EL INVIERNO DE LOS LEONES

Tercera entrega de la serie protagonizada por Kimmo Joentaa

Un título enigmático, un policía enigmático y unos sucesos en la helada Finlandia que ahondan en el dolor y la desesperación.

Muy bien escrita, aunque el final se adivina casi desde el principio, vale la pena leerla¡

El invierno de los leones (fragmento)

24-26 DE DICIEMBRE

1"Kimmo Joentaa había previsto pasar solo la noche de Nochebuena, pero las cosas salieron de otra manera.

Se había apuntado con antelación para estar de servicio el 24 de diciembre y pasó todo el día en un edificio de la policía tan tranquilo que casi parecía desierto.

Sundström pasaba las vacaciones esquiando, Grönholm había por fin realizado su viejo sueño de un viaje al Caribe y Thomas Heinonen se había marchado a primera hora de la tarde para adornar el árbol de Navidad y disfrazarse para su familia de Papá Noel. Quedó en estar localizable en caso de emergencia, pero no hubo ninguna.

Joentaa se dedicó a resolver asuntos burocráticos que bien habrían podido esperar. En la radio sonaba música navideña. Violines, piano y las voces de un coro infantil. Al final, un filósofo y teólogo explicó, en un tono muy imparcial, que Jesucristo había nacido en verano. Joentaa se distrajo un momento del trabajo e intentó concentrarse en la voz de la radio, pero en seguida empezó otra vez la música, una especie de rap navideño. Frunció el ceño y volvió a la hoja de papel que tenía delante.

A última hora de la tarde, se dirigió perezosamente por el amplio vestíbulo de entrada hacía la cafetería, que estaba a oscuras. La única luz venía del árbol de Navidad, con adornos rojos y dorados junto a la máquina de las bebidas.

Al otro lado de los ventanales estaba nevando. Joentaa se sentó a una de las mesas. Había un plato con galletas en forma de estrella. Joentaa cogió una y sintió en la lengua el sabor del jarabe de arce, percibió el olor de las agujas del abeto y vio a la entrada, junto a la recepción, a una mujer que le pareció algo extraña. Estaba allí, de pie, completamente inmóvil. Joentaa esperó un momento, pero la mujer no se movió, ni dio signos de extrañeza al encontrar la recepción vacía. Tampoco parecía molestarle que de vez en cuando pasara a su lado algún policía de uniforme con tantas prisas que ni siquiera se molestaba en preguntarle por el motivo de su presencia."

SILENCIO DE HIELO

En la helada Finlandia, Kimmo Joentaa intenta volver a vivir mientras se sumerge en el pasado, a través del presente.

Una novela inquietante con uno de los finales más oscuros que he leído nunca.

Segunda novela de Jan Costin Wagner con el policía finlandés como protagonista, y se perfila como sucesor de Wallander, cada vez más claramente.

Amelia Ruiz dixit, y yo estoy, totalmente de acuerdo.

Muy recomendable si te gusta la novela negra-nórdica con un plus de "oscuridad".

Silencio de Hielo (sinopsis)

Nadie sabe mejor que Kimmo Joentaa lo que significa perder para siempre a un ser querido; lo que se siente cuando al miedo le sucede el convencimiento íntimo de que un ser querido nunca volverá, pues no ha podido rehacerse todavía de la muerte de su esposa. Eso explica también que el comisario de Turku, en Finlandia, se niegue a arrebatar la esperanza de los padres de Sinikka Vehkasalo, quienes confían en que su hija, desaparecida sin dejar rastro, siga aún con vida. Aunque él lo sabe, no le queda otro remedio que callar. Pero el paralelismo es demasiado evidente. En el mismo lugar, hace treinta y tres años, se cometió el asesinato, nunca esclarecido, de una muchacha mientras paseaba en bicicleta. Y Kimmo no es el único que ha llegado a esa conclusión, sino también su viejo colega Ketola, retirado desde hace pocos meses, pero que llevado por la esperanza de hallar por fin respuesta a las incógnitas de antaño, se lanzará a investigar de nuevo el viejo caso todavía pendiente.

LUNA HELADA

Primera entrega de la serie protagonizada por el policía Kimmo Joentaa, detective en la sección de homicidios de la Policía de Turku (Finlandia). Hombre serio y metódico, triste y solo, muy solo, en una ciudad pequeña con un clima inclemente y oscuros secretos en las hermosas casitas pintadas de colores.

En la oscura Finlandia, un policía especial persigue a un asesino sigiloso....y hasta ahí puedo leer. Gracias Amelia Ruiz, tu recomendación es magnífica.

Luna Helada (Eismond, 2003) es la primera novela publicada por Jan Costin Wagner y en ella debuta el detective finlandés Kimmo Joentaa, un hombre serio, concienzudo, atormentado, un verdadero "héroe del frío".

Me ha gustado el estilo de Costin Wagner, sencillo con un trasfondo complicado en el "paraíso helado" del Norte de Europa donde ni todo es tan bueno, ni todo es lo que parece. Luna Helada es, más que una novela negra, es también, la vida en Finlandia, los sentimientos reprimidos, la gestión del duelo, la mente del asesino y el frío....

Esta serie es, sin duda, un nuevo aliciente para los que nos aficionamos a la negra-nórdica con Beck y Wallander y, todavía no hemos superado la pérdida.

Seguiré leyendo a Jan Costin Wagner y conoceré mejor a Kimmo Joentaa, promete mucho¡¡¡

Luna Helada (fragmento)

PRIMERA PARTE
Capítulo 1

"Kimmo Joentaa estaba solo con ella cuando se durmió.

Se hallaba sentado junto a su cama en la habitación en penumbra, le sostenía la mano y se esforzaba en sentir su pulso. Cuando lo perdía, cuando dejaba de oír su leve respiración, contenía el aliento, se inclinaba hacia ella y aguantaba en silencio hasta recuperar el contacto. Se relajaba, se hundía un poco sobre sí mismo, cuando volvía a sentir en sus dedos las leves pulsaciones bajo su piel.

