida hacia la forma de vida francesa y mucha, mucha comida, todo ello regado con bastante sentido del humor y vino tinto.
De todas maneras, el libro tiene 2 cosas para venderse: el deseo que todos sentimos de poder dejarlo todo y, sin preocupaciones económicas, mudarnos a la Provenza, la Toscana o las Alpujarras y que se come de vicio en cualquier parte y no se engorda nada.
Exclusivamente para leer al borde de la piscina. Y sólo si eres francófilo empedernido o no estás a dieta.

Sinopsis (Ed. Omega)
Este libro describe, mes a mes, las delicias y frustraciones que el autor y su esposa experimentaron durante su primer año de estancia en la remota comarca de Lubéron, mientras acondicionaban una casa de campo de doscientos años de antigüedad. El autor logra comunicarnos todos los placeres terrenales de la vida provenzal y permite que nos emocionemos con su ritmo. Este libro hará sonreír abiertamente a aquellos que conocen el país y, desde luego, preparará a aquellos que no lo conocen para disfrutar de él.

Un año en  Provenza (fragmento)

PrólogoAgosto de 2003
El día que murió mi madre, crecí de repente. Fue aquel caluroso veinte de julio de 1935. Papá nos había dejado dos años antes y, como solo me tuvieron a mí, comprendí que me había quedado sola. Una hermana de la abuela había viajado desde Saint Malo hasta París para ayudarme con el entierro y hacerme compañía. Florence se llamaba, ahora lo recuerdo. Cada día me cuesta más retener los nombres, las caras las olvidé hace mucho tiempo.
La tía me llevó hasta la habitación de mi madre y abrió el armario.
—Ahora estás sola, Marissa. Yo soy vieja y poco puedo hacer. Tienes que salir adelante por ti misma —me advirtió, señalándome los zapatos de mamá.
Bajé la vista a los míos y comprendí qué quería decir. Me senté en la cama, me descalcé y mientras desnudaba mis pies supe que me estaba quitando para siempre aquellos calcetines calados de perlé. Mi vieja tía me indicó con la cabeza que mirase bajo las perchas, apremiándome a hacerlo. Cogí los zapatos de charol negro de mamá y me los puse.
—Me aprietan un poco.
—Con el tiempo irán cediendo, como el dolor que sientes ahora —me dijo.
Contemplé mi aspecto en la luna del armario. Era la primera vez que llevaba tacón. No tenía a nadie que cuidara de mí, así que ya era una mujer…
Monique sintió una extraña congoja al leer aquellos párrafos rasgueados con la caligrafía vacilante de una persona enferma o muy mayor.

EL ORIGEN DE LA TRISTEZA


RESEÑADO por Rossana Cabrera para LIBROS,  el 8 de Agosto de 2014.
Cuando leí el primer párrafo y vi que empezaba con "Como todos los domingos, el bar del uruguayo estaba lleno", lo puse inmediatamente en la pila de libros que quiero leer.
No me decepcionó, para nada.
Es realmente, el origen de la tristeza.
Tres relatos que hubieran merecido ser tres novelas.

Sinopsis (Ed. Alfaguara)
En esta novela con mucho de autobiográfico, Pablo Ramos exhibe sus extraordinarias dotes de narrador a través de una escritura luminosa y precisa, de ritmo apasionante, que sabe que el humor es más poderoso que la autocompasión y que, si se la deja vibrar, la vida se abre paso incluso donde no se ve camino.
Gabriel está dejando de ser niño. Crece en su barrio, El Viaducto, entre la villa Mariel, las vías del Roca y el arroyo Sarandí. Gabriel tiene un amigo grande que duerme en el cementerio. Aprende mucho de él y de las tumbas. En el barrio de Gabriel, el agua podrida del Sarandí se incendia. Juega con una barra de pibes, aunque jugar, cuando se vive en El Viaducto, también es jugar con la muerte.
Un país está dejando de existir. Los ochenta están comenzando y la infancia va quedando atrás entre damajuanas de vino, colectas para pagar por sexo, amistades probadas en el peligro y el miedo. Hay muerte y hay pérdida al final de la infancia. Pero lo que nunca se pierde es el deseo, y El origen de la tristeza no renuncia a la alegría.
En esta novela con mucho de autobiográfico, Pablo Ramos exhibe sus extraordinarias dotes de narrador a través de una escritura luminosa y precisa, de ritmo apasionante, que sabe que el humor es más poderoso que la autocompasión y que, si se la deja vibrar, la vida se abre paso incluso donde no se ve camino.