Miró varias veces el reloj, porque creía que todo había pasado. Se había propuesto establecer el momento de su muerte, sin preguntarse por qué. La idea se le había ocurrido ya días antes, cuando estaba sentado en el banco de espera ante su cuarto, mirando fijamente la puerta blanquísima tras de la cual yacía. Rintanen, el médico que la trataba, le había llevado a un lado antes de entrar a verla con fuertes medicamentos y una sonrisa de ánimo; le había dicho que todo podía acabarse, muy pronto, en cualquier momento.

El ya no se separó de ella, comía junto a su lecho y pasaba las noches en una duermevela intranquila, de la que despertaba sobresaltado a cada minuto, temiendo no estar con ella en los últimos segundos de su vida.

Cuando dormía, veía una espesura de grises sueños.

En los días previos a su muerte, ella empezó a contar historias que él no entendía. Le habló de cuadros que había visto, de un caballo rojo que había montado, y de viajes a los países de su fantasía. Hablaba más para sí misma que para él, y miraba al vacío a través de sus ojos. En una ocasión, le preguntó quién era y cómo se llamaba. El dijo: «Kimmo», y ella formó el nombre con sus labios.

Le acariciaba la mano, la escuchaba, sonreía cuando ella sonreía, y se prohibía llorar en su presencia. Ella le preguntó algunas veces si podía verla cabalgando en el caballo rojo, y él asintió. Rintanen le explicó, a preguntas suyas, que las alucinaciones eran efectos secundarios de los medicamentos.

Ella no sentía dolor alguno."

SIN CULPA

Cuarta entrega de la serie de novelas protagonizadas por el  inspector de policía de Nacka, Thomas Andreasson y su amiga la abogada Nora Linde residente en la Isla de Sandham, integradas en la llama Serie Sandhamn (Suecia)

Esta entrega de la Serie Sandhamn es, curiosamente, la primera publicada en castellano, hay "vicios editoriales" que no tienen solución.

Siguiendo el guión tradicional de la negra-nórdica, Viveca Sten desgrana una historia en flashback, llena de todos los tópicos que vienen del frío......malos tratos, alcoholismo, separación, islas perdidas en el frío mar de hielo, policías con pasado....

¡ En fin, nada nuevo bajo el hielo....!

Dicho esto, he pasado un par de tardes muy entretenida con esta novela de desarrollo anunciado y final previsible.

Para "nueva reina de la novela nórdica" le queda un gran trecho por recorrer a la Sra. Sten¡¡

Sin culpa (fragmento)

Capítulo 1

Sábado, 4 de Noviembre de 2006Marianne se detuvo en la entrada. Los zapatos estaban tirados por el suelo de cualquier manera. Se agachó instintivamente y los colocó en su sitio, en orden, unos al lado de los otros. Luego se percató de que faltaban las botas de Lina, unas Timberland de color claro.

Se asustó. ¿No había vuelto a casa la noche anterior?

Recogió pensativa un gorro tirado en un rincón. Su hija dejaba las cosas tiradas por todas partes. El desorden era total. Como mínimo podría haber llamado si pensaba dormir fuera de casa.

¿Y si le había ocurrido algo?

Ese pensamiento le oprimió el corazón. Marianne inspiró profundamente para tranquilizarse.

Se podía haber caído de la bicicleta y hacerse daño. Era fácil caerse de la bicicleta en esa época del año. Los estrechos caminos de guijarros eran muy resbaladizos en otoño. Le había dicho a Lina que fuera con mucho cuidado cuando partió hacia Trouville a casa de los Hammarsten.

La inquietud se fue adueñando de ella sin poderlo remediar. Era como si el corazón se le fuera a desbocar, los latidos eran cada vez más fuertes, y todo a su alrededor empezó a darle vueltas. ¡Tranquilízate!, se dijo a sí misma.

Respira.

Con las piernas temblando, se dirigió a la acogedora cocina rústica y se sentó en una silla. En verano habían pintado las sillas de la cocina. Lo hicieron al sol, en el embarcadero, y Lina le había ayudado. Se manchó el bikini de pintura y ambas se pusieron a reír.

Marianne se levantó y sacó un vaso del armario de encima del fregadero para beber un poco de agua.

EL TESTIGO INVISIBLE

He estado los últimos días inmersa en los recuerdos de Leonid Sednev, recorriendo esos días que estremecieron al mundo y que Carmen Posadas narra con una mezcla de rigor histórico y crónica sentimental.

Me ha gustado, lo que me reafirma en que, a veces, buscamos fuera lo que tenemos en casa....me refiero a otra novela (inmensamente publicitada) que narra unos hechos similares, La casa del propósito especial, en mi opinión la novela de Posadas es muy superior literariamente a la de Boyne; y desde luego mucho más entretenida y creíble.

Para el que quiera repasar los últimos días de los Romanov, desde la mirada de un "invisible", la recomiendo.

El testigo invisible (fragmento)