El origen de la tristeza (fragmento)

Como todos los domingos, el bar del Uruguayo estaba lleno. Me acerqué a Rolando que, más que sentado, parecía derrumbado sobre la barra. Me subí a una de las banquetas y lo sacudí un poco.
—Está nocaut, pibe —me dijo el Uruguayo, repasó una copa con un trapo mugriento, la miró a trasluz, la volvió a repasar y la enganchó en los viejos rieles de madera que colgaban del techo, boca abajo, como si fuera un murciélago.
—Rolando —dije—, ¿te olvidaste de lo de mi vieja?
El Uruguayo se agachó hasta desaparecer por completo debajo del mostrador, reapareció con el trapo empapado y se lo apretó a mi amigo contra la nuca.
—Che, bella durmiente —le dijo—, te habla el pibe del Negro, el Gavilán te habla, che. ¿No era que hoy tenías que darle una clase?
—Lécson námber guán —dijo Rolando como si se hubiera despabilado de repente; se incorporó, levantó una mano apuntando al techo y volvió a caerse.
—Mejor venite a la noche —me dijo el Uruguayo—, éste tiene para unas horas de meditación.
—Lo que pasa es que tenemos hasta el domingo nada más —dije, hablando más para mí que contestándole al Uruguayo. Me volví hacia mi amigo e insistí—. Por qué no te tomás un café, Rolando —a la vez que le daba un montón de sacudones cortitos.
Mi amigo movió la cabeza diciéndome claramente que sí. Eso me alentó: todavía había esperanzas. El Uruguayo sirvió un café doble y lo puso frente a mí. Lograr que Rolando se lo tomara fue un problema aparte, porque el café estaba muy caliente y porque él ni siquiera podía mantener la cabeza en su lugar.

viernes, 6 de octubre de 2017

LAS REPUTACIONES


RESEÑADO por Ricardo Cortat para LIBROS,  el 5 de Agosto de 2014.
'Las reputaciones' de Juan Gabriel Vásquez. La importancia del periodismo, en este caso gráfico, en la vida de un país. Interesante reflexión sobre el tema. Se agradece que sea una novela corta por la 'curiosa' forma de escribir del autor.
Esto me plantea un problema: Versión original (castellano localista - catalán dialectal) frente a traducción estandarizada (castellano 'normal' - catalán normativo). Es decir, la dificultad que presentan los giros y localismos contrapuestos a que un señor de Buenos Aires y un señor de Sebastopol hablen con el mismo acento.
Dilema para cuando no haga calor.

Sinopsis (Ed. Alfaguara)
Es el caricaturista político más influyente del país, «un hombre capaz de causar la revocación de una ley, trastornar el fallo de un magistrado, tumbar a un alcalde o amenazar gravemente la estabilidad de un ministerio, y eso con las únicas armas del papel y la tinta china». Los políticos lo temen y el gobierno le hace homenajes. A sus sesenta y cinco años, después de cuatro décadas de brillante carrera, puede decir que tiene el país a sus pies. Pero todo eso cambiará cuando reciba la visita inesperada de una mujer. Tras remontarse con ella al recuerdo de una noche ya lejana, Mallarino se verá obligado a revaluar toda su vida, a poner en entredicho su posición en este mundo. En Las reputaciones, Juan Gabriel Vásquez vuelve sobre sus más intensas obsesiones: el peso del pasado, los fallos de la memoria, la manera en que se cruzan nuestras vidas con el mundo político. Pero es también una novela sobre la importancia que tiene la opinión en nuestras sociedades.

Las reputaciones (fragmento)

Sentado frente al Parque Santander, dejando que le embetunaran los zapatos mientras esperaba la hora del homenaje, Mallarino tuvo de repente la certeza de haber visto a un caricaturista muerto. Tenía el pie izquierdo sobre la huella de madera del cajón y la cintura apoyada en el cojín del respaldo, para que su hernia vieja no comenzara sus reclamos, y había dejado que se le fuera el tiempo leyendo los tabloides locales, cuyo papel barato ensuciaba los dedos y cuyos titulares de grandes letras rojas le hablaban de crímenes sangrientos, de secretos sexuales, de extraterrestres que raptan niños en los barrios del sur. La lectura de la prensa sensacionalista era una suerte de placer culposo: algo que uno sólo se permitía cuando nadie lo estaba mirando. En eso pensaba Mallarino —en las horas que se le habían escapado aquí, entregado a esta perversión bajo las sombrillas de colores tímidos— cuando levantó la cabeza, apartando la mirada de las letras como se hace para recordar mejor, y al encontrarse con los edificios altos, con el cielo siempre gris, con los árboles que rompen el asfalto desde el comienzo de los tiempos, sintió que veía todo por primera vez. Y entonces sucedió.
Fue una fracción de segundo: la figura cruzó la carrera Séptima con su traje oscuro y su corbatín desordenado y su sombrero de ala ancha, y luego dobló la esquina de la iglesia de San Francisco y desapareció para siempre. En el intento por no perderla de vista, Mallarino se inclinó hacia delante y bajó el pie del cajón justo cuando el embolador acercaba el paño embetunado al cuero del zapato, y en su media quedó una mancha oblonga de betún: un ojo negro que lo miraba desde abajo y lo acusaba, igual que los ojos entrecerrados del hombre. Mallarino, que hasta ahora sólo había visto al embolador desde arriba —los hombros del overol azul constelados de caspa nueva, la coronilla despejada por una calvicie agresiva—, se encontró entonces ante la nariz brotada de venas, las orejas pequeñas y prominentes, el bigote blanco y gris como la mierda de las palomas. «Perdón», le dijo Mallarino, «pensé que había visto a alguien». El hombre volvió a su trabajo, a los roces certeros con que su mano embadurnaba el empeine. «Oiga», añadió, «¿le puedo hacer una pregunta?»