EL CÓDIGO DE GRISHA IVANOVICH

Montevideo, 13 de abril de 1994
Un viejo refrán dice que nadie es un gran hombre para su mayordomo. Otro aún más viejo, supongo, sostiene que no hay que servir a quien sirvió ni pedir a quien pidió. Yo, por mi parte, digo que ninguno de estos retazos de sabiduría popular los acuñó quien más puede saber de ello : un criado. También puedo asegurar que, si nosotros nos hubiéramos inclinado más por la pluma a lo largo de los siglos, la Historia incluiría capítulos más interesantes. Por fortuna para ciertos protagonistas de ella y lamentablemente para ustedes, rara vez hemos sentido tal inclinación. Algunos, porque se contentaron con la pequeña gloria de relatar lo que vieron a modo de chismes, dimes y diretes. Otros, como yo, porque nuestra gloria mayor ha sido, precisamente, evitar que se sepan. ¿Lealtad? ¿Discreción? ¿Orgullo de gremio? Mi tío Grisha, que prefirió morir a manos de los bolcheviques antes que revelar el mecanismo que abría la cámara que guardaba los mayores tesoros del palacio de los Yusupov, decía que los tres eran su código, su razón para callar. La mía, contradictoria como todo en mi persona, es prosaica y a la vez romántica. He callado hasta ahora porque lo más valioso que poseo es fruto de un robo. Pero callé sobre todo porque los grandes secretos son como los hechizos, se desvanecen cuando uno los cuenta, y yo este lo quería solo para mí. No sé qué habría pensado tío Grisha de todo esto, posiblemente arquearía una ceja, la izquierda, al escucharme. Mi tío no era un criado inglés de esos que todo lo expresan con una mínima contracción muscular, pero el elevamiento de la ceja izquierda es un lenguaje universal entre nosotros, todo un esperanto.

LAS CENAS DE LOS MARTES

Quizás la portada debería haberme dado una pista, pero....me dejé confundir por una sinopsis bien "armada":

"grupo de amigas de diferentes edades y clases sociales, que cenan todos los martes y emprenden un viaje iniciático por El Camino de Santiago, a raíz de la viudedad de una de ellas".

Suena bien, ¿verdad?, pues es una banalidad de principio a fin¡

Imposible recomendar esta novela con diálogos inconsistentes, personajes imposibles y situaciones que rozan lo ridículo.

La capacidad literaria de la autora es muy deficiente, por no decir, nula.

Las cenas de los martes (fragmento)

1–Vamos, Tom. Mueve el culo–gruñó Luc –.Las comensales están al caer.

El dueño de Le Jardin echó al nuevo camarero con cajas destempladas para que se pusiera en marcha. En cuestión de segundos, al joven le llovieron las comandas.

«Cinco vasos ,he dicho.»

«La vajilla normal no.»

«Y las flores, ¿ dónde están?» 

«¿Es que tengo que hacerlo yo todo?»

Tom no entendió ni jota. ¿ Por quién estaba armando Luc tanto jaleo? Echó un vistazo al libro de reservas, aunque no le sirvió de gran cosa.

–Pero si nadie ha reservado la mesa de la chimenea.

Luc frenó en seco, como si aquello fuera lo más estúpido que hubiera oído en su vida.

–¿Has visto el calendario?

–Claro.

–¿Y?

–Es martes.

Luc subió la voz.

–El primer martes del mes. Lo que significa…

–¿Alguna festividad francesa? –aventuró Tom, como si estuviera en un concurso televisivo.
Luc exhaló un hondo suspiro. Tal vez fuera un error darle una oportunidad a alguien que había dejado los estudios y estaba en el paro. La única experiencia que tenía Tom en el mundo de la hostelería se reducía a su adolescencia: un cabeza hueca revolucionado por las hormonas lo había criado en el restaurante del club deportivo Euskirchen. Por desgracia, ese idiota era Luc.

EL PENSIONADO DE NEUWELKE

Para escribir literatura romántica uno tiene que ser muy-muy buen escritor, muy culto y con un punto de contención que marque la diferencia entre lo romántico y lo melifluo.

Para escribir literatura romántica en el siglo XXI un escritor ha de tener todo eso multiplicado por 10. Es por eso que esta historia decimonónica es un buen intento, pero se queda en intento.....la prosa es fluida y agradable, los hechos pretendidamente originales, pero....le falta lo más importante, en mi opinión, autenticidad¡¡¡ todo el rato me parece estar leyendo una "copia" de alguna novela de Wilkie Collins mezclada con toque Austen o Brontë, pero algo falla, es un "quieroynopuedo".....

No puedo recomendarla, salvo en un momento de "apuro" sin nada a mano para leer y con un ansia irrefrenable de llevarse algo a los ojos¡¡

El pensionado de Neuwelke (fragmento)

1

"¡Ahora iba a resultar que cualquier jovenzuelo podía conocer los principios y fundamentos sobre los que se sustenta el cultivo de los tulipanes! Eso era lo que pensaba Jonas Fou’fingers mientras observaba la tierra negra de su jardín. 

A la dudosa luz del amanecer, la figura de Jonas Fou’fingers era una sombra terrible en medio de las brumas azules que serpenteaban desde los bosques desnudos y se iban deslizando por los campos helados hasta la gran mansión de Neuwelke. El anciano tal vez sintió un escalofrío, porque se aferró a los extremos de su capote de viaje y se envolvió en él procurando que no quedara un resquicio por el que pudiera colarse aquel frío húmedo y báltico que era capaz de corroer los huesos de cualquier escocés. Por debajo de la capucha se adivinaban los mechones de pelo pajizo de un hombre de Aberdeen y la mirada recelosa de los que viven al norte de «la frontera». Había empezado a contar con cierto temor los primeros años de la setentena, pero las arrugas de su rostro delataban más fortaleza que debilidad, y su pétrea mirada apenas era capaz de mostrar más ternura que la de una roca granítica del viejo Ben Macdhui.

Jonas Fou’fingers se quejaba porque el señor Buch le había encomendado una tarea para la que no se le había contratado. Desde luego, no estaba proponiendo una sublevación, simplemente constataba que se le había encomendado un trabajo por el que no se le pagaba. ¿Era jardinero o no era jardinero? Era jardinero. Luego no tenía por qué levantarse a las cinco de la madrugada, aparejar a Mr. Pickerton a la calesilla y emprender un viaje molesto y engorroso hasta Wolmar. "

EXPEDIENTE 64

Cuarta entrega  de la serie protagonizada por Carl Mørck y su Departamento Q, ese "cajón desastre" donde caben policías sospechosos, mujeres extrañas y árabes de dudoso pasado....ese departamento al que "llega el oscuro pasado" y del que sale la luz dolorosa de la verdad.

Me gusta el Departamento Q, y no voy a comentar esta novela, porque todo comentario sería spoiler. Sólo decir que me ha gustado¡¡

Esta es la opinión de nuestra amiga Posible Mente:

RESEÑADA por Posible Mente para LIBROS, el 28 de Junio de 2013.
Terminado "Expediente 64" de la serie Departamento Q.

Y ya estoy con ganas de que salga el siguiente... o sea... Recomendable en grado sumo.

Expediente 64 (fragmento)

1

Noviembre 2010

"Carl había oído hablar de los sucesos de la noche anterior por la radio de la Policía al salir del adosado de Alderød camino del trabajo. En circunstancias normales nada le habría interesado menos que lo que atañía al trabajo de la Brigada Antivicio, pero aquello parecía diferente.

La propietaria de una agencia de señoritas de compañía había sido atacada con acido sulfúrico en su piso de Enghavevej, y en la unidad de Quemados del hospital no les faltó trabajo.

Buscaban testigos pero de momento sin resultado.

Ya había interrogado a un montón de lituanos desaliñados. pero a medida que transcurría la noche iba quedando claro que el autor sólo podía ser uno de los sospechosos, a quien no pudieron atrapar. Faltaban pruebas. La mujer atacada declaró cuando la ingresaron, que no podría identificar al autor, y ahora tendrían que soltar a todos.

Aquello le sonaba a conocido."

UN MAR OSCURO

Decimoctava entrega de la serie protagonizada por William Monk y Hester Latterly.

Tengo una debilidad especial por Anne Perry, sus novelas de crimen victoriano me encantan, aun a pesar de que, en ocasiones, se repitan más que "las sopas de ajo".  Tienen un toque "histórico" perfectamente novelado que te incita a repasar episodios de la historia que, quizás, de otro modo no se te hubiese ocurrido consultar. Me encanta lo documentada (sin empachos) que está la ambientación, la moda, las costumbres, la educación; en fin, cada episodio es un paseo muy instructivo por la época victoriana, completado por un crimen o varios que nuestros protagonistas siempre acaban por resolver.

Esta entrega de la serie protagonizada por Monk y Hester Latterly, tiene como fondo las guerras del opio y la aprobación de la Ley de Farmacia británica, en una sociedad profundamente injusta que trata de buscar justicia desesperadamente.

Me ha gustado¡

Un mar oscuro (fragmento)

1
El sol ascendía despacio sobre el río, salpicando de luz roja la superficie del agua. Las gotas que se desprendían de los remos de Monk brillaban unos instantes como si fuesen de vino o de sangre. En el otro banco, más o menos a un metro de él, Orme empujaba hacia delante, bogando con todo su peso para contrarrestar la resistencia que la corriente oponía al avance. Acostumbrados como estaban a trabajar en equipo, remaban en perfecta sincronía. Corría el mes de diciembre de 1867, hacía casi dos años que Monk había tomado el mando de la Policía Fluvial del Támesis en la comisaría de Wapping.
Aquel hecho suponía una pequeña victoria para él. Orme llevaba toda su vida profesional en la Policía Fluvial. Monk había tenido que adaptarse tras haber trabajado en la Policía Metropolitana primero y como detective privado después.
La serenidad de aquel momento de íntima satisfacción la rompió un grito, un chillido tan penetrante que se oyó por encima del crujido de los escálamos y del ruido de la estela de una hilera de gabarras al romper contra la orilla. Monk y Orme se volvieron al unísono hacia el embarcadero de Limehouse, en la ribera norte, a poco más de veinte metros de distancia.
Oyeron el grito otra vez, estridente, de terror, y de pronto vieron una figura negra sobre el umbrío telón de fondo que dibujaban los cobertizos y almacenes del muelle. Alguien con un abrigo largo agitaba los brazos mientras iba de un lado a otro a trompicones; imposible distinguir si era hombre o mujer.
Echando un vistazo por encima del hombro hacia Monk, Orme dio una palada que giró la barca hacia la orilla.
La figura se movió más nerviosa al ver que se aproximaban. Las nubes bajas se abrieron y el sol comenzó a alumbrar la escena con más nitidez. La figura resultó ser una mujer con falda larga. Seguía agitando los brazos y gritándoles desde el muelle, pero el terror volvía ininteligibles sus palabras.
La barca alcanzó la escalinata con un golpe y Orme la amarró.

EL CORAJE DE MISS REDFIELD

Si Don Rafael Pérez y Pérez levantase la cabeza, sin duda, estaría encantado de poner su firma en esta novela.

He creído conveniente incluir la sinopsis facilitada por la editorial ya que no se me ocurre nada relevante que decir de esta novela:

Sinopsis

Una fría mañana de enero de 1962 llega a la casa de doña Lily, duquesa de Peñalara y uno de los puntales de la sociedad madrileña, Elsa Redfield, una joven inglesa que ha sido contratada como nanny para el más pequeño de los nietos de la aristócrata.
La señorita Redfield, austera, competente y capaz, acude a Madrid con una misión: encontrarse con su antigua amiga y mentora, miss Hibbs, nanny de los nietos de Franco, a la que trae un mensaje y un anillo de incalculable valor. Elsa tendrá que poner a prueba su prudencia, pues, a su pesar, se verá involucrada en los asuntos de los Peñalara, una familia que, bajo su deslumbrante apariencia, esconde terribles heridas que, sin saberlo, la joven e inexperta niñera está a punto de sacar a la luz con consecuencias insospechadas. Planeta de Libros

Se me ocurren un montón de adjetivos para ella pero sólo voy a ponerle uno: ¡¡Cursi!!

El coraje de Miss Redfield (fragmento)

«El zumbido de una avispa, el canto de los grillos y de las chicharras en esa hora pesada del día, la tenue brisa que corría por los cerros del monte, relegaban a Miss Redfield a un rincón de su cabeza y Elsi tomaba posesión de todo su cuerpo y de su futuro.»
«Cuando Elsa se vestía de Miss Redfield, como se disponía a hacer en ese momento, tenía claro que su amor por los libros era una debilidad. Pero cuando cada noche, en su dormitorio, Miss Redfield se transformaba en Elsi, se decía que era su mejor virtud.»