VENENO


RESEÑADA por Rossana Cabrera para LIBROS,  el 3 de Agosto de 2014.
Este año estoy en racha de autores argentinos, pero éste no lo conocía.
Luego de sonadas decepciones, suelo huir como de la peste de todas las novelas que ganan premios. Pero.. a caballo prestado tampoco se le miran ni los dientes ni los premios , y puse ojos en el asunto.
Sorprendentemente me gustó mucho, los personajes no son queribles, no, ni tienen el ritmo trepidante que parece que tiene que tener todo ahora, pero no paras de leerla.
Y termina como tiene que terminar.
¿Buscaré otros premios Emecé?

Sinopsis (Emecé Editores)
Desde su infancia a Quique lo llaman Veneno por su capacidad de intoxicar todo lo que se le acerca. Hijo de una madre alcohólica y un vendedor ambulante, su historia va y viene del centro porteño a Burzaco, donde nació, y de su adolescencia en los años setenta a 2003, cuando cumple cuarenta.

jueves, 5 de octubre de 2017

EL PROYECTO ESPOSA


RESEÑADO por Amelia Ruiz para LIBROS, el 1 de Agosto de 2014.
Lectura ideal para vacaciones:
El proyecto esposa de Graeme Simsion. Humor inteligente en el mundo universitario y científico desde la perspectiva de un brillante profesor con tal vez Síndrome de Asperger.
No lo he terminado pero me parece todo un hallazgo.

RESEÑADO por Rosi Torres Marino para LIBROS,  el 28 de Noviembre de 2014.
Muchas veces cuando terminamos una novela nos decimos: "Esta tendrían que hacerla peli" Con El proyecto esposa este pensamiento surgió a las pocas páginas, por lo que no me sorprendió encontrarme en los agradecimientos de la novela que primeramente fue concebida como un guión y después pasó a convertirse en novela. Entretenida, divertida, palomitera, muy cinematográfica.


Y esta es mi opinión acerca de esta novela tan recomendada en LIBROS y otros lugares dedicados a la literatura:

Hace mucho, muchísimo tiempo varias amigas de LIBROS me recomendaron esta novela, creo recordar que Amelia Ruiz, Rosi Torres Marino y Anita Ember estaban entre ellas (pido disculpas si olvido algún nombre) y a todas las mencionadas y las que no, les agradezco infinitamente esta lectura que me ha divertido, emocionado, entretenido y alegrado estas vacaciones navideñas. No soy muy aficionada a la literatura humorística, pero si alguien me recomienda algo bueno, me encanta¡¡¡
La recomiendo a tod@s los que quieran leer humor inteligente y algo más¡¡

Sinopsis (Ed. Salamandra)
«Me llamo Don Tillman, tengo treinta y nueve años y soy profesor adjunto de Genética en la Universidad de Melbourne. Mi trabajo está bien remunerado, me alimento de forma equilibrada y regular, y mi condición física es óptima. En el reino animal, no tendría ninguna dificultad para aparearme, pero en el humano, nunca he logrado tener una segunda cita con la misma mujer. Los motivos de mi fracaso no termino de entenderlos, y como las estadísticas muestran que los hombres casados son, en promedio, más felices y viven más tiempo, he decidido poner en marcha un programa vital para mí, el Proyecto Esposa. A tal fin, he creado un algoritmo perfecto que me permitirá excluir las candidatas inadecuadas: las fumadoras, las impuntuales, las desorganizadas, las que dedican demasiado tiempo a su aspecto exterior... en suma, todas aquellas que no respondan a los estrictos criterios que se exponen en el cuestionario de dieciséis páginas que he elaborado. Este libro es el informe científico —aunque me han explicado que hay que denominarlo novela— acerca del resultado de mi proyecto. Quien lo lea descubrirá que la candidata menos apropiada se llama Rosie; y también encontrará la respuesta a una pregunta fundamental: ¿puede el amor cambiar la vida de una persona, incluso de un individuo como yo?»
Hilarante, sorprendente, ingeniosa, El Proyecto Esposa tiene un protagonista excepcional: el inteligente, obsesivo y literal Don Tillman, para quien navegar por este mundo de emociones complejas e incoherentes, poblado por seres que a menudo dicen exactamente lo contrario de lo que piensan, constituye una tarea tan ardua como desconcertante. 

El proyecto esposa (fragmento)

1Puede que haya encontrado una solución al Problema Esposa. Como sucede con tantos avances científicos, vista en retrospectiva resultaba evidente, pero de no ser por una serie de acontecimientos imprevistos es poco probable que hubiera dado con ella.
La secuencia la inició Gene al insistir en que diese una conferencia sobre el síndrome de Asperger que él se había comprometido a pronunciar previamente. La hora programada era de lo más inoportuna. La preparación de la conferencia podía compaginarse con la ingesta del almuerzo, pero esa noche había reservado noventa y cuatro minutos para limpiar el baño. Me enfrentaba a tener que elegir entre tres opciones, ninguna satisfactoria.
1. Limpiar el cuarto de baño después de la conferencia, con la resultante pérdida de horas de sueño y la consecuente reducción de mi rendimiento físico y mental.
2. Reprogramar la limpieza para el martes siguiente, con los resultantes ocho días de higiene personal deficiente y el consecuente riesgo de enfermedad.
3. Rechazar pronunciar la conferencia, con el resultante perjuicio a mi amistad con Gene.
Presenté el dilema a Gene, que como siempre tenía una alternativa.
—Don, pagaré a alguien para que te limpie el baño.
Una vez más le expliqué que todas las empleadas domésticas, a excepción quizá de la mujer húngara de falda corta, cometían errores. La Mujer Falda Corta, anterior empleada de Gene, había desaparecido tras surgir cierto problema entre él y Claudia, su mujer.
—Te daré el móvil de Eva. Pero no me menciones.
—¿Y si me pregunta? ¿Cómo responderé sin mencionarte?
—Dile que la has llamado porque es la única empleada del hogar que conoces que limpia bien. Y si me menciona, no digas nada.