AMIGOS HASTA LA MUERTE

Termino el segundo libro de Nele Neuhaus que continua la serie comenzada con Blancanieves debe morir, mismos protagonistas los policías alemanes Pía Kirchhoff y Oliver von Bodenstein, en la línea del anterior aunque un poco más "organizado", por decirlo de algún modo, sin tanto flash-back.

El tema de fondo, actual a más no poder, corrupción urbanística, ecologistas que no lo son tanto, piratas informáticos y conflictos de adolescentes desarraigados. En primer plano crímenes que no son lo que parecen y asesinos que tampoco lo son.

Un poco previsible pero válido para pasar un par de tardes.

La verdad,  no hará historia, sólo se deja leer¡

Amigos hasta la muerte (fragmento)
“El trabajo y la vida privada se habían mezclado de manera funesta e imperceptible.

Pia se devanaba los sesos, trataba de remontarse al punto en que había perdido el norte en la maraña de sus confusos sueños y miedos. Mientras seguía contemplando el cielo, el móvil volvió a sonar. Pia miró la pantalla: ¡Lukas! La persona perfecta para lamerle las heridas.”

EL HOGAR DE MISS PEREGRINE PARA NIÑOS PECULIARES

Tengo que decir que me picó la curiosidad desde la primera vez que vi este libro, la portada, el título, la historia de las fotografías.

Primero llegó a mis manos en inglés pero no me decidí a leerlo por la dificultad añadida del idioma en un libro, relativamente, largo. Hace unas semanas lo conseguí en castellano y tras pensarlo poco, me puse a ello y......sinceramente imaginación no le falta al autor, pero lo único que me hizo terminar el libro fue conocer el final de una historia que iba, cada vez más, adentrándose en un "jardín sin salida".

Sólo puedo decir sobre esto que creo que el autor piensa exprimir el filón y no será esta la última historia sobre el mismo tema.

En resumen historia para un público juvenil (muy juvenil) que no me ha aportado nada.

El hogar de Miss Peregrine para niños peculiares (fragmento)

UNO"Pasé la última tarde del Antes construyendo una reproducción a escala 1/10.000 del Empire State Building con cajas de pañales para adultos. Era una auténtica belleza; la base medía metro y medio y se alzaba imponente por encima del pasillo de los cosméticos, el tamaño gigante para los cimientos, los normales para la terraza panorámica y las cajas de prueba apiladas con meticulosidad para conseguir la icónica aguja. Era casi perfecto, salvo por un detalle crucial.

—Usaste «Siempre Seco» —dijo Shelley, observando mi obra con una expresión escéptica—. Las cajas en liquidación son las de «Siempre Fijo». —Shelley era la encargada de la tienda, y sus hombros hundidos y su expresión adusta formaban parte de su uniforme, tanto como los polos azules que todos teníamos que llevar.

—Pero tú dijiste «Siempre Seco» —me quejé, porque eso había dicho.

—«Siempre Fijo» —insistió ella, sacudiendo la cabeza con pesar, como si mi torre fuera un caballo de carreras lisiado y ella la portadora de la pistola con las cachas de nácar.

Hubo un breve pero incómodo silencio durante el cual ella siguió sacudiendo la cabeza y pasando los ojos de mí a la torre y de vuelta a mí. La contemplé con mirada inexpresiva, como si no consiguiera captar lo que quería decir con su actitud pasivoagresiva.

—¡Ahhhhhh! —dije por fin—. ¿Te refieres a que quieres que vuelva a hacerlo?

—Lo que sucede es que usaste «Siempre Seco» —repitió.

—No pasa nada. Ahora lo arreglo.

Con la punta de mi zapatilla de deporte de color negro di un golpecito a una de las cajas de los cimientos. En un instante la espléndida construcción se derrumbó en cascada a nuestro alrededor, cubriendo el suelo como un enorme maremoto de pañales; las cajas hicieron carambola contra las piernas de unos sobresaltados clientes y rodaron hasta la puerta automática, que se abrió, dejando entrar el sofocante calor de agosto."

EL SUEÑO DEL OTRO

RESEÑADA POR GLORIA GONZÁLEZ para LIBROS
16 de Febrero de 2013

El sueño del otro, de Juan Jacinto Muñoz Rengel
Argumento: un personaje sueña con otro personaje que le sueña a él. Uno es un profesor de instituto apocado y apático con una vida común e intranscendente. El otro es un presentador de éxito, que pretende salvar al mundo del engaño y la manipulación. Los dos tendrán una evolución que tiene que ver con el otro.
A lo largo de la novela, Rengel se encarga de sembrar en ellos y en nosotros todas las dudas: quién es el real y quién el soñado, o quizá son el mismo personaje con dos realidades. Necesitamos descubrir la verdad a la par que ellos y eso nos mantiene enganchados hasta el final.
En la obra hay muchos elementos oníricos, más que fantásticos. Y muchos elementos de la realidad que reconocemos y que nos rodea ahora mismo. A los personajes, y al lector, muchas veces no les resulta fácil distinguirlos.
Como su anterior novela, “El asesino hipocondríaco”, es una obra original, interesante, de lectura ágil gracias al lenguaje y a la brevedad de los capítulos, a pesar de la complejidad de la trama. También hay dos personajes encontrados. Pero ya no provoca risa, sino angustia, y deja al lector reflexionando sobre la obra y la propia realidad. Creo que da mucho para hablar y analizar.

El sueño del otro (fragmento)

"Tenía miedo de salir a la calle. Y tenía miedo de quedarse allí solo, en aquella casa, en casa. Por esa razón había invitado a cenar a unos compañeros de trabajo. Pero había cerrado la puerta de la entrada dando una doble vuelta y no encontraba la llave. Ahora no podría salir. Tampoco nadie iba a poder entrar. No era de extrañar que la hubiera perdido. Aquella misma mañana había estado reordenándolo todo, porque últimamente las cosas no estaban donde debían estar. Nada lo estaba. Apenas se hubo despertado, después de otro sueño intranquilo, no había terminado de recorrer el pasillo cuando se quedó ensimismado observando el salón, sintiéndose un extraño en su propio piso. Y a continuación se vio dominado por la necesidad de cambiar de lugar todo lo que alcanzaba su vista."

UNA FORMA DE VIDA

RESEÑADA POR RICARDO CORTAT para LIBROS
13 de Febrero de 2013
Una forma de vida" de Amélie Nothomb.

Es difícil decidir cual es la forma de vida de la que habla la autora. ¿La escritora que se cartea con sus lectores o el soldado que se atiborra a comer para agradecer que está vivo?
Una mezcla de realidad y ficción hilvanada a base de cartas y de pensamientos sobre las necesidades. La necesidad de comer, de ser querido, de escribir, de hacerte notar...
Interesante.

Lástima que de todo el abanico de temas que abre, apenas profundice en ninguno

Agradezco muchísimo a Ricardo Cortat esta reseña de una novela, de una autora, que no me atrae en absoluto.

Una forma de vida (fragmento)

"Aquella mañana, recibí una carta distinta a todas las demás:
Querida Amélie Nothomb:

Soy soldado de segunda clase del ejército norteamericano, mi nombre es Melvin Mapple, pero puede llamarme Mel. Llevo más de seis años destinado en Bagdad, desde el principio de esta jodida guerra. Le escribo porque estoy sufriendo como un perro. Necesito un poco de comprensión y sé que usted me comprenderá.

Respóndame.

Espero que me escriba pronto.

Melvin Mapple

Bagdad, 18/12/2008
Primero pensé que se trataba de una broma.

Aun suponiendo que existiera el tal Melvin Mapple, ¿tenía derecho a escribirme aquellas cosas?
¿Acaso no existía una censura militar que nunca debería haber dejado pasar el «fucking» delante del «war»?

Examiné el sobre. Si era falso, la ejecución resultaba admirable. Una máquina americana de sellar había realizado el franqueo, estampado con un sello iraquí. Pero lo que le daba más autenticidad era la caligrafía: esa letra americana básica, simple y estereotipada, que tantas veces había visto en el transcurso de mis estancias en los Estados Unidos. Y aquel tono directo, de una irrefutable legitimidad.

Cuando dejé de dudar sobre la autenticidad de la misiva, me impactó la increíble dimensión de aquel mensaje: si bien no era nada sorprendente que un soldado norteamericano que vivía aquella guerra desde el principio y desde dentro estuviera sufriendo «como un perro», sí resultaba alucinante que me lo contara a mí.

¿Cómo había oído hablar de mí? Cinco años antes, se habían traducido algunas de mis novelas al inglés y en los Estados Unidos habían gozado de una acogida más bien confidencial. Sin sorprenderme, ya había recibido otras cartas de militares belgas o franceses que casi siempre me pedían una fotografía dedicada. Pero un soldado de segunda clase del ejército norteamericano destinado en Irak, eso me superaba."

LAS CONFESIONES DEL SR. HARRISON

RESEÑADA POR MARIE-LOUP RAFFESTIN para LIBROS
12 de Febrero de 2013
Acabo de leer "Las confesiones del Señor Harrison" de Elizabeth Gaskell.

Cuenta la historia de un joven médico que va a trabajar en un pequeño pueblo inglés. Poco a poco, con su amabilidad y su juventud, se convierte a sus espaldas en objeto de deseo de las mujeres del pueblo o de sus padres. Y siguen muchos cotilleos y malentendidos para el pobre doctor Harrison. Me gustó mucho, es una historia muy divertida. Y el Señor Harrison es un personaje muy dulce.

Fans de Jane Austen, a consumir sin moderación.

En España, esta novela se incluyó en un recopilatorio titulado, Las crónicas de Cranford, nuestra amiga Marie-Loup nos la ofrece con su título original. Y nos regala una magnífica reseña de una autora inolvidable.

EL HOMBRE QUE AMABA A LOS PERROS

RESEÑADA POR GLORIA GONZÁLEZ para LIBROS
11 de Febrero de 2013

“El hombre que amaba los perros”, de Leonardo Padura es un libro impresionante.

Una novela que son tres novelas.
Por un lado, la narración de los últimos años de Trotsky y su periplo por Turquía, Noruega, al fin en México, en un exilio cada vez más asfixiante, hasta su asesinato en 1940 por un comunista español llamado Ramón Mercader (ya sabéis,... lo mató con un piolet). Conocemos a un Trotsky agotado, derrotado, lo conocemos personalmente en su lucha, su trabajo, sus relaciones familiares, su sufrimiento y su constancia en esa revolución en la que cree, pervertida por Stalin, y a la que nunca renuncia. Padura narra un acontecimiento oscuro de la Historia y lo hace con un increíble y documentado rigor histórico, novelando acontecimientos históricos conocidos (o no tanto, como era mi caso).
Por otro lado se narra la historia de Ramón Mercader, un comunista que ha luchado en la Guerra Civil española y que acaba entrando en los servicios secretos soviéticos. Aquí, los datos novelados se mezclan más ampliamente con los datos históricos. Es destacable la evolución psicológica de este personaje.