LOS AÑOS DE PEREGRINACIÓN DEL CHICO SIN COLOR


RESEÑADO por Rosi Torres Marino para LIBROS,  el 26 de Julio de 2014.
Parafraseando a Paco Martínez Soria.... "Murakami no es para mí"
Llevo horas digiriendo lo leído, intentando darle sitio y casi hasta sentido. Había leído con anterioridad que esta novela era fiel al estilo del autor pero que los seguidores del escritor echaban a faltar esa nebulosa onírica y esa dualidad entre realidad y sueño. Así que pensé... que era justo el libro con el que poner en la balanza al escritor después de leer "Tokio Blues". Pero me volví a equivocar. No me ha gustado, no consigo verle la genialidad al señor Murakami. No me gusta el ritmo de su narración, no me creo sus personajes, los dos libros que he leído suyos me parecen escritos por adolescentes, no le veo la reflexión filosófica que dicen por ningún lado.....
La historia que narra me pareció interesante en un principio pero según avanza la lectura y la peregrinación de Txukuru se fue haciendo mas y mas insustancial.
Lo dicho, Murakami no es para mí.

Sinopsis (Ed. Tusquets)
Los años de peregrinación del chico sin color, de Haruki Murakami, autor de otras obras de la narrativa extranjera como 1Q84 o Tokio Blues, es una entrañable novela sobre la amistad, el amor y la soledad de aquellos que todavía no han encontrado su lugar en el mundo. Haruki Murakami (Kioto, 1949) estudió literatura en la Universidad
de Waseda y regentó durante varios años un club de jazz.
Cuando Tsukuru Tazaki era adolescente, le gustaba sentarse en las estaciones a ver pasar los trenes. Ahora, con treinta y seis años, es un ingeniero que diseña y construye estaciones de tren, pero en el fondo no ha dejado de ver pasar los trenes. Lleva una vida holgada, tranquila, tal vez demasiado solitaria. Cuando conoce a Sara, algo se remueve en lo más profundo de su ser. Y revive, en particular, un episodio de su juventud: dieciséis años atrás, cuando iba a la universidad, el que había sido su grupo de amigos desde la adolescencia cortó, sin dar explicaciones, toda relación con él. Así empezó la peor época de su vida, hasta el punto de que acarició la idea del suicidio. ¿Ha acabado esa época? ¿Es posible que aquello le marcara más de lo que él cree? Tsukuru decide entonces ir en busca de cada uno de los miembros del grupo para averiguar la verdad. Con la pieza de Liszt titulada Los años de peregrinación como leit-motif, comenzará esa búsqueda, que le llevará a lugares tan dispares como la ciudad de Nagoya o Finlandia, o tan recónditos como algunos sentimientos. Decididamente, a Tsukuru le ha llegado la hora de subirse a un tren.
«Uno de los mejores escritores del mundo, que tiene los ojos bien abiertos y asume grandes riesgos.» The Washington Post Book World
«Murakami es, sin duda, el narrador más agudo del presente.» Frankfurter Allgemeine Zeitung
«Murakami escribe la mitología del nuevo milenio.» The New York Times

Los años de peregrinación del chico sin color (fragmento)

1
Desde el mes de Julio del segundo curso de carrera hasta el año siguiente,  Tsukuru Tazaki vivió pensando en morir. Entretanto cumplió veinte años pero esa muesca en el tiempo no significó nada para el. Durante esos meses la idea de acabar con su vida le parecía de lo más natural y legítima. Todavía ahora, mucho tiempo después, ignoraba la razón por la que no había dado ese último paso, a pesar de que, en aquel entonces, franquear el umbral que separaba la vida de la muerte le habría resultado más fácil que tragarse un huevo crudo.
Si Tsukuro no llegó a consumar el suicidio fue quizá porque su fijación con la muerte era tan pura e intensa que el modo en que podría suicidarse no se asociaba en su mente a una imagen concreta. En su caso, la concreción era más bien un aspecto secundario. De haber tenido a su alcance una puerta que condujese a la muerte, la habría abierto sin titubear, sin pensárselo dos veces, como una prolongación de su día a día, por así decirlo. Pero, por fortuna o por desgracia, no encontró a mano esa puerta.

MIS WHATSAPP CON MAMÁ


RESEÑADO por Marie-Loup Raffestin para LIBROS, el 17 de Julio de 2014.

"Mis Whatsapp con Mamá"
de Alban Orsini es una novela escrita en forma de SMS.
Seguimos los intercambios de mensajes entre un hijo emancipado y su madre, que acaba de comprar un smartphone. Es muy actual y realista, seguro que muchos de vosotros os identificaréis con algunos comportamientos o reconoceréis a vuestra madre o a vuestro hijo o hija.
Es muy corto, se lee en una horita y es una lectura ligera ideal para echar unas risas.
Me ha gustado.