Por último, escrita en primera persona a diferencia de las otras dos, la historia de Iván, un joven cubano aspirante a escritor que conoce casualmente en una playa a un hombre que amaba a los perros que le cuenta la historia de Ramón Mercader, una historia que es secreta y que no puede escribir, de cómo Trotsky y Mercader se convirtieron en víctima y verdugo de este crimen espeluznante de la historia contemporánea.
El libro es complejo, como lo es el momento histórico. Es una novela densa, con escasos diálogos, que debe leerse sin prisa e incluso haciendo un esfuerzo en algunos momentos. A cambio recibiremos una narración asombrosa sobre cómo se fue pervirtiendo una gran utopía, la búsqueda frustrada de un mundo mejor, o la historia de una desilusión y de muchas desilusiones. Y si os acercáis a ella como yo, conociendo lo justo de esa parte de la Historia, mucho mejor, porque creo que así sorprende más, se disfruta mejor la pasión con la que está escrita.
Una nota: Stalin me ha parecido uno de los personajes literarios más siniestros y malvados.

Una gran reseña de una gran novela, no tengo nada que añadir porque Gloria lo ha "contado" de maravilla, sólo un fragmento para completar:

El hombre que amaba a los perros (fragmento)

" Me pregunté qué carajo estaba pasando: ¿por qué, si apenas nos conocíamos, aquel hombre me escogía para confiarme que se estaba muriendo y que deseaba tener una persona capaz de abreviarle los sufrimientos? ¿Para eso me había citado? Entonces sentí miedo.
-No sé por qué usted...
López sonrió. Movió el talón del zapato en la arena hasta hacer un surco. En ese momento yo no temía aún más las palabras que aquel hombre podría decirme.
-El pretexto para ir a Moscú fue que me invitaban a la celebración del sesenta aniversario de Octubre. Pero necesitaba ir para ver a dos personas. Pude verlas y tuve con ellas unas conversaciones que están acabando conmigo.
-¿Con quién habló?
El hombre detuvo el movimiento del pie y miró su mano vendada.
-Iván, yo he visto la muerte tan de cerca como tú no eres capaz de concebirla. Creo que lo sé todo sobre la muerte.
Lo recuerdo como si me hubiera ocurrido ayer: en ese preciso momento fue cuando verdaderamente sentí miedo, miedo real, además del lógico asombro ante aquellas impensables palabras. Porque nunca en mi vida pudo habérseme ocurrido que alguien confesara su capacidad de saberlo todo sobre la muerte. ¿Qué se hace en una situación así? Yo miré al hombre y dije:
-Cuando estuvo en la guerra, ¿no?
Él asintió en silencio, como si mi precisión no fuera importante, y luego dijo:
-Pero soy incapaz de matar a un perro. Te lo juro.
-La guerra es otra cosa...
-La guerra es una mierda -soltó el hombre, casi con furia-. En la guerra o matas o te matan. Pero yo he visto lo peor de los seres humanos, sobre todo fuera de la guerra. Tú no puedes imaginarte de lo que es capaz un hombre, de lo que pueden hacer el odio y el rencor cuando los han alimentado bien.
Más o menos a esas alturas pensé: está bueno ya de rodeos y tonterías. Lo mejor que podía hacer era ponerme de pie y terminar aquella conversación que no podía conducir a nada agradable. Pero no me moví de mi piedra, como si en realidad hubiera deseado saber adónde iría a parar aquella disquisición del hombre que amaba a los perros. "

MATAR A LINCOLN

RESEÑADA POR MARI DOLORES para LIBROS
11 de Febrero de 2013
He leído "Matar a Lincoln", de Bill O´Reilly.

Un relato del final de la Guerra de Secesión y cómo se perpetró el asesinato del Presidente Lincoln por una banda de criminales liderados por Booth, un actor mediocre.

Una novela de historia que se lee como si fuera de intriga.

Interesante.

Matar a Lincoln (fragmento)

PRÓLOGO

SÁBADO, 4 DE MARZO DE 1865

WASHINGTON, D. C.

"El hombre al que solo le quedan seis semanas de vida está angustiado.

A punto de terminar las obras de ampliación, Abraham Lincoln sale del edificio del Capitolio con la cara contraída en un gesto que repite incontables veces cada día: se siente exhausto, casi bloqueado. Una muchedumbre de cincuenta mil personas soportan el chaparrón hundidos en el barro hasta los tobillos para verle jurar el cargo al inicio de su segundo mandato. Andrew Johnson, con la cara enrojecida por el alcohol, acaba de despacharse durante veinte minutos soltando una violenta diatriba contra el Sur; la ebriedad del nuevo vicepresidente ha abochornado a la multitud.

Por eso cuando Lincoln sube al estrado para pronunciar su elocuente llamamiento a la reunificación, el mensaje espiritual de este segundo discurso inaugural suena aún más alentador. «Sin atentar contra nadie, compasivos con todos, firmes en la ley emanada de Dios para discernir el bien, sigamos trabajando en la labor que nos ocupa: restañar las heridas de la nación, honrar al que luchó por ella cuidando de su viuda y huérfanos, hacer todo cuanto esté en nuestra mano por una paz justa y duradera entre nosotros y entre todas las naciones», enuncia el presidente con toda humildad.

El cansancio de Lincoln no le resta carisma; además, ahora mismo está pletórico de energías. Mientras habla, el sol se asoma de repente entre las nubes y baña de luz su alta y serena figura. Pero en Petersburg, nudo ferroviario de Virginia a unos 200 kilómetros de allí, la serenidad es una fantasía."

LA PIRÁMIDE DE KHÉOPS

RESEÑADO POR RICARDO CORTAT para LIBROS
10 de Febrero de 2013
"La pirámide de Khéops" de Ricardo Doménech (Ed. Salto de Página)
Cuentos de corte fantástico escritos a principios de la transición.

No es mi literatura preferida (los cuentos) pero tenía todos los ingredientes para cogerlo de la estantería, corto (menos de 100 páginas), autor desconocido (para mí) y el tiempo suficiente para metérmelo entre pecho y espalda sin que distorsionara otras lecturas.
Y después de terminarlo me pregunto ¿o yo soy muy inculto o dejamos que los genios mueran en la ignorancia y en la indiferencia?
Vamos, que cuando vuelva a la biblioteca, pregunto si tienen más.