Sinopsis (Ed. Grijalbo)
La primera novela narrada a través de whatsapp. La hilarante historia de una madre y su hijo a través de los mensajes que intercambian con el móvil. Una novela moderna, emotiva, pero, sobre todo, muy divertida, que habla de los lazos entre padres e hijos y las brechas generacionales. La primera novela narrada por WhatsApp «CijkiopplypMpo» es el primer whatsapp que una madre envía a su hijo con su nuevo smartphone. Recién iniciada en las nuevas tecnologías y entusiasmada por la facilidad de irrumpir en la vida cotidiana de su retoño, aprende a manejar el nuevo teléfono a costa de la paciencia del chico. Moderno, fresco y divertido, este relato demuestra que hoy las historias también se escriben por whatsapp.
«Una novela para evadirse y divertirse, para troncharse de la risa.» Cosmopolitan
«Una historia hilarante, divertida y conmovedora. Uno se ríe, se desternilla... pero también se emociona mucho.» Marie Claire
«Original y divertida, esta novela ilustra con gran talento los lazos familiares y los conflictos generacionales.» Journal La M ontagne
«Hilarantes, absurdos o conmovedores, estos mensajes muestran una nueva manera, muy real, de comunicarse.» Femme Actuelle

Mis WhatsApp con Mamá (fragmento)



miércoles, 4 de octubre de 2017

14


RESEÑADO por Ricardo Cortat  para LIBROS, el 16 de Julio de 2014.
Tengo un libro por ahí, en la estantería, donde pone algo parecido a que los adjetivos son la muerte de la narración.
Hoy abreviaré, con tres adjetivos me sobra. Simplemente decir que son 100 páginas imperdibles, necesarias e imprescindibles.

Sinopsis (Ed. Anagrama)
Con esta novela Jean Echenoz se enfrenta a un nuevo reto literario que supera con maestría: ¿cómo escribir sobre la Gran Guerra, la primera guerra «tecnológica» del siglo XX, y la puerta, también, a medio siglo de barbarie sin precedentes?
La hábil y certera pluma del escritor francés avanza junto a los soldados en sus largas jornadas de marcha por los países en guerra, y acompaña también a cuatro jóvenes de la Vendée, Anthime y sus amigos Padioleau, Bossis y Arcenel, en medio de una masa indiscernible de carne y metal, de proyectiles y muertos, donde nadie ve nada, ni es nadie, sólo uno más del pelotón.
El escritor nos descubre también el vacío, la ausencia, el tenso silencio que dejan detrás los hombres cuando parten al frente, la huella de los exiliados, las plazas desiertas llenas de objetos sin dueño, después de la huida o de la ocupación. Pero también nos cuenta la vida que continúa, lejos de las trincheras, a través de personajes como Blanche y su familia, los propietarios de la fábrica Borne-Sèze. Y todo ello sin renunciar a esa sutil ironía que caracteriza la escritura de Echenoz, condimento imprescindible y seductor de un relato apasionante.
«El apabullante talento de Jean Echenoz, posiblemente uno de los más elegantes escritores de esta época, ha vuelto a conquistar a la crítica» (Miguel Mora, El País).

14 (fragmento)

1 Como el tiempo se prestaba a ello de maravilla y era sábado, día en que su cargo le permitía holgar, Anthime salió a dar una vuelta en bici después de comer. Sus proyectos: aprovechar el espléndido sol de agosto, hacer un poco de ejercicio, respirar el aire del campo y seguramente leer tumbado en la hierba, pues llevaba amarrado a la máquina con un pulpo un libro demasiado gordo para el portabultos de alambre. Una vez salió de la ciudad a rueda libre, y tras pedalear sin esfuerzo durante una decena de kilómetros de llano, tuvo que subir en bailón al presentarse una colina, balanceándose de izquierda a derecha y comenzando a sudar. No es que fuera una colina muy escarpada, ya se sabe la altura que alcanzan esas lomas en la Vendée, apenas un altozano leve pero lo bastante prominente para que pudiera uno disfrutar de la vista.
Nada más llegar Anthime al montículo, sobrevino una bruta y estrepitosa ráfaga de viento que estuvo a punto de arrancarle la gorra y de desequilibrar la bicicleta, una sólida Euntes pensada por y para eclesiásticos, que le había comprado a un vicario aquejado de gota. Ventoleras tan vivas, sonoras y repentinas no son habituales en pleno verano por esos pagos, sobre todo con semejante sol, y Anthime se vio obligado a plantar un pie en el suelo, el otro pegado al pedal, la bicicleta ligeramente inclinada mientras se encasquetaba la gorra azotado por el ensordecedor ventarrón. Acto seguido contempló el paisaje que se desplegaba a su alrededor: pueblos desperdigados y un sinfín de campos y pastos. Invisible, pero presente, a veinte kilómetros al oeste, respiraba también el océano, donde se había embarcado cuatro o cinco veces aunque, en tales ocasiones, al no saber pescar, Anthime no había sido de gran utilidad a sus compañeros, por más que su profesión de contable lo autorizaba a ejercer el papel siempre bien recibido de anotar e inventariar las caballas, pescadillas, acedías, rodaballos y otras platijas al regresar del muelle.
Corría el primer día de agosto y Anthime dejó vagar la vista por el panorama: desde aquella colina donde estaba solo, vio desgranarse cinco o seis pueblos, aglomeraciones de casas bajas apiñadas bajo un campanario, conectadas por una fina red vial por la que circulaban no tanto los contados automóviles como los carros de bueyes y de caballos que llevaban las cosechas de cereales. Con ser un paisaje sugestivo, se veía turbado momentáneamente por aquella irrupción ventosa, atronadora, a todas luces inhabitual en aquella estación y que, obligando a Anthime a sujetarse la visera, colmaba todo el espacio sonoro. Tan sólo se oía aquel aire en movimiento, eran las cuatro de la tarde.

LOS AMORES DE UN BIBLIÓMANO


RESEÑADO por Ricardo Cortat para LIBROS, el 8 de Julio de 2014.
Más asignaturas sobre hadas y menos matemáticas, conocer el corazón de las mujeres para valorar el alma de los libros, impedir que los poetas mueran jóvenes pero quemar toda su obra, leer en la cama, manías, paranoias varias y múltiples...
A veces irónico, a veces divertido, por instantes soporífero (igual es el calor estival), sin saber si es no...vela o biografía parodiada o el ensayo de un ensayo, no acabo de saber si me gusta o no.
Amaré a los libros por encima de todas las cosas. El autor no dice si es el primer mandamiento de su catecismo pero poco le falta. Y no os hagáis ilusiones, no es el vuestro. Una cosa es bibliomanía y otra pasión por la lectura.
PD. Iba a poner 'lectorofilia' pero resulta que es otra cosa.

Sinopsis (Ed. Periférica)
Bibliomanía: «Pasión de tener muchos libros raros o los pertenecientes a tal o cual ramo, más por manía que para instruirse». Diccionario de la Lengua Española.
He aquí la historia de un viejo y peculiar coleccionista de libros, en la Norteamérica de finales del siglo XIX, rodeado de personajes tan singulares como entrañables: sus amigos, el juez Methuen y el doctor O’Rell; su hermana, la señorita Susan; sus amores de juventud, Captivity Waite, Fanchonette… Una novela repleta de humor, encanto e inteligencia sobre los deleites, aventuras y desventuras de la bibliomanía. Pero también sobre la alegría de vivir, contagiosa en todas sus páginas.
«Cuando el juez Methuen tiene ganas de chanza y quiere reírse de mí, me pregunta si he olvidado la época en la que estuve poseído por un espíritu de renovación y juré solemnemente no comprar más libros… Mi relación con los libreros cubre un período tan largo y ha sido tan íntima que incluso en medio de una vasta multitud, no tendría dificultad en determinar quiénes son libreros y quiénes no. Porque, al tratar con los libros, llega un momento en que estos hombres acaban pareciéndose a su mercancía, no sólo en su aspecto sino también en su conversación. Mi librero ha habitado tantos años en su rincón que habla al estilo antiguo y tiene el aspecto sencillo y atractivo de una antigua y sólida encuadernación; y para deleite de los entendidos en olores, desprende ese aroma a moho y tabaco combinados que al verdadero bibliófilo le resulta más agradable que todos los perfumes de Arabia. He estudiado el oficio con tanto interés que con sólo clavar la vista en un librero puedo decir con certeza qué tipo de libros vende.»

REGRESO A TU PIEL


RESEÑADO por Noelia Vallina para LIBROS,  el 8 de Julio de 2014.
"Regreso a tu piel" de Luz Gabás ofrece un pequeño momento histórico de la zona norte de Aragón durante el sigo XVI, no quiero explicar de qué trata para manteneros en vilo...aunque sí puedo adelantar que hay más romanticismo de que esperaba y no me importó, jeje.

Sinopsis (Ed. Planeta)
Brianda de Lubich, única heredera del señor más importante del condado de Orrun, ve como el mundo a su alrededor se desmorona tras la muerte de su progenitor. En una tierra convulsionada por las guerras, en la que ella y otras veintitrés mujeres serán acusadas de brujería, solo podrá aferrarse a un hombre: aquel a quien juró amar más allá de la muerte.
El desenlace de esta historia de amor inquebrantable llegará siglos después, cuando una joven ingeniera comience a recuperar fragmentos de un mundo pretérito y a sentir un amor irracional hacia un extranjero llegado a un recóndito lugar de las montañas para reconstruir la mansión familiar heredada de sus ancestros.
Los impenetrables paisajes que separan la Francia y la España del siglo XVI albergan una historia única de lucha, amor y justicia.