Como dice Ricardo Cortat, a veces, a los genios hay que descubrirlos por casualidad y la biblioteca es un buen lugar¡¡¡

La pirámide de Khéops (fragmento)

Testigo imparcial

"Los tanques y los camiones, ¿no tienen marcha atrás? Y los nadadores, ¿no nadan de espaldas? Teniendo esto en cuenta, se comprende lo que algunos opinan: que, técnicamente, lo ocurrido, aunque inverosímil, es posible. Pero otros, también con razón, dicen: ¿y las motos? De las motos, ¿qué? Yo, la verdad, no me meto en tantas filosofías. Ha ocurrido, ¿no? Y todos hemos sido testigos, ¿no? ¡Pues entonces, leñe! Ahora, tocante al motivo, ése ya es otro cantar y yo me callo. Pero que ocurrió lo que ocurrió... Vamos, eso lo ha visto menda con estos ojos y no hay canalla que me lo niegue ahora mismo.

La impresión que yo tenía era como en el tren, cuando llegas a una estación en que el tren se bifurca, y van y ponen una locomotora en la cola, y tú, que no te has movido de tu asiento y estás acostumbrado a que el campo y las casas y todo se vayan como huyendo en una dirección, ves que de golpe, en cuanto el tren se vuelve a poner en marcha, se van en la dirección opuesta y tú vas y dices carajo, qué es esto. El teniente Valbuena lo explicaba de otra manera. A él le dio la impresión de estar viendo bajar unas escaleras mecánicas en unos grandes almacenes o en el metro, y como si, de pronto, alguien hubiera manipulado en el mecanismo y la escalera se pusiera a subir, pero con todas las gentes en la postura anterior y como si creyeran estar bajando. Fue algo parecido a todo esto; fue lo mismo, igualito. Yo miraba el desfile y de pronto qué cosa tan rara, no puede ser. Y era eso, sí. En aquel instante —no lo olvidaré nunca— pasaba delante de mí una compañía de fusileros a las órdenes del capitán Bravo, en perfecta formación, y el sol brillaba con intensidad en cascos y bayonetas... La tropa desfilaba muy marcial y muy disciplinada y muy requetebién... Pero lo hacía caminando de espaldas, hacia atrás."

UNA HABITACIÓN EN HOLANDA

RESEÑADA POR RICARDO CORTAT para LIBROS
10 de Febrero de 2013
"Una habitación en Holanda" (Pierre Bergounioux, Ed. Minúscula) me lleva a recorrer media Europa de la mano de Descartes. A descubrir porque Shakespeare escribe teatro, Cervantes novela y los franceses filosofía en un momento de la historia de la humanidad donde todo se decide peleando.
Impresionantes las 30-35 primeras páginas. Son todas ellas un tratado de historia de Europa afilado, veloz y divertido.
¿El resto? Más difícil de digerir pero realmente interesante.

Una habitación en Holanda (fragmento)

"Los Países Bajos solo adquirieron un carácter de realidad palpable, efectiva, con la reciente instauración de relaciones regulares, ratificadas por las primeras instituciones europeas. Antes, flotaban en ese nebuloso segundo plano en el que estuvieron, durante largo tiempo, las tierras no limítrofes. Los países, los pueblos que conocemos bien son aquellos que nos afectan directamente, aquellos cuya influencia, ambiciones, poder han sido, para nosotros, durante dos milenios, una amenaza continua, una incitación permanente a pensar, a actuar.

El nerviosismo del temperamento nacional no tiene otra causa. Las posiciones intermedias son in compatibles con el reposo, con la tranquila perseverancia en el propio ser, con la reserva. La situación del país, entre el norte y el Mediodía, los Alpes y el Atlántico, lo ha expuesto, desde el comienzo de los tiempos históricos, en Europa, a los proyectos interesados de todos sus vecinos. Lo único que ha hecho, desde entonces, es intentar salvaguardar algo de sí mismo. Su fracaso lo llevó a refugiarse en el universalismo abstracto, esa ficción que se  esfuerza en hacer pasar al género humano y a él mismo por la realidad."

LOS QUE NOS SALVARON

RESEÑADO POR JUAN FONT OSABA para LIBROS
9 de Febrero de 2013
He leído “Los que nos salvaron” de Jenna Blum.

En la Alemania nazi, Anna tiene una hija con un judío, una relación con un mando de las SS y se casa con un soldado americano con el que se va a vivir a Estados Unidos.
Frente a un pasado turbio y con heridas caben dos opciones, hablar de ellas y sacarlas a la luz para liberarse o bien callarse y dejarlas en paz. Anna tomará esta segunda opción como el modo más duro para pagar por su pasado por lo que su hija no sabe nada de la vida de su madre ni de quien es su padre y al cabo de los años quiere enterarse.
Aunque le sobran páginas, es una novela amena, fácil de seguir y con un buen final.

Me ha gustado.

Los que nos salvaron (fragmento)

PRÓLOGO

Trudy y Anna 1993

"El funeral está concurrido, la iglesia luterana de New Heidelburg ha alcanzado el límite de su aforo con los granjeros y sus familias, que han venido a despedirse de uno de los suyos. Como todos los asientos están ocupados, se han arrimado a las paredes y aglomerado en el vestíbulo. Los hombres están cómicamente incómodos en sus trajes oscuros, no suelen arreglarse tanto para los servicios habituales. Las mujeres, sin embargo, llevan lo de todos los domingos, sin importar el tiempo que haga, conjuntos de falda y chaqueta con medias y zapatos de salón. Sus abultadas parkas, que están fuera de lugar y que significan el retorno inmediato a los aspectos prácticos de la vida, son su única concesión al frío.

Y hace frío, - Diciembre en Minnesota es un mal mes para enterrar a un ser querido - piensa Trudy Swenson. De hecho es imposible. La superficie de la tierra está cubierta de un metro de hielo, y su padre habrá de permanecer en una unidad de refrigeración en el depósito de cadáveres del condado hasta que la tierra se descongele lo suficiente para recibirlo."