Regreso a tu piel (fragmento)

1.—Estoy aquí —oyó que decía alguien con suavidad, mientras la acariciaba—. Ya ha pasado. Brianda abrió los ojos lentamente. Había pasado, pero ella sabía que sus pesadillas volverían. ¿Qué demonios le estaba sucediendo? En los últimos meses, la frecuencia de esas peleas con las sombras nocturnas había aumentado considerablemente. Y esas escenas siempre terminaban en llanto. Parpadeó varias veces para acostumbrar la vista a la luz y despejar las lágrimas. Enseguida comenzó a ser consciente de su entorno, pero se mantuvo aferrada en ademán de silenciosa súplica a los brazos que la rodeaban. El corazón le latía tan deprisa que le dolía el pecho y sentía el cuerpo pegajoso por el sudor.
—Esteban... —Su voz sonó ronca. Quiso añadir algo más, pero no supo qué decirle. Nadie, ni siquiera él, podría ayudarle, porque no sabía a qué temer.
—Tranquila, cariño... —Esteban esperó en silencio unos segundos a que la mirada ausente de ella desapareciera del todo y regresara la expresión conocida. Entonces se incorporó, apoyó la espalda contra el cabecero y la atrajo hacia su pecho—. ¿Estás mejor?
Brianda asintió, acompañando el gesto con una leve sonrisa con la que pretendía tranquilizar a Esteban, pero se sentía inquieta. Reconocía que él estaba teniendo con ella mucha paciencia; tal vez demasiada. En todo ese tiempo no había mostrado ningún indicio de rechazo o hartazgo. Ni siquiera había exteriorizado una simple recriminación. Se preguntó si ella actuaría con tanta tranquilidad si fuera al revés; si Esteban la despertara a cualquier hora hecho un manojo de nervios. Se incorporó y se sentó al borde de la cama. Le dolía la cabeza. El dolor de cabeza se estaba convirtiendo en una constante en su vida.
—No sé qué me pasa... —dijo en un susurro. No podía descansar ni de día ni de noche. Se llevó una mano a la garganta. La sentía áspera, como su espíritu. —Seguro que es por la reunión de hoy. —Esteban le dio unos golpecitos en la mano—. En unas horas habrá terminado. —Miró el despertador. Eran las siete—. Yo me levanto ya. Me espera un día duro.

JOYLAND


RESEÑADO por Ricardo Cortat para LIBROS,  el 5 de Julio de 2014.
Dice el gran crítico literario Harold Bloom que los niños que son fans de Harry Potter de mayores serán lectores de Stephen King. Me gustaría que me explicara quien es el HP de mi niñez que me llevó a sufrir noches de insomnio lector.
Con el paso del tiempo las noches pasadas con el señor King se convirtieron en un recuerdo y los breves intentos de recuperar el calor perdido fueron unos fiascos increíbles. Hasta...
Con los mimbres de una historia de terror nos encontramos con un cuento de verano, el último verano de la juventud. Los meses previos a convertirse en adulto... y lo hace de la mano de un parque de atracciones y de una cometa.
Si echas de menos a Bean Mears, por ejemplo, pero no te apetece volver a pasar miedo... Joyland es tu parque de atracciones.

Sinopsis (Ed. Random)
Devin Jones es un estudiante de 21 años que consigue trabajo en el verano de 1973 en Joyland, un pequeño parque de atracciones de estilo antiguo, anterior a la llegada de los modernos parques temáticos. Una de las leyendas que corre entre los empleados es que en la Casa de los Horrores habita el fantasma de una chica asesinada allí años atrás. Mientras cumple sus obligaciones diarias, Devin va atando los cabos sueltos que lo llevarán a descubrir la identidad del asesino.

Joyland (fragmento)

Intenté contactar con Wendy desde la estación de autobuses, pero su madrastra me dijo que había salido con Renne. Probé de nuevo cuando el autobús llegó a Wilmington, pero seguía fuera. Le pregunté a Nadine —la madrastra— si tenía alguna idea de dónde podrían haber ido. Me contestó que no. Sonaba como si mi llamada fuera la menos interesante que hubiera recibido en todo el día. Quizá en todo el año. Quizá en toda su vida. Me llevaba bastante bien con el padre de Wendy, pero Nadine Keegan nunca fue una de mis mayores fans.
Por fin, estando ya en Boston, conseguí hablar con Wendy. Tenía voz de dormida, aunque solo eran las once, la hora cumbre de la noche para la mayoría de los universitarios durante las vacaciones de primavera. Le conté que me habían dado el trabajo.
—Hurra por ti —dijo ella—. ¿Estás de camino a casa?
—Sí, en cuanto monte en el coche. —Y si no tenía un neumático desinflado. En aquellos días, circulaba con gomas gastadas y siempre había alguna que parecía a punto de reventar en cualquier instante. ¿Una rueda de repuesto, preguntas? Muy gracioso, señor—. Podría pasar la noche en Portsmouth en vez de ir directamente a casa, y así te veo mañana si...
—No sería buena idea. Renee se va a quedar aquí esta noche y esa es prácticamente toda la compañía que admite Nadine. Ya sabes lo sensible que es con las visitas.
Con algunas visitas, quizá, pero me daba la impresión de que Nadine y Renee hacían tan buenas migas como el fuego y la madera; se pasaban el día bebiendo una taza de café tras otra y chismorreando sobre sus actores de cine favoritos como si fueran amigas íntimas de estos, pero aquel no parecía el mejor momento para mencionarlo.

DE VIDAS AJENAS


RESEÑADO por Rosi Torres Marino para LIBROS,  el 5 de Julio de 2014.


Lo devoré y él a mí. Es un libro de esos que llamamos duros, de esos en los que solemos avisarnos "Léelo cuando estés preparado, con un ánimo fuerte, cuando todo a tu alrededor sea calma"
Pero es también un relato que hurga en el alma, que te sacude por dentro. Nos descubre y nos desnuda como seres humanos. La muerte, el amor, el miedo, la justicia, la fuerza invisible que nos hace seguir adelante....A pesar de su crudeza te deja un poso de bienestar.
A la cabeza de las mejores lecturas de este año.

RESEÑADO por Emilio Camarasa para LIBROS,  el 4 de Enero de 2015.
Carrère escribe; “pasé horas escribiendo sobre lo que más me asusta en esta tierra: la muerte de un niño por sus padres y la muerte de una mujer joven para su esposo e hijos. La vida me hizo testigo de estas dos desgracias, una después de la otra, y me asignó, al menos así es como yo lo entendí a contar esa historia”.
Dos grandes temores que son... en definitiva, los de muchos de nosotros. Me considero un tipo de lector vulnerable ante historias así, por eso, al leer este libro, el pagar un peaje emocional, entraba dentro de lo admisible.
La historia está bien escrita, con un estilo sencillo y directo, aparentemente sin artificios sin duda debido a la habilidad de Carrère como escritor. No se puede decir que sea fácil de leer ya que hay pasajes que debemos afrontarlos con el estómago contraído por los temas que explora, pero es magnífico debido a la humanidad que desprende, se mete dentro de ti, te lleva a donde no es lo importante llegar, te acompaña y te hace compartir algunas de las reflexiones universales sobre el ser humano, el cómo vivir y cómo afrontar la muerte.

Sinopsis (Ed. Anagrama)
Fui testigo de dos de los acontecimientos que más temo en la vida: la muerte de un hijo para sus padres y la muerte de una mujer joven para sus hijos y su marido. Alguien me dijo entonces: eres escritor, ¿por qué no escribes nuestra historia? Empecé, pues, a contar la amistad entre un hombre y una mujer, los dos supervivientes de un cáncer, los dos cojos y los dos jueces. En este libro se habla de la vida y la muerte, de la enfermedad, de la pobreza extrema, de la justicia y, sobre todo, del amor. Todo lo que se dice en él es cierto. De esta manera presentaba Carrère la edición francesa de este libro ver­daderamente extraordinario. De vidas ajenas recibió el Premio Globe y otros galardones, y la prensa cultural francesa lo eligió la mejor obra narrativa del año.
«En un libro sobrecogedor, Carrère se acerca lo máximo posible a la condición humana. Valor, potencia y una formidable vitalidad narrativa, un libro que no se puede dejar hasta el final» (Raphaëlle Rérolle, Le Monde)
«La non fiction novel a la francesa ha encontrado a su maestro» (François Dufay, L’Express)

De vidas ajenas (fragmento)"Al llegar a la edad del servicio militar, no pensó ni en el servicio social sustitutorio, como los jóvenes burgueses espabilados, ni en intentar que le declarasen inútil, como los jóvenes burgueses rebeldes: estaba contra la guerra y el ejército, y por lo tanto le parecía normal ser objetor de conciencia. De este modo terminó haciendo una animación vagamente medieval en un castillo cerca de Clermont-Ferrand, lo que habría podido gustarle si sus compañeros no hubiesen resultado ser tan soeces y obscenos como los reclutas, y más tarde en un centro de documentación pedagógica donde utilizaban sus aptitudes para dibujar sainetes destinados a la enseñanza de idiomas. Licenciado del ejército al cabo de dos años, fue a inscribirse en la oficina de empleo, que le encontró un trabajo de repartidor. Se mudó a un pequeño estudio en Cachan. Objetivamente, tenía motivos para preocuparse por su futuro, pero él no se inquietaba. Preocuparse no es su fuerte, como tampoco los planes de carrera o el miedo al mañana.
Se inscribió en un curso de teatro aficionado, en el centro para la juventud y la cultura del distrito V. Allí hacía sobre todo improvisación y ejercicios de expresión corporal, lo que le gustaba mucho más que montar obras propiamente dichas. Se tumbaban en el suelo, sobre alfombras de gomaespuma, ponían una música más o menos relajante, la única consigna era abandonarse. Al principio se quedaban replegados sobre sí mismos, hechos un ovillo, y después empezaban a moverse, se enderezaban, se abrían como una flor que se vuelve hacia el sol, tendían las manos hacia los demás, entraban en contacto con ellos. Era algo mágico. Otros ejercicios, realizados entre dos, consistían en ponerse cara a cara y mirarse a los ojos, tratando de transmitir una emoción: desconfianza, confianza, temor, deseo... La experiencia del teatro reveló a Patrice lo mal que se sentía en sus relaciones con los demás. En las fotos que me enseñó se le veía buen mozo incluso en aquella época, pero él mismo describe al joven que fue como una espingarda con granos, una mata de pelo a lo afro, gafas redondas y bufandas tricotadas por su madre. El teatro le abrió. Era un camino hacia los demás y sobre todo hacia las chicas. Se había criado en una hermandad masculina y no sólo no se había acostado con una chica, sino que, muy literalmente, no conocía a ninguna. Gracias a los cursos de teatro había encontrado algunas y las había invitado a un café o al cine, pero su romanticismo rayaba en pudibundez y le asustaban las jóvenes que le parecían demasiado libres. Entonces apareció Juliette. "